Дневник офицера КГБ
Шрифт:
— К нам не попадают, нас выбирают и проверяют, — поправил я его. — Не хочется вас огорчать, но в нашу «контору» в основном после гражданских вузов оформляют. Если у вас серьезные намерения, обратитесь к особистам.
— Серьезные. Еще в военном училище подумывали об этом.
— Тогда и флаг в руки. Будет необходимость, обращайтесь, посодействуем.
На том с ребятами и расстались. Встретиться с ними в Афгане больше не довелось. А вот в Союзе…
В 1990 году после «успешного» двухмесячного лечения в московском Центральном госпитале (точный
— Здравия желаю!
Оборачиваюсь. На меня смотрит статный офицер лет двадцати шести.
— Желаю здравия, — отвечаю я.
— Вы меня не помните, товарищ… — Офицер замялся.
— Подполковник, — подсказываю ему.
— Товарищ подполковник, не помните?
Качаю головой.
— Не припоминаю.
— Кандагар, госпиталь, — улыбается он.
Я пожал плечами. За три года в Афганистане столько встреч-расставаний было…
— Двое молодых заносчивых лейтенантов, — продолжает он. — Ну?
— Владимир?! Точно, Володя. Здравствуй, здравствуй, — крепко жму ему руку. — Капитаном «работаешь»? (На плечах у него красовались капитанские погоны.) Поздравляю!
— Спасибо. Два дня назад присвоили очередное воинское звание. Новое назначение получил.
— Куда, если не секрет?
— В Читу. Я же по вашему совету в военную контрразведку подался. Полгода назад окончил Новосибирские курсы. Вам спасибо.
— Я-то тут при чем?
— Вы нам тогда хороший урок преподнесли. До сих пор за свое поведение стыдно. А где ваш товарищ, ну, который нас тогда…
— Тахир? Он в декабре восемьдесят шестого заменился. С тех пор его не видел. В Кандагар не тянет? — спрашиваю Владимира.
— Есть немножко. Трудно было в Афгане, но все по-честному. В Союзе не так.
— А как твой товарищ? Кажется, Виктор? — спрашиваю я.
Владимир изменился в лице.
— Нет Виктора. Меня через месяц после нашей с вами встречи в Джелалабад [34] перевели. Виктор в Кандагаре остался. Его в первом же бою… прямо в сердце. Мы ведь с ним из одного села. В одной школе учились, теперь она его именем названа, вместе в Рязанское училище поступили. Потом по рапорту в Афганистан. Он погиб, а я вот…
34
Город на востоке Афганистана на границе с Пакистаном. «Теплое» местечко.
— Не терзай себя… — Я хотел еще что-то добавить, но из репродуктора донеслось: «Пассажиров рейса 1986 по маршруту Москва-Чита просим пройти на посадку».
«Надо же, «рейс 1986», словно снова в восемьдесят шестом в Кандагаре встретились. Повсюду с нами Афган…» — подумал я.
— Мягкой посадки тебе. — Я крепко пожал Владимиру руку. — И генеральских погонов! Дай бог, свидимся.
— Вам успешной службы!
Стал Владимир генералом или нет, не знаю, но
Глава 5
В «гостях у «духов»
В Кандагар выехали в семь утра на трех «Волгах». В первой шеф (за рулем), Дима-тарджамон и Петр Сергеевич. Во второй Володя с четвертой виллы, Стас и Женек из Калата. В третьей Тахир (за рулем), Алик (на рации) и я, как белый человек, на заднем сиденье…
— Надеюсь, сегодня сюрпризов не будет, — говорю я.
— Не спеши, чтобы потом не жалеть, — проворковал Алик.
— Ты это к чему? — спрашиваю его.
— Куда это их понесло? — прерывает меня Тахир. — Острых ощущений захотелось?
Идущая впереди нас «Волга» сворачивает с дороги в старую часть города в самое душманское гнездо.
— Не понял! — Машинально притягиваю автомат к себе поближе.
— Действительно, куда это они? — говорит Алик. — Надо шефа запросить…
Не успел он закончить фразу, как раздался голос Петра Сергеевича:
— Третий, Третий, ответьте Первому!
— Третий — Первому. Слушаю вас, — отвечает Алик.
— Где вы?
— Идем за Вторым, — говорит Алик.
Впереди идущая «Волга» поворачивает в переулок. Мы за ней.
Через минуту снова голос Сергеевича:
— Третий, вас не вижу!
— Первый, все нормально! Идем за Вторым, — повторяет Алик.
Еще через минуту звучит уже раздраженный голос шефа:
— Третий! Мать вашу! Куда пропали?!.
— С чего это шеф так разнервничался? — Я хотел еще что-то добавить, но холодок тонкой струйкой сполз по спине. — Тахир! У «Волги» афганские номера!
Действительно, у машины, за которой мы шли следом, был номерной знак. У наших машин номеров не было. Видимо, на пыльной дороге — а пыль такая, что в салоне друг друга еле-еле различаем, — мы прицепились к чужой машине.
— Что будем делать? — спрашивает Тахир, интуитивно продолжая следовать за афганской машиной.
— Как-то неприлично к «духам» в гости без приглашения… Лучше лепешка в своем доме, чем плов в чужом, — говорю я.
— На пословицы потянуло? — поворачивается ко мне Алик.
— Это у меня нервное.
— Кончайте болтать. Что делать будем? — повторяет свой вопрос Тахир.
— Самое время спросить вон у тех бородатых душманов, — Алик показывает на группу вооруженных людей, снимая автомат с предохранителя. — Они уж точно объяснят, что нам делать.
— Пора линять, — с этими словами Тахир резко сворачивает в первый же проулок.
Интуитивно чувствуем, что наша группа где-то по «правому борту»… Улочки становились все теснее и теснее. Бородатых воинов с гранатометами за плечами все больше и больше. Рубашка от пота прилипла к спине. Может, это от жары?
Обогнали группу вооруженных афганцев. Те, ничего не понимая, посмотрели нам вслед: «Совсем мошаверы обнаглели, в своем доме покоя не дают». Через три проулка выезжаем к зданию, на крыше которого развевается зеленое знамя ислама. Не иначе как штаб.