Громче меча 4
Шрифт:
*6 августа 2025 года, г. Новосибирск, улица Немировича-Данченко*
«Oh lady, runnin» down to the riptide' — услышал я. — «Taken away to the dark side, i wanna be your left-hand man, i love you when you’re singin» that song…'
Очухиваюсь за рулём, впереди пустая улица, на бортовых часах 3:12 ночи.
— Ох, блядь! — случайно дёрнул я руль.
Пиздец как непривычно — очень странное чувство!
Одежда жмёт в плечах и в
— Я ДОМА, БЛЯДЬ!!! — заорал я в восторге. — Рулевуха, блядь…
Руль расположен слишком низко, ну и положение сиденья тоже неудобное — надо регулировать.
Похуй!!!
Врубаю музыку погромче.
— О-о-о-о, блядь, моя роковая песенка! — услышал я знакомую мелодию. — Викенд, нахуй! Ослепительные огни, сука, твою мать в сраку, нахуй!!! Ха-ха-ха!!!
Снижаю скорость и останавливаюсь на светофоре, на левом крайнем ряду. Надо разворачиваться. Ну его нахуй, этот мост…
«Бля-я-я, Маркус и Сара…» — вспомнил я, регулируя руль под свои новые размеры.
Уже думал об этом. Нет, нельзя выходить на контакт с ними — это не те Маркус и Сара, которых я знаю и люблю. Это другие люди, для которых я чужой.
Видеть их — наносить себе ненужные душевные раны.
На зелёном сигнале разворачиваюсь дрифтом — сегодня у меня день рождения! Мне можно!
Еду к дому, по полузабытым улицам Новосибирска, и актуализирую в голове давно разработанный план.
Заезжаю во двор и паркуюсь на своём любимом месте, которое никто не успел занять.
Глушу мотор и выхожу из своей Ласточки.
Разминаюсь и чувствую, что стал значительно слабее. Лёгкость бытия исчезла напрочь — ощущаю собственную тяжесть.
Здесь нет никакой Ци, переливающейся по меридианам, поэтому нечему усиливать мою развитую мускулатуру далеко за пределы человеческих возможностей…
Одежда прямо вообще не подходящая — в некоторых местах висит, как на вешалке, а местами пережимает так, что аж трудно дышать. Да, я был алкашующим жиртрестом, когда уходил из этого мира.
Смотрю на детскую площадку и вижу турник. Хе-хе…
Запрыгиваю на него и начинаю подтягиваться.
Десять, двадцать, тридцать, сорок — полёт нормальный.
Пятьдесят — охо-хо…
Пятьдесят один.
Пятьдесят два…
Всё!
Спрыгиваю с турника и сразу же прыгаю на брусья.
Делаю пятьдесят отжиманий и чувствую, что всё, мышцы забились.
— Бля-ха-ха! — рассмеялся я. — Давно такого не было!
Меньше двадцати минут назад я мог поднять две с половиной тонны или бегать сотни километров в броне массой под 300 килограмм, а сейчас «забил» руки после скромного комплекса упражнений.
«Нужно срочно купить абонемент в качалку — эту красоту необходимо поддерживать», — решил я для себя. — «Да и жить
В кармане что-то вибрирует. Ах, да, телефон!
Вытаскиваю из кармана мобилу и вижу СМС от банка — предлагает кредитнуться «выгодно». Ага-ага, иди нахуй…
В правом кармане джинсов обнаруживаю пачку сигарет. Да уж, блядь. Тоже идите нахуй.
Бросаю их в урну, вместе с зажигалкой.
Захожу в подъезд, по лестнице поднимаюсь на свой этаж и отпираю квартиру.
— Фу, блядь… — учуял я застоявшийся запах бомжатника. — Пиздец… Нужно собрать всё это говно и выкинуть нахуй…
Сна ни в одном глазу — почему бы не навести порядок?
Следующие полтора часа провожу в интенсивной уборке. Это прямо напрягло меня — физическая усталость одолевает, но кто лучше знает, когда достаточно, я или мой организм? Я, конечно же, ха-ха!
Весь срач был помещён в четыре девяностолитровых чёрных мусорных пакета, пыль протёрта, полы вымыты и блестят, как у кота яйца, первая партия грязных вещей отправлена в стиралку, а унитаз, раковина и ванна выглядят, как в магазине сантехники.
Запах в доме изменился с «бомжатник с давно гниющим трупом за диваном» на «лавандовый Мистер Пропер одолел в честном бою и жестоко изнасиловал Мистера Мускула в этой квартире».
Сажусь в своё продавленное кресло и мне решительно не нравится это ощущение. Навевает тоску и вызывает депрессию.
Встаю и сажусь на диван.
Достаю телефон и открываю «Ватсап». Открываю чат с Женей и вижу последние свои сообщения.
«Виталик, какой же ты мудак, нахуй…» — думаю я о себе прошлом, читая их. — «Жирная и безответственная алкашня…»
Открываю чат с шефом и пишу ему: «Семён Иванович, я увольняюсь — не могу больше работать. Прости за всё».
Он, как оказалось, не спит.
«Ты чего, Виталий Константинович?!» — спросил он. — «Так же нельзя!»
«Это окончательное решение — мне нужно срочно уезжать, поэтому документы как-нибудь сами», — написал я. — «Ещё раз — прошу прощения за всё».
Также пишу Женьке: «Жень, мне надо уехать — примерно на полгода. Я перешлю тебе некоторую сумму, чтобы вы с детьми ни в чём не нуждались это время — зачти, как алименты сразу за полгода».
Так, теперь самое главное — надо посмотреть, онлайн ли в ВК Степашка.
Есть тут один заряженный тип, рассекающий на М4 CSL, пускающий слюнки на мою Ласточку. Он и так подходил, и этак — предлагал за неё очень серьёзные бабки.
Просто именно такую Ласточку с салона не купишь — у меня уникальная сборка, чистый «немец», к тому же, проапгрейженый почти до топа — все запчасти в оригинале, никакого колхоза, полностью обслужена, в родном окрасе, даже стёкла заводские, почти без сколов, благодаря тому, что она вся в плёнке.