De Paris avec l'amour

Волкова Дарья

— Серж, — присаживается на подлокотник кресла. — Ты же не куришь?

— Как видишь, иногда курю.

— Тебе нельзя крепкое. Ты же не умеешь это пить.

— Ерунда.

— Тебе будет завтра плохо — ты сам говорил.

— Плевать.

— Серж… — она наклоняется, обхватывает его лицо ладонями. От него так непривычно и резко пахнет — табаком, виски. — Что случилось?

— Что

случилось? — он резко отворачивает голову, еще раз затягивается. — Случилась задница, Соф. В моей жизни.

— Что ты имеешь в виду? Что-то произошло? Плохие новости?

— Этим новостям уже почти тридцать лет. Это я просто родился на свет не у тех людей. Которым был на хрен не нужен!

— Ох… — родственники Сержа все-таки допекли. — Серж, но ведь это было так давно. Неужели ты до сих пор не можешь забыть? Разве сейчас это имеет значение?

— Еще какое! — усмехается он. Резко тушит сигарету, забирает со столика бутылку.

— Может, не стоит больше пить? — Соне все это совершенно не нравится.

— Может, и не стоит, — соглашается Серж. — Но я буду. Знаешь, — он отхлебывает прямо из горлышка и закашливается. Потом дышит часто, восстанавливая дыхание. — Знаешь, я вот на них смотрю и боюсь.

— Чего? — тихо спрашивает Соня.

— Во мне, Соф, течет та же кровь, что и в Вивьене и Клоди. Я их сын. И, знаешь, я все время боюсь… что я стану таким же, как они.

— Ты не…

— Помнишь, я рассказывал тебе про друга-гея?

— Помню.

— Я ведь всерьез тогда думал, что могу… что во мне это есть. Я вообще постоянно боюсь, что во мне что-то есть! Что-то ненормальное! Я боялся, что мне может понравиться трахаться с мужиком! — выкрикнул он с пьяной откровенностью. — Нет, пронесло, не захотелось даже пробовать. Но я все время жду, Соф… — он откинул голову на спинку кресла. Шевельнул рукой, очередная сигарета между губ, оранжевый лепесток пламени зажигалки. Серж затянулся, выдохнул дым к потолку. И продолжил свои откровения. — Я боюсь, что мне захочется чего-то. Что меня потянет на что-то… На молоденьких девочек, как отца. На экзотику, как мать — на таек, мексиканок или эфиопок! Или еще на что-то… Помнишь, как ты связала мне руки? Тогда, у меня дома, галстуком, помнишь?

— Да, — ответила Соня осторожно.

— Я тогда испугался, — голос Сержа негромкий. — На самом деле испугался. Не того, что ты мне можешь причинить реальный вред. А того, что мне такое… может понравиться. Что меня потянет на эти вот связывания, наручники, плетки… И прочее. Кстати, знаешь… — он вдруг усмехнулся. — А мне ведь понравилось. Но дело не в связанных руках. А в тебе.

— Серж…

— Я смотрю на Вивьена с Клоди, и мне страшно. Что рано или поздно во мне проснется что-нибудь… этакое. Извращенное. Во мне. Или… в моих будущих детях.

— Прекрати! Ты несешь

чушь. Ничего нет такого ужасного в твоих родителях, как ты тут изображаешь.

— Много ты понимаешь!

— Много! Так, слушай, прекращай это. Они, конечно, со странностями у тебя, факт. Но не делай из них Франкенштейнов. И из себя заодно. Ты самый занудный и скучный человек из всех, кого я знала, Серж Бетанкур.

Он вместо ответа лишь усмехается и затягивается.

— Нет, я серьезно! Кто носит трусы одного-единственного фасона и марки? Кто каждый день завтракает исключительно блинчиками и кофе? Кто пугается, когда ему всего-то слегка связывают руки? Ну же, Серж… — забирает у него сигарету, гасит ее.

Снова наклоняется, и снова обхватывает лицо пальцами. — Ты — нормальный. Абсолютно нормальный. Скучный, предсказуемый и до уныния нормальный человек. Перестань себе забивать голову всякими глупостями.

— Нет, Соф.

— Да, Серж.

— Знаешь что, Софи… — у него какой-то странный голос. Еще более странный, чем был до этого. И не только в выпитом виски дело. — Иди-ка ты в свою комнату.

— Почему это?

— Потому что я пьян. Неадекватен. И лучше тебе быть от меня сейчас подальше.

— Неубедительно.

— Я пьян, Софи, — да-да, именно, это пьяная откровенность в нем сейчас говорит.

— Да я с тобой и не спорю, — она встает с подлокотника. — Ты не просто пьян. Ты в стельку, друг мой. Поэтому пойдем-ка в кроватку. Ты устал, немного расстроен и выпил лишнего. Самое лучшее, что ты сейчас можешь сделать — это лечь спать.

Он встает и произносит вдруг неожиданно четко, чеканя слова.

— Уходи, Софи. Уходи. Сейчас же.

— И не подумаю.

— Уходи. Я серьезно.

— И я серьезно. Не уйду, пока ты не ляжешь в постель.

— Постель? Постель… — задумчиво. А потом — решительно, с вызовом: — Если ты не уйдешь, Софи, я поставлю тебя на этой постели раком и поимею. И мне плевать будет на то, хочешь ты этого или нет. Так и знай. Последний раз предупреждаю — уходи.

— Не пугай меня. Не страшно.

— А я не пугаю. Я предупреждаю. Я не такой милый хороший мальчик, как тебе кажется.

— Слушай, прекращай разыгрывать драматический эпизод «Серж Бетанкур — злодей». Не верю. Все, марш в кровать.

— В кровать — так в кровать. И заметь — я тебя пре-ду-преж-дал, — и в следующую секунду он резко дернул пуговицу на ее блузке.

Ну, не драться же с ним? Нелепо и, в общем-то, шансов у нее нет. Пытаться образумить? Бесполезно, Серж и, правда, сильно пьян. Можно уйти. Можно. Но она зачем-то осталась. Просто не смогла оставить его одного наедине с его бесами.