Ну что, насмешница, что, жизнь?Ударь еще, наотмашь, больно.Предупреждай опять: держись!Но разве попрошу: довольно?Не отвернусь, не опущуя глаз презрительно застывших.Тебе, гордячка, не спущуобид сегодняшних и бывших.Мы заслужили? Докажи!Открой нам книгу наказаний,дай прочитать те строчки лжи,что позабыты. Узнаванийне избежать. Ведь все делаты записала на страницахмгновенным росчерком пера,и ложь мгновений вечно длится.Так докажи мою вину!Ее не чувствую, не знаю!Как знаю цену я добруна грани зла. И понимаю.Но сердцу больно от обид!За что? Опять удар! За что же?!И, кажется, весь мир разбит.И, кажется, никто не можетпомочь…
Не жди, не опущуперед тобою глаз я влажных.Ну? Бей наотмашь! Не прощутебе просчетов. И не важно,что мир разбит. Не отвернусь,не попрошу меня оставить.Глотая слезы, рассмеюсь:Эй, жизнь, легко ли вновь ударить?
«Нужно выйти из этого круга…»
Нужно выйти из этого круга,обмануть и себя и судьбу!Нужно спрятаться… Может, за друга?Ну а лучше всего – за листву,за деревья, за травы, за птицу,что так вольно парит в высоте,за цветы… От всего заслониться,раствориться… быть может, в росе?Ну а лучше – роса так не вечна,так зависит от жарких лучей —ну а лучше зарыться беспечнов белый пух облаков. Он – ничей.Он подвластен лишь солнцу и ветруи свободно плывет над землей,мягок, легок, бездумен… Но где-тоон ведь тоже прольется водой,и исчезнет, меня раскрывая.Где же спрятаться? Как же уйти?Ну, а может, звезда голубаязаслонит словно искра в ночи?Хоть на время мне даст передышку…Эй, судьба, позабудь про меня!Срок придет, вновь раскроешь ты книжкуи вернешь все на круги своя…
«Судьба перебирает четки…»
Судьба перебирает четкиистертые, закрыв глаза.И шелест шепота нечеткийчуть слышен, разобрать нельзя.Сухие губы повторяютслова неясные молитв,а, может, цену называюттвоих обил, моих обид.Раскрыта книга. Пожелтелистраницы ветхие. На них,полуистлевших, уцелелиотметки, знаки дней моих.Судьба сверяет эти знакидрожащей старческой рукой,меняет, исправляя записьпод подведенною чертой.Судьба берет весы и частовсе перевешивает вновь,что перетянет: боль несчастьяили счастливая любовь?Что перевесит: гнет печалей,удача или груз невзгод?Судьба все в книге отмечаетиз года в год, из года в год.Бледны морщинистые щеки,глаза закрыты… В темнотесудьба перебирает четкии шепчет, шепчет обо мне…
* * *
Из письма Ладе:
«Но главное доказательство того, что душа вернулась, все-таки мои стихи! Я могу творить! Как меня мучило исчезновение моего дара все эти века! Как я пытался снова и снова хоть что-то написать. Однако это были жалкие потуги. Строчки вроде бы были красивыми, да и рифмы я подбирал тщательно, но они были мертвы. Из них исчезло волшебство поэзии, это были просто рифмованные предложения с выверенным размером…
И вот сейчас моя душа оживает, стихи так и льются, словно прорвалась плотина…»
Отпусти стихи на волю!Не держи их при себе.Пусть поют как птицы – вволю,о любви и о судьбе.Пусть летят хрустальным звоном,обрываясь лишь на миг,пусть звучат чуть слышным стоном,превращающимся в крик.Пусть расправят мысли-крыльяи почувствуют – мечта!Донесут до всех: всесильнав мире только красота.Не держи стихи как в клетке.Передержишь – берегись!Будут бить тебя же метко,им одно – стремиться ввысь.Им одно – вселенной мало!Ты – лишь временный приют.Сердце слышать их устало.Отпусти же. Пусть поют…
«Душа полна тоской и страстью…»
Душа полна тоской и страстью.Она покоя лишена.Любовь – дорога в ночь, в ненастьепод вспышки молний. Лишь онасквозь бурю приведет нас к счастью.
