Фреска судьбы
Шрифт:
— Не прячься, я найду. Я всегда нахожу.
— Да, я знаю, — сказала Марго.
Он сделал знак своим людям, после чего все трое поднялись со стульев и вышли из кафе. Марго достала из пачки сигарету и вставила ее в обескровленные губы. Пальцы ее слегка подрагивали. Прикурить получилось только с третьей попытки.
Отец Андрей стоял возле двери кафе под мелким, моросящим дождем. Ворот его вельветового полупальто был поднят, руки опущены в карманы. Лицо дьякона было хмурым и сосредоточенным. Когда дверь за его спиной скрипнула, он быстро обернулся. Троица медленно
— Уже поговорили?
Незнакомец остановился, посмотрел на отца Андрея и сказал:
— Да, поговорили.
— Все обсудили?
— Да.
— Это хорошо. Потому что, если я еще раз увижу вас рядом с Марго, я…
Дьякон оставил фразу незаконченной.
— Что ты сделаешь? — прищурив черные недобрые глаза, уточнил незнакомец.
— Ничего. Просто мне придется преподать вам пару хороших уроков. А поскольку учитель из меня никакой, вам это может не понравиться.
Парни молча двинулись на дьякона, но вожак остановил их движением руки. Он с полминуты изучал лицо отца Андрея, после чего медленно произнес:
— Ты смелый. Это мне нравится. Может быть, когда-нибудь встретимся.
Вожак повернулся и направился к машине. Парни двинулись следом, как два верных пса, готовых перегрызть горло любому, на кого укажет рука хозяина. Возле машины вожак обернулся и еще раз пристально посмотрел на дьякона. Потом сделал знак замершим на месте парням, и все трое забрались в машину.
Когда отец Андрей вернулся за столик, Марго казалась спокойной и беспечной.
— Кто это был? — спросил дьякон, усаживаясь рядом с ней.
— Так, один знакомый, — небрежно ответила Марго.
На смуглых скулах отца Андрея заиграли желваки. Он заговорил неожиданно резким голосом:
— Не морочьте мне голову, Марго. В какие темные дела вы впутались?
— Ни в какие. И вообще, с чего вы решили, что можете повышать на меня голос?
— Эти люди опасны, — сказал отец Андрей.
— Опасны? Да с чего вы взяли?
— Я не слепой. Это ведь бандиты, да?
— Не говорите того, чего не знаете, — холодно ответила Марго. — Это просто один мой давний знакомый.
— Знакомый? Вот как. Вы всегда так бледнеете, когда встречаетесь с «давними знакомыми»?
— Да ничего я не бледнею! Просто в зале такое освещение.
Марго замолчала. Молчал и дьякон, буравя лицо журналистки пылающими глазами.
— Ну хорошо, — не выдержала она. — Тут в общем-то нет никакой тайны. Просто я должна деньги одному человеку. Эти парни — его люди, только и всего.
— Много должны? — коротко спросил дьякон.
— Для кого как.
— А для вас?
— Для меня много.
— И как думаете расплачиваться?
— Найду рукопись Тихомирова и узнаю, кто его убил. За статью мне пообещали большой гонорар.
— А если не получится?
— Тогда и буду думать, как выкрутиться. И хватит меня допрашивать. Вы доели? Отлично. Расплачивайтесь, и пошли отсюда. Меня до смерти достала здешняя музыка.
10. Слепой ворон
1919
У Пирогова заурчало в желудке, и он покосился на своих товарищей — не заметили ли? Есть хотелось неимоверно. Последние полчаса Пирогов пытался навести Алешу и артиста на мысли о еде, но те словно не слышали его. Вместо того чтобы подумать о хлебе насущном, эти ненормальные вновь болтали о всяких отвлеченных пустяках. «Будто они сделаны не из той же материи, что и я, — сердито думал Пирогов. — Словно им совсем не ведом голод. Хотя… черт их знает, этих сумасшедших! Может, они питаются холодным ветром?»
Пирогов поежился.
«Дьявол! Не знаю, как у них, а у меня от этого ветра, кроме противного сквозняка в желудке, никакого пополнения».
— Шевели копытами, старая кляча! — прикрикнул Пирогов на лошадку и стегнул ее вожжами, чтобы хоть как-то выпустить пар.
Лошадка дернулась было вперед, однако уже через минуту вновь заковыляла скособоченным, инвалидным шагом, понурив большую, неуклюжую голову.
— В скором времени, — болтал между тем артист за спиной у Пирогова, — человек совсем откажется от искусства. Вместо картины повесит на стену какую-нибудь закорючку и будет уверять, что это не просто закорючка, а настоящий вызов Богу, чувству или на худой конец консерватизму предков.
— Такого не может быть никогда, — возражал ему Алеша. — Человек не удовлетворится голым вызовом, ему нужна красота.
— Красота? Господа критики расскажут вам, что эта закорючка красива, и совершенно убедительно обоснуют свою точку зрения. Они вам подскажут нужный угол зрения. В конечном итоге вы получите удовольствие не от закорючки, а от этого самого «угла зрения». Закорючку можно повернуть и так, и этак, а можно вообще нарисовать на ее месте другую — это абсолютно не будет иметь значения. Главное — мысль, которую эта закорючка призвана иллюстрировать.
Алеша ответил с холодком в голосе:
— Мне кажется, нужно быть бесчувственным кретином, чтобы отказаться от живописи и перейти к подобным закорючкам. Человек никогда не откажется от красоты.
— Еще как откажется! И обоснует свой отказ с чрезвычайной легкостью. Придумает, например, что живопись как искусство полностью себя исчерпала. Что писать картины в реалистической манере после Тициана и Рембрандта не имеет смысла. Лучше ведь все равно не напишешь. Тем более для изображения реальности как таковой существуют фотография и синематограф.
— Глупость какая, — поморщился Алеша. — Любой поймет, что дело тут не в реалистичности изображаемого, а в преломлении божественного света через призму конкретной человеческой души. А ваши фотографические снимки к тому же не имеют цвета.
— В таком случае они с успехом заменят графику. Хотя, я слышал, уже появились фотографии в цвете. А если нет, так скоро появятся. Этот идиотский научный прогресс не стоит на месте, он постоянно подбрасывает нам что-нибудь новенькое, чтобы мы не заскучали и не стали слишком много думать. В скором времени благ будет так много, что человеческой жизни не хватит, чтобы все перепробовать.