Душа
Шрифт:
— Наташе это уже не поможет, — Ромка впервые поднял глаза на мать и сжал рюмку в кулаке. Голос у него был резкий, злой и немного хриплый от долгого молчания. Опрокинув порцию водки в рот, он потянулся за бутылкой.
— Рома, пожалуйста, закусывай, — Оксана Леонидовна накрыла его руку своей ладонью. — Плохо будет. Ты ничего не ешь.
— Хуже уже не будет, — отчеканил Ромка и встал. На секунду его взгляд задержался на стуле, где сидела я. Мне вдруг почудилось, что он заметил меня, что сейчас подойдёт и, как обычно, скажет своё «Наташка», и всё будет по-прежнему или почти по-прежнему. Но… Его глаза
— Лишь бы не пошёл им в магазине окна бить, — с горечью произнесла Оксана Леонидовна. — Он может.
Она попыталась подняться, но папа осторожно вернул её обратно. Только в эту минуту я заметила, как осунулось и похудело его лицо.
— Он не пойдёт. Не бойтесь. По крайней мере, не сегодня. Я зайду к нему вечером. Зайду…
Слушать в десятый раз о том, какая я замечательная и как несправедливо рано оборвался мой путь, сил уже не было. Оксана Леонидовна привстала и начала благодарить всех присутствующих за моральную и материальную помощь. Я закрыла уши руками и направилась к двери. Последнее, что я видела, покинув зал, стали серо-голубые глаза папы.
Ромку я нашла быстро. Отец оказался прав. Он сел на автобус и поехал в сторону нашей квартиры. Зашёл домой не сразу, обогнул комплекс, заглянул в местный «Магнит», в котором ничего не купил, а просто потаращился на витрины и уже только после этого приложил ключ к домофону.
Мы жили в однокомнатной хрущёвке, которая досталась моей свекрови от тётки по отцовской линии. Несколько лет квартира сдавалась, а на свадьбу Оксана Леонидовна подарила её Ромке. Чистая, светлая, просторная. Никакого особого ремонта и встроенных шкафов в ней не было, но нам она нравилась. Нравилось возвращаться домой после тяжёлого трудового дня и засыпать в объятиях друг друга.
Когда мы зашли в квартиру, я бросила взгляд на часы. Без четверти четыре. Во столько я обычно возвращалась с учёбы, если у меня не было занятий с детьми, которых я подтягивала по английскому языку. В день своей смерти я сдала последний экзамен. Ромка «отстрелялся» на полнедели раньше. Он ещё в мае устроился работать на «скорую», хотя я и возмущалась. Но тогда он брал две смены в неделю, летом же, во время каникул, собирался дежурить на полную ставку. Я понятия не имела, как его, студента второго курса, хоть и отличника, взяли работать в медицинское отделение. Может, персонала не хватало, а может, умеющая уговаривать мама помогла. Ромка тогда долго шутил: «Кто-то ведь должен записывать, пока настоящий врач осмотр производит. Да и деньги какие-никакие». Я хмурилась: при хорошей экономии нам вполне хватало стипендий.
Ромка упал на диван, в чём был, даже обувь снимать не стал. Обычно он не позволял себе такого, и я, на минуту забывшись, в сердцах отругала его. Громко, с обидой, потому что мне вдруг стало жалко бежевое покрывало, которое было куплено ещё мамой. Зря… Мои слова всё равно никто не услышал. Я уже давно поняла, что умерла, и сумела свыкнуться с этой мыслью, но сейчас, когда впервые обратилась к Ромке, а он не ответил, почувствовала невыносимую горечь. Словно именно в это мгновение до меня вдруг дошло, что обратной дороги нет и дальше будет только хуже. Сознание затопило отчаяние, и мне вновь
— Ну, и где ты, чёрт подери? Где? Где, когда так нужен? Я готова уйти! Забери меня! Давай же, — закричала я, и от моего голоса задрожали стёкла.
Ромка открыл глаза и посмотрел на окна. Я содрогнулась. Я и не подозревала, что обладаю такой силой. От осознания этого факта мне стало жутко, и я забилась в угол, прижавшись к стене. Ромка встал с дивана, сходил до кухни, принёс водку, налил полную стопку и выпил залпом. Я не знала, откуда у нас взялась водка, не знала и ничего не могла сделать. А он щёлкал каналы и пил. Пил, пил, пил…
Спустя час в дверь позвонили. На пороге стоял папа, прижимая к животу контейнер с едой и пакет с пирожками. Ромка молча пропустил его в квартиру, принёс с кухни ещё одну стопку и поставил её на журнальный столик к бутылке. Папа устало опустился в кресло и отодвинул бутылку.
— Не пью и тебе не советую.
Ромка пожал с плечами и сделал глоток из горлышка.
— Ты потерял жену, а я — дочь.
Ромка отвернулся и мотнул головой так, словно пытался размять затёкшую шею.
— Не опускайся. Она бы не хотела видеть тебя таким.
— Никто из нас уже не узнает, чего она хотела.
— На работу, когда вернёшься? Сначала выходной, потом отгулы из-за смерти жены, но завтра…
— Не вернусь, — рявкнул Ромка и с шумом поставил бутылку на стол. — Какой я врач, если не смог спасти любимую женщину?
— Ты не не мог её спасти. Она умерла сразу после удара.
— Конечно, её убила эта тварь.
Отец встал, потёр рукой поясницу и подошёл к окну.
— Ты не знаешь, но у меня брали показания в больнице. Ты тогда совсем не говорил, и…
— И?
— Полицейский сказал, что она переходила дорогу в неположенном месте.
— Это не может быть правдой.
— Да, я знаю. — Папа прокашлялся и повертел в руках нашу свадебную фотографию в рамке. — Нужно найти того человека, что звонил мне. Георгий, по-моему. Может, он сам объявится в полиции.
— То есть Вы хотите сказать, что виноватой сделают Наташку?
— Я ничего не хочу сказать. Просто не делай глупостей!
— Я хочу, чтобы он сидел. — В голосе у Ромки сквозила такая злость, что мне стало страшно. — Хочу, чтобы он сгнил в тюрьме. Чтобы ему было так же плохо, как мне.
— Ты жаждешь не справедливости, а мести, — папа в упор посмотрел на Ромку и аккуратно поставил рамку на место. — Ты помнишь, какие у Наташи были волосы? Я сам заплетал их в косички. Думал, что никогда не научусь вплетать эти здоровенные банты, когда собирал её на линейку для первоклассников. Светлые волосы, василькового цвета глаза. Такая худенькая, невысокая, с вечно холодными ладошками.
— Вы что, пожалели его?
Ромка встал напротив окна. Он был на голову выше папы, но пока ещё заметно уже в плечах. Брови нахмурены, карие глаза горят, плохо расчёсанная чёлка стоит дыбом.