Грубиян на одну ночь
Шрифт:
Только в этот, сука, раз, что-то не прокатывает.
Я без понятия, что у этой бабы в голове, но даже я понимаю, что шляться одной по громадной территории этого комплекса в сумерках — самая тупая идея из всех, которые я в ее исполнении вообще видел.
И че?
Будешь бегать за бабой кобелем голодным?
Пока она на женатого мужика виды имеет?
Да по хер мне на него.
Я злой, но уже по другой причине.
Она… блять… как ракета сигнальная. Где не появится, там шухера и очагов возгорания как семечек. У меня есть профдеформация, и она
Видел ли я такое раньше? Возможно, но не в таких невероятных проявлениях.
Я уже сомневаюсь в том, признак ли это ума, или, блять, абсолютной безмозглости.
Дикое желание выяснить это прямо сейчас заставляет перевести взгляд на опустевшую дорожку.
Сжав зубы, пихаю пальцы в карманы джинсов.
— Кхм… — подает голос Чернышов. — Я так понимаю, зеленый давно горит. Мишань, топай. — положив ладонь на шею сына, подталкивает его вперед.
— Где зеленый горит? — пацан крутит головой.
На лбу моей сестры складка, размером с палец. Лицо Романова обманчиво безмятежно.
— А что, Миллеры здесь? — интересуется у именинника Ольга Чернышова.
— Да, — отвечает тот спокойно, встречая ее взгляд.
Пилят друг друга взглядами, что очень смахивает на телепатический обмен информацией.
Тяну в себя еловые запахи, переводя глаза на небо.
— Ясно, — бросает Ольга. — Пошли, Мишань.
Шелест ног по дорожке.
— Ты идешь? — слышу голос сестры.
— Нет, — прикрыв глаза, разминаю шею. — Шнурок развязался.
— Ммм… — тянет.
— Пошли, — бормочет ее муж. — Я есть хочу.
Мне самая дорога следом за ними, но желания налаживать связи подохло еще полчаса назад. В этом элитном обществе я гость и не ко двору во всех смыслах. Дело в деньгах, и не только. Очевидно, у моего бизнеса путь будет тернистым, как у гребаного канатоходца. Весь мой жизненный путь так и выглядит, зато, сука, не скучно. В пятнадцать мы с Любой выжили в аварии, оставшись сиротами. В отличие от нее, тот день я помню досконально. И как ее, пятилетнюю, из машины доставал тоже. Может у меня тогда мозги повредились, а я и не заметил?
Открыв глаза, осматриваю опустевший периметр.
Развернувшись на пятках, сворачиваю на пустую дорожку, которая ведет черт знает куда, петляя между деревьями. Дойдя до развилки, чешу бровь и кладу на пояс руки, проводя логический анализ ситуации.
Большинство людей на развилках по наитию тянет вправо, но это у большинства. Есть еще меньшинство, у которого наитий с отбитым компасом. Свернув налево, выхожу на аналогичную дорожку, по пути не встречая ни одной души. Через тридцать метров понимаю, что уже был здесь сегодня. Между деревьев виднеется песочный пляж и темная поверхность озера.
Остановившись на кромке,
Шагаю на песок с четким желанием закрыть для себя один-единственный вопрос — нужно ли мне все это, или пора возвращаться в город, где у меня есть гарантированное место в постели у Ренаты. Женщины, которая умеет быть ласковой, хоть и не получает от меня того же взамен. На минуту мне показалось, что я не безнадежен и способен на большее, но теперь уже ни хрена ни в чем не уверен.
Кроссовки утопают в песке, делая мои шаги беззвучными.
Над лесом розовая полоска заката, но от романтики я сейчас далек. Когда пытаешься разгадать загадку, думать нужно головой, а не членом, правда рядом с этой женщиной думаю я через преодоление.
Обняв руками загорелые узкие плечи, она смотрит вдаль, забравшись по щиколотку в воду.
Приближаясь, следую глазами мимо плавных лопаток вдоль тонкой линии ее позвоночника, которая убегает под платье где-то в середине гладкой спины. Ее кожа чертовски загорелая, и покрой платья с тонкими бретельками демонстрирует полное отсутствие каких-либо следов от купальника. И спереди, и сзади. Он есть только в зоне ее кружевных крошечных трусов. Узкая полоска внизу живота и спины, прямо под оглушительно будоражащими ямочками. То, что я наблюдал сегодня утром. Как это стало возможным, сейчас я просто не хочу гадать. Уверен, ответ мне либо очень понравится, либо наоборот.
Долго оставаться незамеченным не выходит. Я к этому и не стремился.
Уловив движение, Маргарита поворачивает голову, бросая на меня взгляд поверх плеча.
С забранными в хвост волосами она выглядит хрупкой, и это не оставляет меня равнодушным. Нет. Это точит сильнее, чем вызов в колдовских черных глазах.
Судя по всему, запас пороха у нее бесконечный, потому что ей требуется пара секунд для того, чтобы прийти в состояние полной боевой готовности — надменно и насмешливо вскинуть подбородок.
Нестандартная ситуация — это то, что нужно, чтобы заставить человека творить глупости. Являть истинные лица, порой даже истинные голоса.
Теперь я хочу знать, кто такая Маргарита Айтматова, и, чертовски надеюсь, что ответ мне понравится.
— Нудистский пляж на той стороне, — бросает, отвернувшись.
Оставив между нами пространство в ширину своего шага, останавливаюсь за ее спиной. Босая, она ниже меня на голову, хотя роста у нее хватает, чтобы тело выглядело сногсшибательно.
— Я не нудист, — парирую коряво.
— Ну, да. Не положено?
— Вроде того.
— С тобой весело, — фыркает.
Сложив на груди руки, смотрю на ее затылок. Обычно людей нервирует присутствие за спиной другого человека, даже близкого, но сдаваться Марго не собирается. Поведя плечом, продолжает упорно смотреть вперед.
— Кто такой М.А.? — интересуюсь инициалами художника-философа, который явно знает о моем городе больше меня, раз умудрился передать обычные вещи в такой необычной форме.