Григорий Грег «Капли крови»

Лазорева Ольга

Ты ворвалась шумно в двери,улыбнулась, как весна.За окном вдруг враз запелизвонко птицы.И стенадома словно растворилась…Задрожала дымкой дальи лучами осветилась…Над тобою будто шальзолотая,в искрах светаопустилась, расплелась.И капель прозрачно где-тозазвучала.И клубясь,облака в зрачках поплыли.Я тону в них, я тону…Столько счастья! Мы открылидвери в солнце и весну.Улыбаешься лучисто…А на прядях у тебябисер

влаги: тает быстроснег пушистый декабря.

* * *

Из дневниковых записей 20-х годов XX века:

«Пишу много, стихи так и льются. Показал кое-что Зине. Но она отнеслась очень прохладно и даже начала критиковать. Мне уже кажется, она ничего не понимает в тех образах, которые я использую в стихах. Сказала, что «ангелы это религиозные пережитки и лучше мне на такие темы не писать». Посоветовала порвать это стихотворение».

Как хочется писать тебе стихи!Ты так прекрасна, ангел златокудрый.Оставлю все за крыльями грехи.И кажется, забыть мне их нетрудно,так хочется писать тебе стихи.И кажется, лицом к лицу с тобойдо обморока погружаясь в счастье,на облаках плыву я в свет иной,и даже жизни улыбаюсь чаще,так хочется мне быть и быть с тобой.И смерти зов уже не так силен.Ты так прекрасна, ангел златокудрый.И образ твой в душе, он – вне времен,как нежный свет зари – предвестник утра.И зов любви по-прежнему силен.И зов любви меня спасает вновь.И я смотрю в твои глаза и – таю…Мой ангел милый, крылья приготовь.Мои – готовы. Вместе? Улетаеммы в вечность… Но в стихах вернемся вновь.

«Прилетела голубка из поднебесья…»

Прилетела голубка из поднебесья,на плечо опустилась ко мне.Зазвучала напевом безмолвная песня,и услышал я в ней – о судьбе.И услышал я чистые неба мотивы,с грустью взгляд устремил в высоту.А голубка все пела: «Ведь ты нелюбимый,все оставь, ускользнем в красоту!Я крылом вторым буду, поднимемся вместе,улетим в бесконечную даль,научу тебя звонкой ликующей песне,ты забудешь земную печаль.Ты забудешь потери, разлуки, влюбленность.Путь земной превратится в ничто…»«Кем я буду тогда?» – перебил удивленно.И услышал: «Ты станешь… мечтой!»«Вот что, птица, – ответил, – вернись лучше в небо!Мне неплохо и здесь, на земле.В поднебесье, конечно, ни разу я не был.И не рвусь! Для чего оно мне?»И голубка вспорхнула, взвилась и исчезлабелым облачком в синей дали.Я остался один. Сверху – ясная бездна,под ногами – туманность земли…

* * *

Из дневниковых записей 20-х годов XX века:

«Поэзия у нас в моде. Столько всяких течений образовалось: символисты, акмеисты, футуристы, имажинисты и еще какие-то ответвления, направления. Каждый волен экспериментировать со словом, искать новые формы самовыражения, необычные метафоры. Многие дают поэзо-концерты, участвуют в диспутах и судах над поэзией. Все это мне крайне интересно, не пропускаю подобные мероприятия. Только сам ни разу не выступал на больших сценах, в том же Политехническом. Неуверенность, страх перед публикой мешают, хотя наши заводские подзуживают. Но меня пока не тянет, куда мне тягаться с такими мастерами, как Маяковский, Северянин или Есенин. Они на виду, их стихи на слуху, наши признанные поэты. Заводские девчата с ума сходят, пытаются раздобыть их стихи, выучивают наизусть, в комнатах у себя вешают их портреты. Любимцы публики!

А мне больше нравится сидеть в своей комнатке, укрывшись от внешнего мира, и писать. Это такое блаженство отдаваться своим фантазиям! И никто мне не нужен!

Вчера поздно вечером написал интересное, на мой взгляд, стихотворение. Назвал его «Ссора». Это по следам нашей размолвки с одной девушкой. Не хочу называть ее имя. Зина меня с ней познакомила, решила, что это отвлечет меня от ее персоны, и я забуду.

Девушка так мила, что и правда, я поначалу даже увлекся. Но уж очень она капризна и любит поскандалить на пустом месте. Дальше общаться мы вряд ли будем. Однако я ей благодарен за то, что появилось это стихотворение».

Ссора

Твои слова, как гром: «Ну все! Пока!»И солнце вниз упало за луною.Уходишь прочь… Взорвались облака,дождь льется вверх… Я следом за тобоюиду и вижу спину… Вот висок…И часть щеки… Ко мне ты повернулась!Остановилась… Взгляд твой так далек.Но все он ближе! Ты мне улыбнулась…И сразу все вернулось на места.Дождь льется сверху, гром гремит как нужно,над головой рядами облака,луна и солнце разбежались дружно.И мир вернулся прежним и простым.А ты так близко! Губ тепло – наградой…Гроза исчезла. Всполохом цветнымвзметнулись в небо полукружья радуг.

«Ты не права! Молчишь? Ну что же…»

Ты не права! Молчишь? Ну что же…Ты посмотри на облака!Плывут, парят… И так похожина нежный белый пух. Покане потемнеют, не сгустятся,не соберутся в кучу тучи злой грозой не разразятся…Как ты! Ах, нет? Ты – солнца луч?!Сияешь, греешь и искришься?Но ты же гаснешь! И с чего,с чего ты так мгновенно злишься?!Ты так меняешься легко.Так я не прав? Досадно, больно,несправедливо! Но стерплю.Взгляд в небо подниму невольно.На облака смотрю. Люблю…

* * *

Из дневниковых записей 20-х годов XX века:

«Ходили с ребятами в кузню. Этот шум горна, огонь, раскаленный металл – все это меня жутко взволновало. Моя нервная система моментально возбудилась, откликнулась, и, придя домой, в пять минут написал вот это стихотворение».

Мастер

Меч выкован. Стремится остриекоснуться плоти, поиграть в сраженьи.И облачком дыхание легкотуманит блеск зеркальный отраженья.И рукоять захвачена рукой,и тяжесть, пробудившая угрозу,взята в ладонь. Сверкающей дугойвзмах вверх и вниз. Изрезан только воздух.Доволен Мастер. Опускает мечна мягкий бархат цвета алой крови.Его рука, готовая иссечьне только воздух, разжимаясь, ноет.И взгляд, прощаясь, медленно скользитпо длинной стали, по узору ножен.Меч совершенство ковки сохранит,но он готов и Мастеру не нужен.

* * *

Из письма Ладе:

«Мне кажется, что я сейчас так жалок. Кто я? Бедный заводской рабочий! Да, я пишу стихи, но меня не издают. Иногда выступаю в клубе, мои стихи нравятся местным барышням, но ребята их не одобряют, считают, что я слишком ударился во всякие мещанские переживания и никому ненужные философские рассуждения.

Меня выручает лишь то, что к поэтам относятся снисходительно, считают нас этакими чудиками, поэтому мне многое сходит с рук».

В мае – только маяться!Ветер будто пьян.Меж цветов шатается,шаловлив и рьян.Воздух словно пенитсязапахом цветов,ароматом стелетсяв рое лепестков.Небо улыбается,синевой дразня.В мае только маяться…Ты смеешься зря!Говоришь: «Наверное,все сошли с ума.И поэты – первыми.Вот она, весна!»И зачем ты дразнишься?Взгляд не опускай.Как с любовью справишься,раз колдует май?