Чужое тело
Шрифт:
В большом, на всю стену зеркале на меня посмотрел парнишка. Молодой совсем, лет тринадцати я б ему не дал, меньше. Очень исхудавший, с удивительно знакомыми мне чертами лица, только много более острыми. На голове топорщился черный ежик волос, непонятного цвета глаза выделялись на лице, как озера.
Опа. Да я же ребенок.
Закрыл глаза, чтобы проморгаться.
И судорожно дыша, вскочил в поясе. Уже на своей кровати, в своем доме.
Да будь ты неладно.
Опустился обратно, закрыл
На этот раз без сновидений.
Только пару раз всплыла из небытия смуглая морда под опахалом. Да и то я обругал ее последними словами и снова заснул, уже до утра.
Глава 4
Вокруг так много интересного
Когда ты сходишь с ума.
Одна не очень известная панк-рок-группа.
Утром проснулся совершенно разбитый.
Еле-еле перевернулся на другой бок, скатился с кровати, поплелся в ванную. Налил себе кофе. Кое-как сделал бутерброд, запихнул его в микроволновку, поставил на подогрев.
Тело никак не хотело развязываться, было как березовая чурка. Болели ноги, шея затекла, плечи просто стонали. Еще спина отозвалась протестующее, словно я ночью мешки грузил.
Душ не помог, такой же разбитый я поплелся в комнату. Сел на кресло, вытянул ноги и руки, прикрыл глаза.
Ну и сны иногда приснятся, надо же, как закрутило. И совершенно как реальный. Надо же, ребенок в принципе.
Кому из нас не снились сны о детстве? Я как-то помню...
Через силу сделал разминку, разогнал застоявшуюся кровь. На улице парило, городская жара становилась все сильнее и сильнее. Если и завтра такая же погода будет, то в стальной коробке склада не поздоровиться.
Кондиционер работодатель только обещает. Ему-то что, мы и без кондиционера работаем. Если только Петр Сергеевич озаботиться, нажмет на хитрого буржуя...
Дзинькнула мироволновка. Поесть готово.
Кое-как глотал кофе, заедая быстро остывшим бутербродом.
Голова как ватная, ни одной мысли нету, а те, которые есть, движутся медленно и сурово.
Не хороший сон.
Получается, как только я засну, так сразу и вижу во сне? Причем одно и то же?
Правомерный вопрос возникает. А не сошел ли я с ума? Может, вот так все и начинается, сначала сны, потом мастер Клоту даст мне задание пройтись голышом в автобусе или залезть на вышку. А то и убить кого. Может, у психов так крыша-то и едет?
Закрыл глаза, посидел немного. Сон не шел.
Ну да и ладно.
Пойду-ка в интернет погуляю, может, найду чего-то хорошее. Про сны.
Про сны
Магов я не заметил там, как ни странно.
Кельтская, ирландская, валлийская даже мифология. Странные и страшные картинки, народ Дану, человеческие жертвоприношения... Доедая обед, дочитал легенду о Нибелунгах. По диагонали, конечно.
Вот теперь понятно про рейнское золото. А то все золото, золото... Не сны, так и не прочитал бы.
Так до вечера и просидел, ничего путного не нашел. Потом позабыл что искал, полез по другим сайтам, еще сделал разминку, попрыгал по комнате. Собрался и сходил до магазина, круглосуточного.
Темно было на улице, фонари на проспекте горели через один. Поздоровался с большим мужиком на лавочке, сосед опять напился вдрызг и теперь, подогретый спиртовыми парами, видел свои собственные сны.
Очередь в магазине небольшая. Вежливо пропустил скандального вида тетушку, встал за ней, выбрал хлеб, колбасу, сыр, помидоров и еще так, по мелочи. По мелочи получилось три сумки, еле денег хватило расплатиться.
Выволок на улицу, перехватил и пошел, как водонос, балансируя.
До дома не так далеко уж было. Сосед на лавочке мирно спал, пуская слюни и пришептывая что-то.
И вот подумалось что-то мне.
А что такого уж плохого в снах-то? Сны, они и есть сны. Вот когда мне Вика Харрингтон в неглиже присниться... То тогда точно с ума сошел. Такие девушки не бывают в снах таких ничтожных типов, как я.
Пока думал, руки как сами достали сковородку, кастрюлю, выдвинул ведро с мусором и стал чистить картошку, осторожными мелкими движениями. Перец есть, а картофан самый простой из продуктов, которые можно приготовить. Вот счищаешь кожуру, потом берешь и срезаешь с нее по дольке, поворачивая вокруг своей оси. На подогретую сковородку с маслом, засыпать перцем или чем еще по вкусу, и помешивать, помешивать... Ну не хочется мне сегодня хлеба с бутербродами, я их еще на дежурстве наемся.
Пошли-ка лучше спать.
Стоило мне закрыть глаза, как снова.
Потолок, уже знакомый мне хорошо плывущий корабль.
Я под тремя одеялами.
На фиг все три.
В окно врывается утро. Пахнет гарью от многочисленных факелов, узбек, привстав на цыпочки у стены, гасил факелы большой металлической ложкой на длинной ручке, похожей на половник. Когда половник накидывали на факел, тот шипел и истекал дымом.
– Доброе утро.
– Сказал я громко в потолок, сошвыривая с себя одеяло. Одно на фиг, второе на фиг, третье на фиг... Да сколькими же тут укрываются-то?