Хроники мегаполиса (сборник)
Шрифт:
Теперь она смотрит на меня удивленно. Уже не скорбно (знаем мы цену этому карамельному трауру), а естественным деревенским образом: как баран на новые ворота.
Подмигиваю ей – в зеркале, не оборачиваясь.
– А… что случилось? – спрашивает она неуверенно.
– У меня ничего, – отвечаю, роясь в сумке в поисках косметички. – А у тебя?
– Это, конечно, не мое дело, – говорит она, заново разглядывая меня с ног до головы, будто собираясь снять мерку для гроба. – Но ты бы зашла шефу. Сокращение у нас.
Поджимаю
Шефа нет на месте – будет через полчаса. Ну и ладненько.
Иду в буфет, беру чашечку кофе, сажусь за свободный столик, закуриваю. Знакомые и полузнакомые, симпатичные и несимпатичные люди образуют вокруг меня броуновское движение – беспорядочно ползают взгляды, кто-то с кем-то против кого-то дружит, сигаретный дым коромыслом.
Закуриваю тоже. Осматриваю поле боя.
Поджарые и толстые, энергичные и вялые, молодые и потасканные, они воображают себя поварами, готовящими снедь в одной большой харчевне, в «обжорке», поставляющей гастро-зрелища воображаемому зрителю на диване – усталому бухгалтеру, подвыпившему слесарю, пэтэушнице с басистым смехом, школьной училке, задрюченной тупыми как валенок подопечными. На самом деле они – блюда, а повар на этой кухне – некто без лица, но с именем. Зовут его Рейтинг, он хочет кушать, передо мной за столиками сидят цыплята табака, удерживая сигареты в поджаристых румяных крылышках. Поросята под хреном пьют свой кофе, ромовые бабы поскрипывают стульями, распространяя запах духов и утреннего коньяка, утки совещаются со своими яблоками, а я… Кто я на этом блюде? Высохший блинчик из вокзального буфета, сухой жалобный блинчик с желтыми крупинками творога, с завернувшимися, как поля ковбойской шляпы, краями?
Еле удерживаю смех.
Через несколько минут – сигарета выкурена наполовину – замечаю, что вокруг что-то изменилось.
Взгляды уже не бродят как попало. Все взгляды торчат во мне, как стрелы Робин Гуда в деревянной мишени. Как будто гастрономическая картинка, увиденная моими глазами, каким-то образом передалась потребителям кофе.
Смачно затягиваюсь. Фыркаю, не скрывая смеха.
Ко мне идет через весь буфет наш редактор Дима. В руке его колеблется, как живой, кофейный дымок над фарфоровой чашкой. Дима подсаживается за мой столик:
– Привет…
И выжидательно молчит.
– Привет, – говорю я. Он исключительно забавен сейчас – он хочет о чем-то меня спросить, но стесняется.
– Ты уже знаешь? – спрашивает, отводя глаза.
– О чем? О сокращении?
Он кивает.
– Не бери в голову, – я улыбаюсь.
Он разглядывает меня так, будто хочет отыскать десять различий между правым моим глазом и левым.
В курилке людно. Бубнят голоса:
– …Но восьмом раунде. Все ждали, что Дымко его сделает на первом…
– Да
– …Не хотел брать! Дело, говорит, передаю в суд. Еле всунул ему двадцатку… Бля, мужики, одолжите денег, без копейки остался…
Я появляюсь – все затыкаются. Прямо хорошая традиция какая-то стихийно образовалась.
Забавно наблюдать за их лицами. Сперва – напускное сожаление, вроде как при посещении в больнице безнадежно больной и безнадежно чужой родственницы. Потом – замешательство. Интерес. Любопытство. Наконец, удивление.
Закуриваю вторую за этот день сигарету. Мысли слушаются, как тренированные псы. Замечаю каждую складочку в углу чьего-то рта, ловлю каждый запах, каждый взгляд.
– Что вылупились, мужики? – интересуюсь добродушно.
– А что случилось?
Традиционный вопрос. В который раз я сегодня его слышу?
– Тетя Соня застрелилась, – отвечаю серьезно.
У них такие уморительно серьезные лица, что я начинаю ржать, как ребенок на кукольном представлении. Ржу, чуть не роняя сигарету.
– Это что, истерика? – робко интересуется наш стажер, студентик шефа, белобрысый Митя.
– Милый мальчик, ты так свесил, – отвечаю сквозь смех. – Кто тебе ждал, что Дымко его сделает на первом? Все прогнозы были – седьмой-восьмой раунд!
Они молчат. Митя пытается выплюнуть едва не заглоченную сигарету.
– Шеф уже у себя? – спрашиваю иначе, по-деловому.
Иду по коридору, стук каблуков такой, будто красная конница мчится. За спиной моей, в курилке, остается удивленная тишина.
Шеф сегодня не ночевал дома. Определяю это сразу же, едва переступив порог кабинета.
Он не выспался. У него красные глаза, и майка наверняка несвежая. И чешется под лопаткой. И тухлый привкус во рту.
– Ну что же, Елена Викторовна… – начинает он официальную часть Марлезонского балета. Начинает вполне по инерции, как детская машинка с пружиной внутри.
И осекается, встретившись со мной глазами.
Я смотрю на него: немолодой усталый человек, добившийся в жизни кое-какого успеха, завидующий всем, кто стоит на полступеньки выше, страшно боящийся потерять доверие Большого Босса и соскользнуть на полступеньки ниже. Ожидающий объяснения с женой. Удрученный. Потный.
Мне кажется, что он сидит передо мной голый, и я вижу его синюю пупырчатую кожу, впалую грудь и жировые складки на животе.
Молчание становится неприличным.
– Э-э-э, – говорит он наконец. – Что-то случилось?
– У меня ничего, – улыбаюсь, и от этой улыбки он вдруг подтягивается, как сеттер, учуявший дичь. – Угостите сигареткой?
У него такой вид, будто он складывает в уме многозначные числа. Наконец, лезет во внутренний карман пиджака и вытаскивает пачку «Парламента». Подносит, как завороженный, зажигалку.