Дальний и Ближний
Шрифт:
— Да, — подходит и встаёт рядом со мной. — Может, в комнату Оли хотите заглянуть? Мы там ничего не меняли.
— А можно?
— Конечно, — проходит через зал и открывает крашеную дверь.
Кровать, шкаф, письменный стол с обычным деревянным стулом. Гитара на стене.
Над столом доска с кучей фотографий и вырезок из журналов.
Снимаю одно фото с булавки.
Выпускной.
Белка в небесно-голубом платье. Светленькая.
Теперь я её всякой видел.
— А эти фото она мне уже из
Один портретный. За столиком в ресторане. И Белка на нём просто охуительная.
— Разрешите? — достаю телефон.
— Конечно. Она здесь такая красивая… Я на памятник хотела её, но люди, которые привезли гроб, сказали, что не нужно.
— Да, они правы, — делаю снимок.
— Чайник согрелся. Идёмте.
В доме прохладно и горячий чай согревает.
— Очень вкусно, — нахваливаю пирог.
— Глеб признайтесь, вы же не одноклассник? — спрашивает вдруг.
— Почему вы так решили?
— Чувствую. Вы в Москве с ней познакомились?
Молча качаю головой в согласии.
Врать противно, но что я ей скажу? Что месяц назад я был парнем вашем дочери? Да она меня взашей вытолкнет.
— Любовник?
Вот это поворот!
— Да, — зачем-то говорю и это.
— Я против измен, но мне кажется, что в её ситуации я бы поняла. Она вас любила?
— Очень.
— А вы?
— И я… Иначе сюда не приехал бы.
— Да я сразу это поняла, как только увидела у могилы. Глаза у вас… Как у побитой собаки. Потерянные…
В точку.
— Я вам адрес обещала, — спохватывается. — А вы разве не знаете его? — вдруг присаживается, заподозрив.
— Мы встречались на моей территории.
— Ясно. Я сейчас, — куда-то уходит.
Возвращается с блокнотом.
Фотографирую запись.
Мы ещё около часа болтаем. Ирина Сергеевна рассказывает о Белкином детстве.
Когда собираюсь уезжать, на пороге появляется крепкий мальчишка, очень похожий на Алину. То есть… Ольгу.
— Мам, кто у нас? — с прихожей. — Тачка крутая.
Так себе тачка. Задрочка. Совсем не следят за техникой.
Пацан тормозит на пороге комнаты, рассматривая меня.
— Артём, это Глеб. Друг Оли. Приехал из Москвы.
— Ммм…- садится за стол.
— Я чашку принесу, — исчезает на кухне мама.
— Хахарь её что ли? — борзо.
— А что? — вскидываю брови.
— Да я догадывался, что Олька со своим богатеньким только для статуса. А трахается с кем помоложе.
— Грубо, тебе не кажется?
— Не кажется.
Пилим друг друга недружелюбными холодными взглядами.
Мелкий, но прожжённый. Я таким же в его годы был.
— Ирина Сергеевна, я, пожалуй, поеду, — когда она выходит к нам.
— Ну как же? Не посидели совсем, — спохватывается, провожая меня.
— Я звонить буду. Вы же мне
— Звоните, Глеб, не забывайте.
— Обязательно. До свидания, — чмокаю в щеку на прощание.
В машине смотрю на адрес. И меняю билет.
Надо в Москву сгонять.
Притормаживаю у большого дома за высоким каменным забором. Табличка «Продаётся», внизу номер телефона агентства.
Набираю, договариваюсь с риэлтором о встрече. Приезжает через час.
Девушка смотрит немного с недоумением на меня.
Да, на олигарха не тяну, но на какого-нибудь нефтяника вполне. А некоторые люди уверены, что это такие люди из дремучей тайги с кучей бабла в карманах.
Вот и она принимает мою ложь за чистую монету.
— Почему хозяева продают? — разглядываю гостиную.
— Дом конфискован, хозяйка погибла.
— А государству нужны деньги? — продолжаю за неё.
— Ему они всегда нужны, — ухмыляется. — Второй этаж, — приглашает жестом на лестницу. — Здесь много вещей от прежних хозяев осталось. Никто не хочет забирать. Можно выбросить.
— Обязательно, — мило улыбаюсь.
В спальне на столике несколько фотографий. Белка с мужем. Одна свадебная. Стильное обтягивающее кружевное платье в пол, расходящееся к низу. Как все невесты прекрасна. Какой-то такой я и представлял её себе на нашей свадьбе.
Тяжёлый вздох. Грудь сдавливает комком боли.
Тайком делаю их фото.
Пока риэлтор не видит, открываю стоящую рядом резную шкатулку. Почти пустая. Драгоценности забрали. Только бижутерия. Беру невидимку с украшением в виде звёздочки.
— Вам нравится? — появляется на пороге девушка.
Незаметно прячу заколку в карман.
— Да. Но цена…
— Можем поторговаться, — строит кокетливо глазки.
— Я подумаю.
(саунд: Владимир Пресняков — Слушая тишину)
Глава 42
Глава 42
— Осторожно, ступеньки скользкие, — подхватывает под руку Тарас.
— Вот пока вы мне про это не сказали, всё нормально было, — соскальзывает нога, и я цепляюсь за него, повиснув на плече.
— Парни не успели почистить от снега.
Он второй день заметает, придавая сказочную атмосферу вокруг.
Мы входим в дом. После пронизывающего ветра сразу окутывает теплом. Тяжело сажусь на стул, стоящий у двери, чтобы снять сапоги.
— А ёлки нет? — прохожу в гостиную и замечаю отсутствие хоть какого-нибудь намёка на приближающийся праздник. — Новый год же завтра!
Тарас растерянно хмурится.
— Сейчас исправим, — выходит на улицу.
Падаю на диван в расслабленную позу.