Чертовка для безопасника
Шрифт:
Интересно, чего ждет, провоцируя меня своим полуголым телом? Того, что брошусь на него? Секса захочу?
Нет, секса я хочу. И, надо сказать, очень сильно хочу… Я же не каменная, в конце концов… К тому же, мы уже спали вместе, я знаю, что он может… И хочу этого, да.
Но это все реально слишком, учитывая наше обоюдное ошибочное первое впечатление.
Он принял меня за проститутку и взял, как проститутку.
А я, собственно, и отдалась ему, словно должна была это делать.
И вот, когда мы почти всё выяснили… И он понял, что ошибался…
Не просто же так тут мышцами играет?
Стискиваю зубы в приступе внезапной злости. Пусть и не надеется! Сейчас другая ситуация, нет той сладкой неоднозначности, что была в ночь на четырнадцатое февраля, и мы в глаза друг другу смотрим без игр.
— Вы… ты, это моя комната, — коротко и жестко говорю я, нервно запахивая плотнее халат.
— И моя,— даже не глядя на меня, отвечает Кирилл, продолжая, как последний аккуратист, складывать свои чёрные носки по ранжиру и неожиданно откладывая пару поменьше. Судя по всему, для меня. — Для экономии электричества, топить весь дом нет смысла, только одну комнату и пол в кухне и гостиной. Так что живём мы вместе.
— Но кровать одна!
— Ты догадлива.
— Что? Погоди… Мы что, вместе спать будем? Ты издеваешься?
— Я объяснил, почему мы будем вместе спать, — не прекращая своего занятия, отвечает Кирилл.
А я нервно оглядываюсь, не собираясь верить в такую чушь.
— Да, ладно! Мы в лесу, здесь есть дрова, а в доме печи.
— Ну, так сходи наруби дровишек, — ехидно поднимает он взгляд, осматривает меня с ног до головы, медленно так, тягуче. Нагло.
И спокойно снимает с себя верхние штаны, термобельё, оставаясь в одних боксерах…
И, пока я тупо хлопаю ресницами, берет свои вещи и направляется в душ.
Задираю подбородок, упорно делая вид, что ничего необычного не происходит, и вообще…. Мимо меня каждый день практически голые мужчины в душ прогуливаются… Да и к тому же, я – художник, и уж чем-чем, а обнаженной натурой вообще не удивить…
Боксеры у него слишком обтягивают, вот.
И потому ничего удивительного, что взгляд падает на… Вперед падает, короче говоря. И прилипает там…
Просто… Боксеры тонкие, а то, что под ними… Увеличивается.
Блин... Краснею, но не отворачиваюсь. Еще чего! В конце концов, чего я там не видела? Возможно, и еще бы посмотрела… Наверно…
А вообще, интересное дело: ледяной Кирилл, на губах ухмылка издевательская, а тело-то не обманывает… Я его волную, хотя бы на физическом уровне. И это… Льстит, да.
Дверь за Кириллом захлопывается, я выдыхаю, моргаю, чтоб поскорее избавиться от зрительного образа слишком приятного , исключительно внешне, конечно же, мужчины.
Вообще, странная ситуация, даже немного комичная. Можно было бы попробовать расслабиться и наладить контакт, в конце концов…
Тут дверь в душ за моей спиной распахивается, и Кирилл аккуратно отдает мои мокрые вещи прямо в руки.
— Развесь над камином, может, как
Мужлан. Просто тупой мужлан.
Ни о каких контактах любого уровня, первого, второго, третьего или десятого – речи быть не может!
В задницу его!
Развешиваю вещи над камином.
Там как раз сбоку имеется откидывающаяся сеточка, на ней все прекрасно размещается.
После этого возвращаюсь к кровати, надо же посмотреть, что Кирилл для меня приготовил.
Носки чёрные, футболка чёрная, трусы точно такие же, как у него, только на несколько размеров меньше.
И что, я, по его мнению, должна носить боксеры? Он шутит, что ли?
Но, с другой стороны, лучше в таком, чем с голой задницей.
Тем более, пока этот грубиян трется рядом.
Пока он не вышел из душевой, быстро надеваю на себя мужские трусы. Они очень даже неплохо обтягивают бёдра. И ткань приятная к телу, эластичная. В принципе, похожи на женские шортики… Сойдет.
Футболка тоже в обтяжку, подчеркивает мою грудь. И шрамы закрывает хорошо.
А вот дальше одежды не оказывается.
Я изучаю, что там у Кирилла сложено на стуле, но больше моего размера не нахожу.
Пока прикидываю, не натянуть ли свою верхнюю одежду, пусть и грязную и не особенно удобную, но все же… Открывается дверь в душевую, и заходит Кирилл.
Тоже в белом халате, но не так плотно запахнутом, как нужно. Как было бы прилично.
Виден мощный торс, заросший очень приятным на вид золотистым волосом, и такие же волосатые ноги. На шее и груди – капли влаги…
Торопливо отворачиваюсь, делая вид, что сильно занята и взгляда его изучающего, довольного до отвращения, не замечаю.
— И это всё? — Раздраженно спрашиваю я у него, проводя пальцами по своей фигуре, — а что мне наверх надевать?
— Вообще-то, это нижнее бельё моего сына, — вытирая волосы, равнодушно отвечает он, не отводя от меня говорящего взгляда, — сунул по ошибке в сумку, так что радуйся, что вообще что-то нашлось… Можешь так ходить, я не буду против, тебе идет. – И, пока я надуваюсь злобой, придумывая, что ответить, добавляет, - но, если хочешь, можешь надеть мой свитер и мужское трико, думаю, гульфик будет неплохо на тебе смотреться.
Ого… Я влезла в вещи его сына? У него сын такой взрослый? Или я такая мелкая? Вот ведь… Кстати, а что такое гульфик? Я опускаю взгляд, в поисках ответа.
И, почему-то током не зная о чём речь, сразу понимаю, что это то, что отличает мужские штаны от женских.
И он действительно смотрится неплохо, потому что выпирает. Это неожиданно даже смешно. Такой… Смех сквозь слезы. Докатилась, блин.
Стою в непонятном доме, в чаще лесной, не пойми, где, полностью завишу от мрачного язвительного субъекта, который, похоже, искренне считает меня женщиной пониженной социальной ответственности, не зря же без конца подначивает, грубости говорит, ведет себя мерзко… И на мне – детские трусы, майка и , в перспективе, здоровенные мужские трико! С гульфиком!