Иерусалимские сны
Шрифт:
— Грузовик! — гаркнул я.
— Ну и что, — он схватил руль, — эти сабры, они рождены на свободе, они не знают цену своей земле, они не знали галута, они не понимают, что такое потерять землю. Поэтому они её раздают! Я жил в галуте, без своей земли, я был рабом — и больше не хочу им быть! Вы слышите? — он повернулся ко мне.
— Слышу, слышу, — я мечтал, чтобы он смотрел на дорогу.
— Что для них страна?! — продолжал он. — Они думают, им будет хорошо в Европе, в Америке, они
— Сколько с меня? — спросил я.
— Сто шесть шекелей, — и пусть они уже оставят нас в покое!..
Было раннее утро.
Мир казался молодым. Через Сионские ворота я вошёл в Старый город.
Я был в Иерусалиме.
Вторым из нашей семьи.
На протяжении многих веков мы повторяли: «В следующем году — в Иерусалиме». Остальные так и не добрались до него. А я — вошёл. От счастья хотелось прыгать. Но кругом были люди. Я побежал на почту и разослал всем, кого знал, телеграммы одинакового содержания: «Ай эм ин Джерузалем!»
Ответила, и то через несколько дней, только тётка:
«Денег сейчас выслать не могу. Без шапки на солнце не сиди. Целую, тётя Дора».
Чтобы убедиться, что это не сон, я попросил снять меня на фоне Стены Плача. Потом, пройдя по деревянному настилу, стал спускаться по лестнице к Стене. Внизу стояли солдаты. У них были сильные руки и смуглые лица. Я остановился. Я хотел, чтобы меня обыскали. Я искал контакта. Они добродушно кивнули мне, и я пошёл. Метрах в ста от меня возвышалась Стена.
Я направился к ней. Мысли мои были на небесах. Мне казалось, что я парю. Навстречу шел красавец-еврей в отутюженном лапсердаке, в белой сорочке, в огромной черной шляпе.
— Гелт, гелт, — повторял он и протягивал руки. Ему было лет сто. Он мог знать моего деда.
— Вы жили здесь в начале века? — спросил я.
— Двадцать шекелей, — сказал он.
Я протянул.
— Жил, жил, — сказал он.
— Вы не знали Мошко Веселого? — я достал фото деда.
— Двадцать шекелей, — сказал он.
Я снова протянул.
— Знал, знал, — сказал он, не глядя на фото.
Я всё понял и пошёл дальше.
Навстречу уже шли новые просители с развевающимися бородами.
— Гелт, гелт…
Толпами шли туристы.
Немцы были серьёзны. Они осознавали ответственность момента. Каждый немец давал марку.
Японцы неистово снимались. Видимо, они недостаточно осознавали ответственность момента. Каждый японец дарил по широкой улыбке.
Американцы
Я обогнул их и понёсся к Стене.
Навстречу мне, раскинув руки, шла крупная женщина в сером пиджаке и длинной юбке. На ней была масса медалей.
— Ветеран? — спросила она.
То ли от абсурдности момента, то ли от солнца, которое начинало жарить, я брякнул:
— Да.
— Какой фронт?
— Первый Украинский.
— Второй Белорусский! — она крепко обняла меня. — Сколько ранений?
— Три, — соврал я.
— Шесть ранений и контузия, — отрапортовала женщина, — кто бы мог подумать, что доживем до юбилея!
Сзади подошли двое, увешанные орденами.
— Товарищ с Первого Белорусского, — представила женщина, — ну, пошли.
— Куда? — спросил я.
— За победу мы по рюмке осушили, — затянула женщина, — за друзей добавили ещё!
— Мне к Стене, — сопротивлялся я.
— Стена подождёт — вы с нами в Москву!
— Зачем?
— Как зачем? На парад Победы! Все наши ветераны там будут. Мы хотим пройти в израильской военной форме по Красной площади.
…Мы пили в каком-то ресторане, вспоминали бои, переправу через Одер, взятие рейхстага, обнимались, плакали… Потом затянули песни.
— Бьётся в тесной печурке огонь, — пели мы.
У Стены я оказался в сумерках. Жёлтые огни освещали её.
Не было ни просителей, ни ветеранов, площадь была пуста.
Я припал к Стене.
Она была тёплой, как ладонь отца. Сколько лбов припадало к ней со дня нашего изгнания. Мне было две тысячи лет…
Из глаз полились слезы, и облегчение сошло на меня.
Слезы детских и взрослых обид катились из глаз моих.
Все сдерживаемое в той стране прорвалось и уплывало.
И свет пронзил меня.
Мне уж ничего не надо было просить — Бог увидел меня, когда я предстал перед Стеной, и ниспослал мне отраду.
На Стене, как на экране, прошла жизнь моя, как фильм, где в главных ролях были отец, мать, люди с нашей дачи на станции Авоты — звёзды моего кино…
Ночь была свежа. Небо — знакомое и тёплое. Душа на месте.
Я вернулся из изгнания…
Мне хотелось отыскать послание деда, но я отложил это на утро. Потом я рассовал меж камней записки с просьбами соседей с моего ленинградского двора.
Одна из них не держалась и все время выпадала. Я развернул её.
«Эксклюзивное представительство, — прочел я, — купля-продажа: мёд, белая мука, миндаль. Генеральный директор — Бенджамен Агафонофф».
Бог явно отклонял предложение открыть с Ним совместное предприятие…