Газета День Литературы # 100 (2004 12)
Шрифт:
Сквозь метель разглядеть не смогу!
Всё теряется в вихренном танце
Загустевших, как соты, минут:
Сотни лиц, переулков и станций,
Где нас, может, добром помянут.
Только кажется, что бесполезней
И быстрей всё мелькает во мгле…
Мы давно уж несёмся по бездне,
26. 02.2004
***
посв. Вик. Бородиной
Душа, как сад, роняет первый цвет
И алым ветром порошит в зарю.
И только счастья — не было, и нет!
А я опять о счастье говорю.
Как нет любви земной, что без конца,
Которой с детства мы уязвлены.
А есть смешные глупые сердца,
Поющие в предчувствии зимы.
И есть великих сроков череда,
Когда под знаком славы и беды
Пред тем, чтобы угаснуть навсегда,
Качает сад тяжелые плоды.
01.04.2004
***
Д.Ермакову
Без креста, без молитвы, без песен.
Как же ночь-то была тяжела!
Никому уже неинтересен,
Одного он наверно желал:
Как во сне, как в зловещем тумане,
Отстраняя последний свой час,
Он надеялся, будто обманет
Тот для всех одинаковый глас
И шептал: "Хоть немного помедлю
В этом сером болотном краю…" —
Оставляя желанную землю,
Беспощадную землю свою!
И уже пролетая над полем,
Где смешались и снег и вода,
Навсегда расставался он с болью,
Кроме той, что при взгляде сюда.
30.05.2004
Глеб Горбовский "ПО ВЕРСИИ ...ОТЦА И СЫНА"
СОЧЕЛЬНИК
Сочельник. Прошлого
оно — бессмертно... в наших лбах.
По телевизору гадалка
вовсю гадает на бобах.
Колдун колдует, а вещунья
пророчит ночь, за ней — рассвет.
...Увы, не прошлого хочу я, —
в отжившем хламе проку нет.
А то, что в храме — снова служба,
спешат ко Всенощной рабы, —
так это с вечным Богом дружба,
а не какие-то бобы.
Сочельник... Завтра на планете
у православных — торжество...
И все мы снова только... дети.
И да восславим Рождество!
АНТИНАУЧНОЕ
И без науки, нам в угоду,
дана событий круговерть:
запрограммированы роды,
запрограммирована смерть.
Без применения науки
грудь воздымается, дыша,
смекает мозг, воруют руки
и чистит пёрышки душа.
Без консультации научной
был этот лучший из миров
в объятья к солнышку допущен,
и суетится — будь здоров!
БЕЗ КЛЮЧА В ГОЛОВЕ
И откуда только прыть? —
вышел в синий вечер,
дверь захлопнул, а открыть
без кувалды — нечем.
Вспомнил тёплую кровать,
чайничек заварный
и остался ночевать
на скамье бульварной.
Ночь, вреда не причиня,
мне хвостом вильнула.
Найда, спящего меня, —
по губам лизнула.
Нет в карманах ни гроша —
даже на закуску.
...А под утро, как бомжа,
отвезли в кутузку.
НИКОЛАЙ РУБЦОВ