Демон и Кикимора
Шрифт:
– Почему бы и… да!
Знал бы я, чем нам обернётся эта легкомысленная андрюхина фраза…
Как минимум – недосыпом. Встали затемно. За четыре часа прошли не более десяти километров.
Шагать было тяжело. Я отпихнул Андрея, всё же обладая куда более богатым опытом бродить по проклятым местам. Деревянным шестом щупал дорогу впереди себя, не выпуская из вида худую спину Стаса. Сзади хлюпали ботинками и матерились туристы.
Выданные гидом болотные сапоги проваливались в жижу по щиколотку. Где поглубже – до колена. Не страшно. Голову защищала шляпа с москитной сеткой. В таких
Парни в камуфляже прыскались чем-то более благородным, сильно импортным. Даже приятным. Но проклинали инсектов без малейшего благородства в выражениях. Видно, местная летучая мелочь боится только спрея с фабрики «Красный Мозырянин», на импортное ей насрать.
Московские остались в туго затянутых высоких ботинках и камуфляже а-ля НАТО. Когда у любителей экстрима непромокаемые штаны промокли по самую развилку, Стас смилостивился и объявил привал. Как раз вышли на островок-пятачок среди трясины. Он кинул несколько таблеток и подпалил их, сверху накидал сухой травы и веточек.
Россияне расшнуровали берцы, вылили из каждого ботинка по стакану грязной воды и протянули конечности к огню – сушиться и греться.
В принципе, тепло. Середина лета. Но мокрым ногам часами в болотной жиже прохладно.
– Стася! Я отолью.
– Имеешь право, – отозвался он. – Только аккуратно. За тропой – топь. Засосёт – уйдёшь с головой.
Но брызгать прямо здесь, внутри усталой и раздражённой компании, не хотелось. Я сделал буквально пару шагов в обратном направлении, где только что шли.
Тут же заметил странность. С болота поднялся туман, сгустившийся на глазах. Он охватил мои ноги и пополз дальше, к Стасу и москвичам.
Опасаясь ступить дальше, расстегнул джинсы и облегчился.
Когда потянул вверх молнию, белесая муть накрыла меня с головой. Недовольное бурчание московского бородача стало тише и словно отдалилось, хоть до него было каких-то метра три. Потом наступила полная тишина.
«Марк! Хрень какя-то!»
«Сам вижу. Не звизди под руку».
Я развернулся на сто восемьдесят градусов, стоя по щиколотку в грязи. Шаг вперёд – и снова окажусь на суше, прямо за спиной искателей приключений.
Шагнул. И провалился до середины бёдер.
Твою мать!
Кричал. Звал Стаса. Снова орал. Тишина ответила: а вот хрен тебе.
Что неприятно, даже шест не брал, оставив на острове. Попробовал двинуться, нащупывая дно ногой. Результат получил, но не тот, на который рассчитывал. Вода хлынула через верхний обрез болотных сапог и охладила мошонку.
Телефон!
Чтобы разглядеть экранчик, пришлось поднести трубу к самым глазам. Сигнал GSM? Ни одной «палки». Связи нет. Супер!
Что скажет навигатор?
Он проявил солидарность. «Капелька», обозначающая местонахождение смартфона и его владельца, по-прежнему маячила на окраине Мотоля. Видно, все спутники ГЛОНАСС и GPS одновременно объявили забастовку, требуя
В густой мороси пальцы стали мокрыми. Пока я махал руками, пытаясь восстановить равновесие и не завалиться на бок, телефон выскользнул и шлёпнулся в воду. Я сунул пятерню за ним и вздрогнул от неожиданности, ухватив вместо пластикового корпуса что-то холодное, длинное и явно живое, вывернувшееся из хватки. Уж? Вужака по-белорусски… Или гадюка?
Лишённый последней надежды связаться с цивилизацией, я кантовался ещё сколько-то минут или даже десятков минут. К позору профессионального лётчика, чувство времени покинуло меня вместе с чувством направления и ориентации. Банальный дискомфорт постепенно уступал место страху.
У меня одна жизнь в запасе. Позволю загнуться этому смертному – и сам улечу за порог вечности навсегда.
Нет, на том свете не всё плохо. И когда-нибудь придёт Божья Благодать.
Но самолётов нет. Ни одного. Неоткуда взяться ощущению, когда вжимает в сиденье, прекращается тряска от ударов колёс по стыкам бетонных плит и душа вопит от восторга: мы в небе! Мы – летим! Ангельский полёт на слабосильных иллюзорных крыльях – заурядная профанация по сравнению с чувством единства с могучим огненным зверем, подвластным тебе одному.
Рай без авиации – неполноценное место.
Пока развлекал себя переживаниями, туман начал рассеиваться, прижимаясь к болотной воде и растекаясь в стороны. Ну, и где я?
В Караганде.
Хоть болото, по большому счёту, довольно однообразное, этих кустов, густых и довольно характерных, я точно не видел перед восхождением на островок. Сам клочок суши остался за пределами видимости.
Рассуждаем логически. Я сделал два шага вперёд. Провалился по бёдра, потом по причинное место. Значит, назад. Чтоб не попутать, спиной вперед. Вот как стою, так и пойду…
Чтоб увязнуть по пояс. Ни разу не смешно.
Правда, ситуация показалась прикольной длинноносому благообразному дедку, облачённому в хламиду, напоминавшую сувенирную вышиванку нашего гида, только длиннее. Стоял он босыми пальцами прямо на поверхности воды, не проваливаясь. Иисус белорусского розлива. Приятное впечатление, правда, здорово портила сопля, свисающая из ноздри.
И тут меня осенило.
Бабтя, по воспоминаниям Андрея, рассказывала легенду. Как-то путник встретил старичка, у которого с носа свисали длинные «возгры» (сопли), пожалел и вытер ему шнобель. Тот, оказавшийся благодарным нечистиком Белуном, одарил благодетеля золотом.
– Белун?
– О-хо-хо… Хтой-то ещё помнит моё имя! – он продолжал улыбаться.
В любой другой ситуации я бы хлопнул себя по голове, отгоняя наваждение. Теперь же готов был хвататься даже за миф, за призрака, потому что застрявшему в трясине по пояс и продолжающему проваливаться мужику имеет смысл держаться за любой шанс.
Что есть интересного при себе? Похлопал себя по карманам. Верхним, нижние уже под водой. Нашлась зажигалка.
– Белун, в болоте холодно. Держи!
– Потому что тебе уже не понадобится. Скоро засосёт совсем, – оптимистично напророчествовал дед, прихватив зажигалку. – Как этим пользоваться?