Цвет греха. Чёрный
Шрифт:
Единственное, что от него слышится ещё до начала поездки, пока сажусь в машину:
– Как день прошёл?
– Нормально.
У меня даже появляется стол. В другой спальне. И новая одежда. Повседневная. Точь-в-точь по размеру. Она мне особо ни к чему, у меня есть то, в чём я пришла в этот дом, этого вполне хватит, чтобы переодеться на вечер или выходной. Всё равно большую часть времени я, как и другие ученики школы «Бахчешехир», ношу форму, иначе банально не впустят на территорию учебного заведения. Но
К чему новые споры с опекуном?
Вот и не говорю ему ничего.
Но и расплачиваться с ним за такую существенную трату…
Не собираюсь!
А потому к вещам даже не притронусь.
Пусть висит, раз ему так хочется.
Не моя проблема.
Куда большая – то, что я забываю зайти после уроков в библиотеку и взять несколько книг, для того чтобы закончить доклад. Поисковик в сети особой пользы не приносит, я больше времени трачу, тыкая в сенсор, чем вникая в содержимое текста, сказывается привычка и любовь к бумажным вариантам получения информации.
Ну да ладно…
Спустя три часа траты нервов доклад всё же готов, пусть большую часть я и пишу по воспоминаниям из лекций преподавателя – не уверена, что все факты верные, тем более что в некоторые из них добавляю собственные рассуждения, раз уж более умных под рукой не находится.
Остаётся завтра прийти в школу пораньше, чтобы распечатать его. Сомневаюсь, что, если попрошу бывшего мужа моей матери, тот бросится на ночь глядя искать мне принтер.
Хотя почему бы и нет?
Пусть познаёт все тяготы опекунства, глядишь, откажется…
Не отказался. Как и отстраняться от моей просьбы не стал. Ещё и сам воспользовался выданным мне руководством школы планшетом, чтобы переслать тот… очевидно, себе на почту.
Или не себе.
– Через пару часов привезут, – комментирует. – Ещё что-нибудь нужно? – поинтересовался в дополнении.
Я как стояла с приоткрытым ртом, так и осталась. Не сразу спохватилась, чтобы выдать вежливо-отстранённое:
– Нет, не нужно, спасибо.
Мне ведь даже искать его идти не пришлось. Он сам оказался почти в дверях, до момента моего появления шёл по коридору.
Может, поэтому так и не уходит, всё ещё стоит тут?
И так шёл сюда, ко мне?
А теперь пристально и придирчиво разглядывает, сложив руки на груди, будто съесть собирается, но никак не может решить, под каким соусом и сколько соли добавлять.
М-да…
Пора моему воображению завязывать так буйствовать!
– Если пришёл напомнить про уборку, то как раз ей и собиралась заняться, – отмахиваюсь от собственных дурацких мыслей и ассоциаций, вспомнив о реальности.
Иначе что ещё ему надо?
Не это, как оказалось.
– Идём, – командует мужчина.
И тут не спорю. А направляемся мы почему-то на улицу. В сад. Так называемая вечерняя прохлада едва ли намного
Тихий щелчок включателя…
Полумрак озаряют золотистые огоньки старинных ламп, развешанных повсюду, и на минуту я зависаю, разглядывая их. Уж больно сказочно они горят.
– Что мы здесь делаем? – озвучиваю по истечении обозначенного срока, а то он ведь опять молчит.
Не спешит делать что-либо ещё. Просто стоит в нескольких шагах, уткнувшись плечом в дерево, словно ждёт, когда я наконец насмотрюсь на красоту окружающего.
– Хочу показать тебе кое-что, – отзывается опекун.
– Что именно? – не понимаю, к чему он клонит.
Явно же не про фонарики и ландшафтный дизайн.
– Вернее, не совсем показать, – поправляет сам себя мужчина. – Помочь освоить. Некоторые приёмы по самообороне.
Освоить…
Что?
Не сразу перевариваю.
Слишком уж неожиданно.
И да, заманчиво.
Тогда почему в ответ не соглашаюсь?
И так напрягаюсь…
– И зачем мне это? – спрашиваю.
А про себя судорожно соображаю.
Насколько активно он пользуется социальными сетями? Мог ли увидеть всё то, что пишут другие ученики школы «Бахчешехир»? И не только они. Их знакомые – тоже. Всех надоумила анаконда. А кого не принудила, те просто сами по себе любят потрепаться, не упускают такую возможность.
И если так…
Чёрт!
Чёрт!!
Чёрт!!!
Даже подумать стыдно, что именно он мог там вычитать и какую часть из этого мог бы принять за правду.
– Мне это не нужно, – спешу добавить, пока он не ответил.
Разворачиваюсь и собираюсь вернуться в дом. Но так и не ухожу из сада. Останавливаюсь ровно в тот момент, когда за спиной слышится задумчивое:
– Ты вздрагиваешь от каждого моего, даже случайного, прикосновения, Асия, – произносит Адем Эмирхан. – Почему?
К ногам будто тяжеленные гири привязывают, настолько сложно ступить ещё хоть шаг. Следует очередная пауза. И я почти ненавижу эту случившуюся тишину. Она слишком тяжёлая. Давящая. Веющая безысходностью. Как и всё то, что вызывает его вопрос.
Оборачиваюсь. Можно подумать, напоминание о том, что от меня ждут ответа, поможет собраться с мыслями и выдать хотя бы парочку связных слов. Не помогает. По крайней мере, не так сразу.
– Я просто не привыкла к тому, что меня чуть что хватает незнакомый мужик, – почти не придумываю.
Я ведь его в самом деле не знаю. Как и к чужим прикосновениям совсем не привыкла, учитывая то, что большую часть своей жизни провела одна. Ну а про то, какую бурю эмоций вызывает каждое мгновение, когда он оказывается слишком близко… ему знать не обязательно, я ведь и сама не понимаю, что это такое.