Дневник плохого парня
Шрифт:
Саттон: А ты в курсе, что я пеку самое обалденное сдобное печенье?
Роарк: Теперь ты будешь заваливать меня рандомными сообщениями?
Саттон: Ты игнорируешь мои звонки.
Роарк: К слову, ты можешь просто не звонить. Я не собираюсь брать трубку. Мне дорого мое время, и ты работай эффективнее.
Саттон: Не думаю, что ты тот, кто компетентен раздавать профессиональные советы.
Роарк: Как знать. Мой банковский
Саттон: У тебя такое самомнение...
Роарк: Но это не мешает тебе написывать мне.
Саттон: Так когда встретимся?
Роарк: Завтра. В полдень. В «Мейкерс». Тот, что на Бродвее.
Саттон: Вау... Неужели?
Роарк: Да. Не опаздывай.
Саттон: Надеюсь, это не шутка...
Роарк: Не сомневайся.
Саттон: Ок, договорились.
Я слегка нервничаю, прижимая папку к груди и осматриваясь по сторонам в поисках Роарка. Назначенное время еще не пришло, и мне бы стоило расслабиться, но он слишком долго откладывал нашу встречу, и его внезапная перемена настроения заставила меня насторожиться. Мое доверие к нему настолько хрупко, что я даже позвонила в ресторан, чтобы узнать бронировал ли Роарк столик, и, получив подтверждение, действительно была приятна удивлена.
— Мисс Грин, ваш столик готов. Пройдемте.
— Благодарю.
Я еще раз оглядываюсь на дверь, прежде чем проследовать вглубь зала. Девушка-хостес усаживает меня у окна с видом на улицу. Во всяком случае, я увижу, когда Роарк появится на горизонте.
Устроившись поудобнее, беру в руки меню, но все позиции в нем путаются из-за моей неспособности сосредоточиться. Откровенно говоря, я изрядно переживаю по поводу того, что снова увижу ирландца. И это не из-за деловых вопросов, которые нам предстоит обсудить, а из-за того, как мое тело реагирует на его присутствие. Меня обволакивает даром, по телу бежит дрожь, а лицо заливается румянцем, и к тому же, по какой-то гребаной причине, все, о чем я могу думать, когда он говорит со мной, — его задница.
О ней же я думаю, когда мы переписываемся.
В этом его чертова вина.
Ягодицы — это нечто интимное, а не то, что вот так вот между делом можно демонстрировать незнакомцам. И знаете, почему? Да потому что, когда у вас такая идеальная, аппетитная задница, то случайному зрителю просто невозможно думать ни о чем, кроме нее. И разве это гуманно по отношению к нему? Не думаю.
Теперь вы понимаете, в чем причина моего нервного возбуждения перед встречей с Роарком?
В его заднице.
Упругой, аппетитной попке...
— Мисс Грин?
Вздрогнув от неожиданности, и издаю нервный смешок и приподнимаю глаза,
— Я вам чем-то обязана?
— Я Сири, прямо как тот самый голосовой помощник, — представляется она, решительно протягивая руку.
— Эм... Приветствую, — я отвечаю на рукопожатие, не желая показаться грубой.
— Безумно приятно познакомиться. — Она ставит сумку на стул и снимает куртку, прежде чем приземлиться напротив меня. — Как вам погодка? Снега просто горы, но, несмотря на это, жизнь кипит? Как же иначе, не правда ли? — Она берет меню и предвкушающе мычит: — Ммм... Просто обожаю этот салат.
Что происходит?
Кто такая эта Сири, и откуда она меня знает?
И почему она ведет себя так, словно именно с ней мы договаривались о встрече?
— Могу ли я предложить вам что-то из напитков?
Сири одаривает официантку дружелюбным взглядом и кивает.
— Несладкий чай со льдом и... можно еще вот этот салат? Просто умираю с голоду.
Незнакомка откладывает меню и с улыбкой смотрит на меня.
— А вы определились, мисс?
Я глупо моргаю, будучи абсолютно сбитой с толку. Что, мать вашу, творится?
— Эм... мне то же самое, — на автомате выпаливаю я.
Как только официантка удаляется, Сири вновь заводит разговор.
— Вы тоже без ума от этого салата? Признаюсь вам, я просто одержима им. Каждый раз, когда мне выпадает возможность, я непременно заказываю его, так как ничего не могу с собой поделать. Все дело в беконе. Абсолютно уверена в этом. А вы как считаете?
Дебильно улыбаясь — я это чувствую по подергивающейся губе, — я кладу руки на стол, пытаясь держать себя в руках и быть как можно вежливее.
— Простите, — я нервно сглатываю, — мы с вами разве знакомы?
Она заливается смехом.
— Нет, но зная себя, я понимаю, почему у вас сложилось такое впечатление.
Не получив не капли ясности, скольжу взглядом по пространству ресторана в поисках Роарка, предположив, что все это какая-то глупый розыгрыш, который он решил провернуть со мной. Не обнаружив никаких признаков его присутствия, я вновь возвращаюсь к Сири, которая по-прежнему сидит напротив меня и... пожирает меня взглядом.
— Вы очень красивая. — Она прикрывает рот рукой, словно смущенная собственными словами. — Не подумайте, что я сумасшедшая, просто порой чрезмерно прямолинейна. — Странное понятие о прямолинейности. — Вы правда очень хорошенькая. Глаза просто прекрасны. А ресницы... Такие длинные. Они не накладные?
Так-с, совсем странное развитие событий. У меня что, свидание, а я даже не в курсе?
— Снова прошу прощения... — Я стараюсь сохранять самообладание. — Просто я действительно в замешательстве. Мы должны были встретиться за ланчем с Роарком МакКулом...