Чужой среди своих 3
Шрифт:
— Постой пока в коридоре, ладно? — попросила мама, настроившаяся на не последний, но, несомненно, решительный бой. Ноздри раздуваются, а на лице жалобное выражение сменяется яростным, и ясно, что всю эту мимику, весь свой артистизм она пустит в ход, едва откроется первая дверь.
— Я лучше в вестибюле постою, или у входа! — быстро перехватываю инициативу, пока она не убежала.
— Ну… ладно, — чуть подумав, кивнула мама, и они с отцом отправились в рейд по безликим кабинетам. Через несколько секунд, обернувшись, она добавила, — Мы быстро!
— Ну-ну… —
В Союзе бюрократия создана не на пользу граждан, и даже, наверное, не на пользу Государства. Внутренние распоряжение и невнятные слова, брошенные пару лет назад заезжим высоким начальством, имеют вес много больший, чем Закон, и это наследие СССР, увы, останется и местами усугубится.
Разного рода служащие, будучи подчас весьма компетентными специалистами, и, в общем-то, не самыми плохими людьми, преображаются не хуже оборотней, сев за письменный стол. В головах тут же включается опция «как бы чего не вышло», и, в силу этого, в ход идут самые разные ефрейторские зазоры бюрократического вида. Документы по возможности отфутболиваются в другие инстанции, или оформляются по длинной, усложнённой цепочке, единственное предназначение которой — прикрыть конкретную задницу от возможного начальственного гнева.
А поскольку начальство и само работает, ориентируясь не на Закон, а на внутренние распоряжения, устоявшиеся распорядки и взаимоотношения между подразделениями (что не отменяет необходимости учитывать Букву Закона!), то тягомотина, особенно для людей, не знающих эти милые особенности, и не имеющих нужного «ключика», может выдаться знатной.
Настроившись на долгое ожидание, я вышел из больницы, и, купив в газетном киоске «Советский спорт» за прошлую неделю, а потом несколько пирожков, вернулся назад. Не сразу, но нашлось и свободное место на лавочке неподалёку, так что, без особой на то нужды поглядывая на вход, я расположился со всем удобствами.
— А хороша погода… — начал разговор подсевший старичок в нечистой пижаме, подсевший с вонючей самокруткой, — облака-то какие, а? Сейчас бы на рыбалку! Вот помню…
Он ещё что-то говорил, но я, не настроенный на беседу, даже не угукаю, сосредоточившись на чтении и еде, и старичок, обозвав меня «щенком» и ничуть не фигурально сплюнув мне под ноги, удалился в поисках подходящего собеседника. Ничуть этим не расстроенный, меланхолично дожёвываю пирожок, так и этак прокручивая то предстоящий разговор с родителями, то вчерашних парней.
Не могу ручаться за их принадлежность к Комитету, но и тот рыхлый, бросившийся мне в ноги, и чернявый, который пошёл на меня чуть ссутулившись и выставив вперёд руки, почти наверняка самбисты.
— Очень может быть, даже не разрядники, — констатирую я, припомнив пару моментов, — а это…
Спохватившись, замолкаю, машинально оглядываясь по сторонам.
Понятно, что КГБ и милиция не являются монопольными правообладателями самбо, но они и в моём времени очень плотно курировали самый советский вид борьбы, а
Стажёров, да и просто разного рода агентов, отрабатывающих мелкие привилегии и наслаждающихся причастностью, у Комитета хватает, и это, похоже, они самые и есть. Подавив лёгкое злорадство по поводу полученной ими взбучки от начальника или куратора, доедаю последний пирожок, вытираю руки и губы газетой, и, откинувшись на спинку скамейки, жду…
Мыслей до чёрта… и о вчерашнем, и о том, как буду разговаривать с родителями, и…
— Задремал? — услышал я мамин голос, не сразу реагируя.
— Ну да, — удивлённо соглашаюсь с ней, протирая глаза, — похоже на то. Вы уже? Быстро.
— А… уже почти полвторого? — удивляюсь, поглядев на циферблат наручных часов, — Всё?
— Всё, — вздохнула мама, — Устал вчера?
— Устал, — киваю, с трудом удерживаясь от подробностей, — Ну что, такси?
Такси в Чертаново, это как кот Шрёдингера, который как бы и есть, но в то же время его нет. Наверное, на бумаге они в наличии, но мы поневоле обошлись частником, словоохотливым дедком, ездящем по доверенности на автомобиле пребывающего на Северах сына, и всю дорогу вещавшим о хрущёвском коммунизме к восьмидесятому году, но содравшему с нас десятку вполне по капиталистически.
— Вот попомните мои слова! — выкрикнул он, захлопывая дверцу «Москвича», — Загнётся капитализм к тому времени! По телевизеру говорят, у них там сплошные крызисы и народу жрать нечево! Попомните, они ещё попросятся к нам за миску баланды, хе-хе… Ну, давайте!
Хлопнув дверцей, он газанул, надрывая двигатель, и поехал по насмерть убитой поселковой дороге, уверенный, быть может, что это путь к Коммунизму.
— Выписали? — поинтересовалась одна из соседских бабок, выползшая на свет божий при виде редкого в наших местах чуда — персонального автомобиля, да ещё и прямо к подъезду, — А говорили, совсем убили… А они, значица, не совсем, да?
Сказав это, она рассмеялась визгливо, заколыхавшись рыхлым телом.
— Слухи о моей смерти несколько преувеличены, — усмехнулся отец, но бабка отсылку на Марка Твена явно не поняла, забормотав себе под нос что-то старушечье, обиженное.
— Через несколько дней на перевязку, и потом только швы снимать, — устало озвучила мама, усаживаясь за стол, — Охо-хо…
— Да нет, — отозвался я, чувствуя, что ещё чуть, и порвусь от переполняющей меня информации, — Охо-хо, оно вот…
… и я положил перед ними гитару, пробежав пальцами по шраму на ней.
— Нож, — дрогнула голосом мама, — да?
— Похоже на то, — киваю, чуть кривовато улыбнувшись, — вчера история была…
Выслушав меня, не перебивая, родители переглянулись, без единого слова обменявшись массивами информации. Только что лица — не лица теперь, а маски африканские, застывшие, нехорошие…
— Значит, так? — молвил отец, глядя в пустоту, будто в глаза кому-то. Нехорошо так глядя…