Имя собственное

Никитин Олег Викторович

— Что это вы, ребята, а? Ну ладно, пойдемте в мой номер, там у меня есть деньги. — В животе у него вулканизировала смесь разнообразных

напитков, почти все отторгая посредством мочевого пузыря, который, в свою очередь, старался увлечь Улина в уборную. — Кстати, где тут у вас в баре туалет?

— Он тоже платный, — скривился один из рабочих и вынул из-за спины электродрель, которую тотчас включил: сверло диаметром около двух сантиметров живо завертелось перед глазами писателя. “Как он подвел к ней питание?” — озадаченно подумал одинокий посетитель подвала. Второй плотник достал из-за пазухи бензопилу и демонстративно и как-то по-лихачески завел ее, обдав Улина облачком токсикоманского дымка.

—

Грязь ты дорожная, а не писатель! Упился своей вонючей отравой! — брезгливо сказал он, нацеливаясь Улину на шею. — Наркоман паршивый.

— Гордись, ты станешь первой жертвой нашей банды маньяков, — кровожадно гавкнул обладатель электродрели. — Гроб для тебя уже готов.

— Собственно, тебя как зовут-то? — без всякого любопытства спросила его Ада. — Я имею ввиду, на самом деле? А то наплел тут.

Медленно сползая на бетонный пол в бесплодной попытке спрятаться под столом, он посмотрел назад и увидел сразу и деревянный кособокий ящик вместо подиума, и обоих плотников, готовых вонзить в него свои орудия труда. И все же он успел выдавить из себя последнее слово:

— Никто.