cнарк снарк: Чагинск. Книга 1
Шрифт:
Банкет. Мы шагали по обочине дороги. Теперь уже со стороны карьера потянулись самосвалы, и каждый окатывал нас песком. Механошин терпеливо шагал рядом, отряхивал плечи и рукава от пыли, пшикал ингалятором. Разговаривать не особо получалось, да и не хотелось, пусть Механошин разговаривает, это ему что-то нужно. Однако самосвалы ехали и ехали, джип мэра отстал, самому мэру было нелегко – пыль над дорогой мешала дышать, Механошин кашлял и снова стучал себя кулаком в грудь.
Самосвалы проехали,
– Как продвигается книга? – поинтересовался он.
Его костюм пропылился и изменил цвет в слегка кофейную гамму, обувь перепачкалась: похоже, Механошин действительно был готов на жертвы.
– По плану. Видите ли, Чагинск – непростой город, здесь трудный, плотный материал, богатая история. Забавно, обычно администрации нет дела до культуры, до истории, но здесь я вижу полное содействие.
– Да, полное содействие! – подтвердил Механошин. – Любую помощь!
– Похвально, – сказал я. – Алексей Степанович… скажем так, весьма скрупулезно относится именно к деталям, к памяти. Нам не хватает исторической памяти – так он и сказал.
Механошин энергично покивал.
– Он много спрашивал про город, спрашивал про книгу. Мне показалось, Алексей Степанович серьезно относится к этому вопросу.
– Мы давно хотели написать книгу, – сказал Механошин. – То есть не написать, а заказать кому-нибудь. Знаете, Виктор, у нас есть свои кадры, например Бородулин… но мы сразу поняли, что это не то, что нам надо… Мы были весьма рады, когда Станислав порекомендовал вас. У вас отличный список работ…
– Вы бывали в археологической экспедиции? – перебил я.
– В археологической? Я несколько… Знаете, у нас есть некоторые идеи по поводу книги…
– Да, я слушаю.
– Мы изучили образцы… другие книги исторического жанра и вот что обнаружили…
Мы с мэром сошли с дороги и шагали по тропинке к лагерю археологов, тропинка через клевер.
– Обычно в этих книгах… обычно на первых страницах… там помещаются благодарности людям… лицам… которые внесли вклад…
– Хазин уже сделал вашу фотографию, – заверил я. – В высоком разрешении. Не переживайте, Хазин мастер. И если у вас есть какой-нибудь депутат…
– Нет, у нас нет депутата, – покачал головой Механошин. – То есть он у нас есть, но мы сейчас не об этом. Нам бы хотелось, чтобы на первых страницах размещалась фотография Алексея Степановича. И наши благодарности, само собой…
Я хмыкнул.
– То есть мы не собираемся размещать такую фотографию без согласия Алексея Степановича, поверьте! Как вы думаете, как он отнесется к нашей инициативе?
– Трудно сказать. Понимаете, Алексей Степанович ценит прежде всего искреннее отношение…
– Мы искренни!
Механошин даже слегка забежал вперед.
– Да, несомненно, –
Я сделал многозначительную паузу.
– Искренность иного рода, – таинственно сообщил я.
Механошин достал платок и вытер потный лоб. Мы приближались к опушке.
– Я не до конца понимаю, если честно… что вы имеете в виду?
– Понимаете, Алексей Степанович любит, чтобы все было… безупречно.
Я достал из кармана клопа, показал на ладони Механошину.
Механошин сокрушенно вздохнул.
– Я с них… – сказал он. – Я с них шкуру спущу…
– Теперь вы понимаете, о чем я говорю?
– Да… Кажется…
Я спрятал клопа в карман.
– Так вы участвовали в экспедициях?
Лагерь археологов состоял из одной синей современной палатки, одной брезентовой палатки, множества разбросанных лопат, ведер, грязных сапог, щеток, дров. На костре подгорала рисовая каша с килькой в томате. Я свистнул, и из кустов показался археолог, сильно напоминавший исполнителя Курта Кобейна: тощий, в драных джинсах, в задрипанном свитере и с патлами.
– Ну? – спросил Курт и закурил.
– Виктор, – представился я. – Историк. Пишу книгу про адмирала Чичагина и город Чагинск. А это мэр Механошин Александр Федорович.
– Очень приятно, – согласился Курт. – Гена, археолог.
Александр Федорович пожал руку Гене, я тоже.
– У нас богатая история, – сказал Механошин.
Гена с треском затянулся. В богатую историю Чагинска он, похоже, не верил. На деревянном ящике, исполняющем роль стола, лежал выбеленный солнцем череп.
– Занятно, – сказал я.
– Да… – согласился Механошин. – Отличный череп…
– Коровий, – пояснил археолог. – Там, наверное, скотомогильник был. На поле.
Механошин пожал плечами. Я на всякий случай сфотографировал череп.
– А еще что интересное встречалось?
Археолог зевнул, подвинул мне ведро, до половины заполненное пробками от бутылок, ржавыми гайками и гвоздями.
– А вы достаточно глубоко копали? – поинтересовался Механошин.
– А чего там копать-то? Пусть экскаватор копает, он железный…
Гена сплюнул.
– Да нет там ничего, – заверил он. – Культурного слоя нет, ничего нет, можно не волноваться… Ну, покопаем еще на всякий случай.
– Знаете, у нас много и других исторических мест, – сообщил Механошин. – Есть Данинское поле, есть Салтановская слободка, Ингирь опять же…
Археолог уныло помотал головой.
– Не, – сказал он. – Мы только здесь проверяем, на поле. Наше дело – экспертиза, чтобы тут какого, прости Господи, палеолита не обнаружилось…
Механошин поперхнулся при упоминании палеолита, видимо, он имел о нем свое представление.