"Фантастика 2025-15". Компиляция. Книги 1-24

Сугралинов Данияр

Прикрываю глаза, не желая с ним общаться…

От ответа на неудобный вопрос меня спасает чей-то звонок. Водитель убавляет громкость радио – то ли из соображений тактичности, то ли чтобы не пропустить, о чем буду говорить.

– Алло, Филипп, это ты? – узнаю голос Павла.

– Да, Павел Андреевич, слушаю.

– Ты далеко?

– Еду, скоро буду.

– А, ну так даже лучше. Короче, шеф просил передать, что мы не нуждаемся в твоих услугах и ты можешь не приезжать. Удачи!

Удачи? Да они охренели!

–

Паша, погоди! – Я еле скрываю бешенство.

– Чего еще, Филя? – Он передразнивает мой тон и смеется, после чего резко серьезнеет. – У меня нет времени с тобой лясы точить, нам горячее уже принесли.

– Да просто скажи, как мужик мужику, почему? Я ожидал чего угодно, вплоть до кидалова с бонусом, но чтобы так – вы в своем уме? Я за полдня принес вам контракт, который ранее вам мог только сниться, – я что, плохой продажник?

Павел молчит. Я слышу, как он встает из-за стола и отходит от веселого шума застолья.

– Я не знаю, какой ты продажник! Сегодня тебе повезло, ты сам говорил, что встретил Виницкого случайно. Собственно, саму продажу сделали мы с шефом: договорились и подписали договор. В чем было твое участие? В молчаливом присутствии?

– Да ни хрена бы вы не продали, если бы я не убедил владельца!

– Да откуда нам знать, встречался ты с ним или нет? Может, ты просто нашел визитку Германа? Короче, все, мне пора.

Связь обрывается. Сижу, уткнувшись взглядом в телефон, и он снова звонит. Это мама. Откашливаюсь, чтобы придать голосу невозмутимость:

– Мама, привет!

– Филипп, ты где? – Мамин голос взволнован и напряжен.

– Еду по работе…

– Кира умерла!.. – Мама перебивает, не дослушав, и начинает рыдать. – Сынок! Кирочку убили!

– Мам…

Я оглушен. У меня разрывается сердце и отнимается речь. Рыдания матери сотрясают трубку. Слышу глухой голос отца:

– Филипп, приезжай в третью городскую. Мы здесь.

Слышу, как отец успокаивает мать, забыв отключиться. Я слушаю мамин плач и неловкие утешения папы, и мне хочется выть.

– Шеф, мне надо в больницу, сестра умерла.

– Соболезную, – отвечает таксист.

Он везет меня какими-то окольными путями, через какие-то дворы, маленькие улочки. Я закрываю глаза, чтобы прочувствовать горе, остаться с ним один на один. Через какое-то время понимаю, что он не уточнил, в какую больницу мне нужно, а потом чувствую слабый укол в шею и отключаюсь…

Очнувшись, понимаю, что не могу ничем пошевелить. Сквозь полуоткрытые глаза где-то вдали вижу ярко освещенный потолок. Верхний край поля зрения забит иконками дебафов – интоксикация, паралич, обезвоженность, голод, бессилие, подавление силы воли. Слышу чей-то глухой безэмоциональный голос:

– Объект пришел в себя.

Силюсь посмотреть, но ничего не чувствую. Пытаюсь спросить, где я, но язык прилип к небу.

– Илинди, сними с него дот.

Голос мне знаком, но не

могу вспомнить его обладателя.

Меня обволакивает туманная серебристая дымка, всем телом чувствую прикосновение чего-то невесомого, что на мгновение резко впитывается в меня и тут же выделяется из всех моих пор, уже окрашенное в красно-черное. Все тело бешено зудит, меня выворачивает, и хорошо, что я снова владею телом – перегибаюсь через бортик ложа и выполаскиваю на пол какую-то слизь.

– Дай ему воды, – слышу тот же знакомый голос.

В поле зрения появляется фляжка с открученной головой.

– Пей.

Алчно пью, даже не сполоснув рот. Каждая пролившаяся капля кажется чудовищным расточительством.

– Оклемался?

– Еще… воды…

– Сотвори еще одну, Илинди.

Мне протягивают еще одну флягу. Напившись, чувствую облегчение.

Фокусирую взгляд – зрение пока недостаточно острое, я вижу какие-то размытые силуэты, человеческие и… нечеловеческий, ростом под три метра. Идентификация не срабатывает.

– Не старайся, бесполезно, у тебя восприятие сейчас под дебафом. И «Познание сути» невысокого уровня для работы со старшими расами.

– Я хочу сесть.

– Садись.

Осторожно, преодолевая боль в мышцах, сажусь и вижу Виницкого. С ним рядом, видимо, та самая Илинди – высокая девушка в голубом вечернем платье. Ее платиновые волосы волнами спускаются ниже плеч. Виницкий на полголовы ниже спутницы, в иссиня-черном бронекостюме. Его броня напоминает мне высокоуровневый сет доспехов разбойника из Игры, из-под наплечников которого клубится черный дым.

Мы находимся в большом просторном хорошо освещенном помещении. Я не вижу источников света – свет стелется повсюду, не создавая теней, он насыщенный, но не слепит глаза.

Нечеловек внимательно смотрит мне в глаза, считывая информацию. Чувствую, как что-то копошится в моей голове, перебирая пласты памяти. Быстро отвожу взгляд, и вторжение в мой разум прекращается.

– Николай Сергеевич? Виницкий?

– Он самый, Филипп. Прости за грубое вмешательство в твою жизнь, за дебафы – это требование старших рас при выеме любого кандидата.

– Выеме? Старших рас? Кандидата? Сколько я здесь? Где я?

– Ты получишь ответы на все вопросы, Фил…

– У меня сестра погибла! – я вскакиваю. – Мне надо к ней!

– Мы знаем и соболезнуем твоей утрате. Илинди, накинь на него умиротворение.

Меня снова обволакивает, на этот раз изумрудная дымка. Чувствую себя прекрасно. Беспокойство, тревога, паника – все исчезает.

– Филипп, – говорит Виницкий, убедившись, что я уже никуда не рвусь и спокойно сижу. – Хочу познакомить тебя с Хфором. Он представляет цивилизацию ваалфоров – таково их самоназвание в нашей речевой транскрипции. Ваалфоры – одна из трех влиятельнейших рас в Галактике.