«Я разучился радоваться. И разучился петь…»
Я разучился радоваться. И разучился петь.На прошлое оглядываться, и в
даль сквозь свет смотреть.Я разучился в солнечные и чистые денькихотеть закаты облачные, звезд первых огоньки.И тосковать по тоненькому деревцу в степи,и возвращаться к пройденному и ясному пути,мечтать уйти от заданного всевидящей судьбой,и замирать над ладанкою, прикрыв глаза рукой,и удивляться свежести и прелести росы,и погружаться в нежащие и ласковые сны…Я разучился радоваться, жалеть, желать, тужить.Печаль моя, что ж жаловаться? Я разучился – жить…
«…чертить узоры на песке…»
…чертить узоры на песке,и слушать шорох волн,и гальку мокрую в рукезажать, согрев теплом.И в даль смотреть, в голубизну,где небо и водаслились в лазурь и бирюзубез края и без дна.Вбирать звенящий нежный зной,полдневный мягкий жар…Ладонями песок сыройкатать лениво в шар.И запустить его как мяч,разбив зеркальный мир.Смотреть как волны всплеском, вскачьбегут к ногам моим.И… оттолкнуться – руки в крест —как крылья над водой.Взмыть вверх, оставив четкий след,захлестнутый волной.Скользить над морем, в сереброслепящей полосы,не забираясь высоко,лететь легко, как в сны.Туда, где плавятся лучи,где не раскроешь глаз,где волны ярко горячии блещут как атлас,где солнце сыплет искры внизна празднество огней,где опаляюще красивлюбой из ясных дней.Лететь от жизни и судьбыв сияющий чертог,оставив зыбкие следызадевших землю ног…
Шепот Музы
Вдохновение капризно.Пальчик тоненький к губами на цыпочках сюрпризомдолгожданным: а я к вам!Дуновеньем легким в ухошепот, еле слышный шум…Обостряющимся слухомвслушиваюсь: шорох дум?Вдохновение на векипальцы нежные кладет.Взгляд в себя. Одни наветыи наития…Он ждет —чистый лист. Намек крылатошелестит в слова. Спеши!Как повязка, пальцы снятыс глаз. Успеешь? Запиши.Прямо в душу – чары магий,и на миг мне – все права.Превратились на бумагешепот, шорохи – в слова.Взмах прощальный дуновеньем,звуки тающе тихи.Ускользает вдохновенье,оставляя мне – стихи…
«Ткань жизни рвется…»
Ткань жизни рвется… И в прорехи сияет млечно путь.Исчезли пройденные вехи земные. Заглянутьвперед и вверх уже не страшно… Шум крыльев за спинойлишь кажется? Уже не важно, что кто-нибудь инойслова простые произносит, рифмуя не спеша.Когда-нибудь его попросит горящая душавсе оборвать, начать сначала, искать все смыслы слов,чтоб строчка каждая звучала, как эхо тех миров,где правят мысль, стихия, чувство, где верен рифмы тон,где так легко отдать «искусство» за безыскусный стондуши; где яркое страданье рождает абсолют.Мирам тем нет у нас названья. Но там стихи куют,выстукивают, выверяют в замолкнувшей тиши.И явно кто-то заставляет: прислушайся, пиши!Не подчиниться невозможно! Окончена игра…Жить по-земному тяжко, сложно. Оторванность… Пора!Шум крыльев… Птица прокричала в ночи… Листок свернутьи смять. Не вышло! Все сначала! Сияет Млечный Путь…
Белые стихи
Парус сам поймает ветер.Был бы ветер, был бы парус!И была бы пляска моря,брызги света и простор.Эх, лети, душа, стрелою,как кораблик к кромке неба,в синь с серебряною пыльцоюза зовущий горизонт.С боевой упругой силой,разрезая волны ветра,оставляя вихри света,без сомнений – лишь вперед!Парус сам поймает ветер.А душа помчит в далёко,раскрываясь, разрываясь,за закат и – на восход!