Хозяин моих желаний
Шрифт:
Странно, но я не злорадствовала. Вот ни капли. Даже глубоко в душе. За лето я научилась ценить своё время и мнение. Больше никаких внутренних диалогов с теми, с кем не доспорила или не высказала обиду. Зачем кому-то мстить и что-то доказывать, когда можно просто вынести раздражитель за пределы своих интересов и потратить сэкономленные силы на себя.
А вот здесь и сейчас привычная установка слетает. Лес, мужчина, четыре стены. Куда это, к чёрту вынесешь?!
Меня рвёт на части от эмоций. От растерянности до
Раду. Радик. Родион...
Уродские очки, монотонный голос, скучные рубашки. Настолько безликий, что даже внешности его сейчас не вспомню. Он с самого начала знал обо мне всё: мои мысли, переживания, чувства. И решил так жестоко использовать. Любовь ему, значит, моя нужна. Циничная, честолюбивая сволочь.
Злость бурлит во мне, заставляя колени подгибаться. Надеюсь, он доволен собой. Что я ему там вчера про чувства пьяная лепетала? На шею вешалась. В штаны залезть пыталась. Блестящий результат за кратчайшие сроки!
Сучёнок Савицкого может собой гордиться.
Под равномерные звуки пальбы возвращаю дневник на место. Торопливо пересматриваю содержимое ящиков. Вопросов почти не осталось, только нюансы, которые неплохо бы выяснить, прежде чем прижать его за яйца.
С водительского удостоверения на меня строго смотрят зелёные глаза. Сердце начинает стучать быстрее, словно мне нужно высказать накипевшее прямо сейчас, а я путаюсь в мыслях, не зная с чего начать.
Цепеш Родион Дмитриевич.
Но почему Цепеш, чёрт возьми?!
Условно не солгал. Недоговаривать это ж не преступление.
Далее: день, месяц, год рождения.
Парню скоро стукнет двадцать восемь. Одиннадцать лет ни слуху ни духу, а как понадобилась, решил взять измором. Время – деньги. Да, дорогой?
Взбегаю на мансарду. Нужно взять себя в руки. Нужно привести в порядок мысли, только вот те не приводятся. Взгляд падает на букетик физалиса, и во мне словно батарейка садится. В горле застревает удушающий ком. На глаза наворачиваются предательские слёзы.
Какой-то сюр вообще. Раньше бы я уже сорвалась вниз и чётко обозначила, каким маршрутом и почему катиться его планам, а тут... будто со мной и не со мной всё происходит, будто я продолжаю спать.
Пальцами безотчётно провожу по хрупким фонарикам. Внутри что-то переворачивается, подсказывая, что просто отсечь в этот раз не получится. Мне не так легко от него отказаться, как хотелось бы.
Часть 3. Глава 8
Душ остудил голову, но не привёл в порядок мысли. За внешним спокойствием тлеет паника. Как поступить, чтобы не навредить себе сильнее, непонятно.
Когда Раду заходит ко мне в комнату, я отворачиваюсь к окну. Не горю желанием его сейчас видеть, однако понимаю, что стоит ему по-настоящему исчезнуть и начнётся ломка.
А если оставить всё как есть?
Кто мне
А папа? Он сможет, глядя мне в глаза, сознаться, что отдал меня на потеху чужаку? Что позволил раздевать, ставить на колени, шантажировать?
Боже...
Я верила, что меня будут искать. Секунды не сомневалась. А меня... Продали? Предали? Недоглядели? Мной оплатили старый долг? Что?!
– Ты не спустилась ни завтракать, ни обедать. – Раду останавливается за моей спиной, заставляя прикрыть глаза. – В честь чего голодовка?
– Я недавно проснулась. – Мышцы бьёт мелкой дрожью. Сжимаю зубы, удерживая внутри странный отупляющий и одновременно острый холод.
Заторможенность не истерика, но всё же навевает определённые выводы, а он не отпустит, пока не добьётся согласия. Надо молчать, это мой единственный шанс разобраться.
Раду одним движением разворачивает меня к себе. Слишком неожиданно и слишком быстро. Я не успеваю стереть с лица остатки сплина.
Внутри всё сопротивляется, требует отстранить источник боли. Давлю в себе и это. Какое-то противоречивое нездоровое удовольствие идёт от горячих рук, сжимающих мои ледяные плечи. В ушах звенят насмешкой его предостережение, то самое про перепад температур, блокирующих кровоток, и последующее омертвение тканей. Не уберёг. А я ведь даже согласия на брак ещё не дала.
– Что случилось?
Раду стоит чуть расставив ноги, одной рукой продолжает удерживать плечо, другой проводит по щеке. Мысли вышибает. В лёгком прикосновении столько всего, что не разобрать чего во мне больше: желания вырваться или потребности прильнуть ближе.
Он ждёт ответа, а я молчу. Горло сдавливает невидимой рукой.
– Жалеешь о сделанном спьяну признании? – предполагает он. Если бы... Почему-то вздрагиваю, когда его губы прижимаются к моему виску. – Хочешь забрать назад свои слова?
– А ты их отдашь?
Теперь молчит Раду. Просто закладывает мою руку себе за шею. Дыхание сбивается, я опускаю глаза. Его взгляд жжётся как открытое пламя. Мне нужно как-то объяснить своё состояние. Нужно отвлечь внимание. Но получается только беспомощно сжать в кулак напряжённые пальцы.
– Разве что в обмен на желание, – в его голосе слышится улыбка и неуместная, почти обидная заинтересованность.
– Какое?
– Давно хотел, правда. – Он оттесняет меня назад к окну и усаживает с ногами на подоконник. Сам остаётся стоять сбоку, неторопливо скручивает мои волосы в жгут и перекидывает через плечо на левую грудь. – Сперва я поцелую все твои веснушки. Везде. Каждую.
– Не нужно говорить о них, как о чём-то особенном. Я не комплексую.
– Они особенные, – с нажимом произносит он у самого уха. – Ты можешь думать что угодно, но не стоит посягать на моё мнение.