Хищник
Шрифт:
– В прямом, - жёстко отвечает блондин и хватает меня за локоть.
– Что вы дела...
– договорить я не успеваю, потому что он тут же зажимает мне ладонью рот, и, прижав к себе, принимается тащить в машину. Второй, нервно оглядываясь по сторонам, сопровождает нас и помогает затолкать меня в салон.
Я отбрыкиваюсь, но перестаю, потому что брюнет гаркает на меня так, что у меня от ужаса волосы на голове шевелиться начинают.
Почти одновременно гулко захлопываются двери и машина срывается
Всё это происходит в течение секунд десяти-пятнадцати.
Водитель - ещё один громила, только с тёмными волосами, зачёсанными назад. А справа от него сидит какой-то мужик в светлом льняном пиджаке.
Придавленная с боков двумя громилами, в ужасе оглядываюсь по сторонам. Эти двое на меня даже не смотрят.
– Что вам от меня надо?
– задыхаясь от страха, тихо спрашиваю я.
Мужик в пиджаке оборачивается и я вижу его жёсткое, неприятное лицо. Впалые гладковыбритые щёки, Хмурые морщины, тонкая полоска бледных губ, колючие глаза и длинный, с заметной горбинкой нос. На вид ему - лет сорок, может чуть больше.
– Дарина, пугаться не надо, - хриплым, чуть скрипучим низким голосом произносит он, - вас никто не похищает. Мы просто хотим поговорить.
– В смысле: "не похищает"?
– несколько осмелев, возмущённо спрашиваю я.
– Вы это уже сделали!
– Ну потому что в ином случае вы разговаривать бы не стали. А разговор важный.
Машина сворачивает на проспект и начинает разгоняться. Сердце в груди бешено колотится, а от страха у меня даже лоб вспотел.
– А мы могли бы остановиться?
– Нет, не могли бы, - жёстко осекает меня он.
– И сразу предупреждаю: полицию вмешивать в это не рекомендую. Подадите заявление, пеняйте на себя.
Всё, что я сейчас понимаю: они всё-таки собираются меня отпустить. Уже легче, но пока ненамного.
Этот мужик протягивает руку, в которой держит массивный телефон, на экране которого - фотография Сергея. Мурашки по коже...
– Вам знаком этот человек?
– Да...
– тихо и обеспокоенно отвечаю я.
– Кем он вам приходится?
– Он...
– паника захлёстывает меня, потому что я не понимаю, как в данной ситуации правильно ответить.
– Кто?
– Он...
– сглатываю.
– Мой опекун...
– Ага, - удовлетворённо кивает этот мужик.
– Ну, допустим. С этим понятно.
Он убирает телефон в карман пиджака.
– Вы, разумеется, знаете, что ваш отец занял крупную сумму денег перед тем, как изволил скончаться?
Становится ещё страшнее. Хотя куда уж больше...
– Мы... мы всё отдали...
Ухмыльнувшись, он качает головой.
– Э-э-э, нет. Не всё.
Нервно сглатываю.
– Насколько я знаю... всё.
– Не-не-не, - качает указательным пальцем он, - это другая история.
– Послушайте, - приложив руку к груди, торопливо говорю я, - я не понимаю, о чём вы говорите... Честное слово...
Он двумя пальцами достаёт из кармана какую-то серую флешку и показывает мне.
– Всё очень просто, Дарина. Нам нужен пароль от этого холодного кошелька. Вы должны его знать. Он принадлежал вашему отцу.
– Я правда не понимаю...
Он вздыхает так, что становится понятно: его мои ответы начали раздражать.
– Окей, - сверля меня колючим взглядом, холодно произносит он.
– Ладно. Тогда решим вопрос иначе. И жёстче.
Глава тридцать седьмая
– Отгони машину - приказывает он водителю, - куда-нибудь, где не очень людно.
– Что вы собираетесь делать?
– испуганно спрашиваю я.
Он снова поворачивается ко мне.
– Сейчас поймёте.
И, потеряв ко мне интерес, снова садится ровно и смотрит перед собой.
– Пожалуйста, не трогайте меня...
– едва не плача, прошу я.
– Пожалуйста...
Он никак не реагирует на это. Как и те, которые сидят по обе стороны от меня.
Мне так страшно, словами не передать... Я совершенно не понимаю, чего от них ждать... Не понимаю, про какой "холодный кошелёк" он говорит... И никакого пароля от него я правда не знаю...
"BMW" сворачивает в какой-то двор, проезжает под арку и останавливается около какой-то будки на краю двора.
Мужик в пиджаке снова поворачивается ко мне.
– Как я понимаю, телефон своего папика вы знаете.
– Он мне не папик...
– тихо возражаю я.
– Плевать!
– вдруг рявкает он, я аж вздрагиваю.
– Набери его номер, и включи громкую связь!
Испуганно киваю и дрожащими пальцами достаю из сумочки телефон. Набрав номер Сергея, и включив громкую связь, с колотящимся сердцем слушаю длинные гудки в тишине автомобильного салона.
– Алло.
– Серёж...
– начинаю я, но этот мужик меня перебивает.
Схватив мой телефон, он приближает его к губам.
– Сергей, меня хорошо слышно?
Секундная пауза.
– Кто это говорит?
– голос жёсткий, требовательный.
– Это неважно. Важно другое. У вас есть минута времени?