Дисциплина и Портянки

Yirtimd2

Точность: 87%Гражданских не задетоОдна угроза недоработана (не выведена из строя, только отвлечена)Комментарий:

«Предпочитает контроль над элиминацией.Подходит для роли аналитика-поддержки или координатора.Не лидер. Сильный второй номер.»

«Не лидер? Зато живой. И с мозгами.» — думает Уитли, без раздражения.

Он возвращает «Манлихер». Сканирует браслетом.

Смотрит, как соседний студент выходит из модуля — красный индикатор: «ошибочное

поражение гражданского.»

«Вот почему не стоит думать, что „стрельба — это стрельба“. В мегаблоках пуля — это решение. Но не всегда — правильное.»

Финальная мысль

Он выходит в коридор. На стене — мозаика из металлических фрагментов. Кто-то из старших оставил на ней гравировку:

«Тише стрелок — живее район.»

Уитли смотрит, слегка улыбается.

'Тихий день. Хороший день.

Но команду всё равно собирать придётся.'

18:10 — Ужин. Тепло, но не шумно.

Столовая вечером не меняется — тот же порядок, те же нейтральные цвета, те же стеклянные панели с видом на уровень ниже, где уже гаснет свет. Но атмосфера чуть мягче: голоса звучат свободнее, музыка играет ненавязчиво — лёгкий lo-fi с элементами классики.

Уитли снова подходит к станции выдачи.

На ужин он выбрал: суп с чечевицей, запечённые овощи с травами, миндальный хлеб и чай с лимоном.

Он садится к небольшому столу на четверых. Пока — один. Рядом — другие группы: кто-то обсуждает стрельбище, кто-то просто обменивается мемами, кто-то притворяется, что ест, чтобы просто сидеть с «правильными людьми».

«Так. Пора.» — думает он, неспеша отламывая кусочек хлеба. — «Социальная интеграция — необходимый навык. Придётся… общаться.»

18:40 — Попытка социализации

Он замечает девушку, которую присмотрел днём — та, что действовала грамотно, но без лишнего шума. Кажется, её звали Нола. Вроде бы не в толпе, и выглядит вменяемо. Он откладывает планшет, собирается подняться и подойти, как вдруг…

В другом углу столовой поднимается голос.

— Да я видел, как ты стрелял, придурок! У тебя гражданка была на линии! А ты рыпнулся!

— А ты что, эксперт?! Сначала своей походкой займись, а то двигаешься так, будто у тебя пистолет в штанах, а не в кобуре!

Кто-то из студентов вскакивает, кто-то швыряет подносом, вода разбрызгивается.

Несколько человек попятилось, кто-то прикрыл планшет, спасая оценки.

Никакой драки нет — слишком цивилизованные. Но напряжение повисло, как перегоревший неон.

Уитли, всё ещё сидящий с вилкой в руке, просто поворачивает голову, смотрит.

Пауза.

Он делает медленный вдох.

Досчитывает до

трёх.

Поворачивает взгляд обратно к своей тарелке.

Спокойно, без слов.

' Понятно… — мысленно произносит он.

Дисциплина — поверхностная. Под давлением — трещит.

Люди остаются людьми, даже в красивой и дорогой униформе.'

19:30 — Личное время. Балкон. Выводы.

У себя в комнате он включает приглушённое освещение.

На столе — разложен планшет.

Окно открыто: за ним — огни мегаблоков и подсвеченные световые мостики между бетонными «муравейниками».

Он выходит на балкон. В воздухе — легкий озон.

Внизу кто-то смеётся, кто-то играет на балконе джаз.

Уитли опирается локтями на перила.

В его голове — анализ дня: стрельбище, оценки, наблюдения.

'Я — не в элите. Но и не в хаосе. Где-то посередине. Хорошее место.

Но для команды меня одного мало.

Мне нужны те, кто не срывается.

Кто не пытается самоутверждаться через крик.

Надо найти их… До того, как их всех разберут.'

Он открывает заметки.

Вписывает одну строчку:

«Нола — потенциальна. Завтра подойти в медиазале. В момент, когда другие будут смотреть шоу — значит, не занята.»

Он закрывает планшет.

Снова смотрит вниз.

Внизу на мосте между мегаблоками кто-то танцует. Кто-то ругается. Кто-то живёт.

А он — наблюдает. Думает. И ждёт момента.

22:10 — Вечер. Лёжа в темноте.

Свет в комнате погашен.

На потолке — мягкое отражение города: система «Умный свет» подстраивается под ритм мегаблока.

Снаружи — приглушённый шум транспорта и толп гедонистов с бессонницей, словно далёкое море.

Уитли лежит на спине. Руки за головой. Дыхание ровное. Но в голове — мысли в полный голос.

Воспоминание.

— «Ты выбрал?»

Винтер сидела за столом. Простая домашняя форма: тёмная рубашка, волосы убраны. На кухне пахло чаем и пыльцой от искусственных орхидей, которые Вайсс притащила «для эстетики».

— Да.

— Аэстрия?

Уитли кивнул.

Она не моргнула. Не вздохнула. Не сказала: «почему не…»

Просто… пауза.

— Хорошо. Значит — Аэстрия.

Он видел: она не спорит. Но и не рада. Не злится. Но и не соглашается.

Просто принимает. Потому что она — Винтер.

Потому что она капитан полиции, и привыкла к решениям.

— Если тебе понадобится поддержка — дай знать.

— Я сам справлюсь.

— Я знаю.

Но всё-таки… он видел это. В её глазах.