Испытательный срок
Шрифт:
В раздевалке Глеб подошел к своему шкафчику, опустился на скамью. Попыток достать пистолет не предпринимал. Хотя пистолет имелся — висел в поясной сумке. Там же лежало удостоверение и бумажник. Только идиот оставлял бы табельное оружие в шкафчике — раздевалка не запиралась. Ценное имущество физкультурники всегда забирали с собой.
— Ты уже с группой захвата? — Туманов не торопился падать в ноги с повинной. Правда, и адвоката не требовал, хотя имел полное право.
— Может быть… Так как ты это все объяснишь?
— Я не убивал его. Клянусь.
— Глеб,
— Черт!.. — процедил сквозь зубы Туманов и саданул мощной рукой по скамейке, чуть не проломив ее. — Ладно… Я продал винтовку.
— Да? Надеюсь, знакомому?
Глеб с мрачностью Вельзевула посмотрел на приятеля.
— Знакомому…
— И он это подтвердит?
— Если я поговорю — да. Один на один поговорю.
Несколько секунд они не моргая смотрели друг на друга, точно профессиональные игроки в покер, пытающиеся уличить соперника в блефе.
— Что, не веришь? — первым вышел из паузы Глеб.
— Один раз я тебе уже поверил.
Туманов попытался понять, на что это намекает Рома, а когда понял, искренне возмутился:
— Это ты про Гаджи, что ли?!
— Что ли…
— Да там же другая ситуация!
— Ситуация другая. Мы те же…
— Черт!
Вообще-то, Рома не решил, что сделает, если Глеб признается. Наручники наденет? Или Слепнева из зала позовет? Нет, не наденет. И не позовет… В отмазку с продажей винтовки он не поверил — это детский сад какой-то. Поэтому пускай Глеб решает сам.
— Хорошо. У тебя один день.
— А потом? Сдашь?
Он смотрел Ромке прямо в глаза, не моргая и поигрывая желваками. Ну прям вылитый Халк, в честь которого получил прозвище в отряде.
— Убийство совершить — не корову украсть. Чьи слова?
— Ну ты и…
— А что бы ты на моем месте сделал?
— Знаешь, я на твое место не претендую… Только кое у кого память короткая! Без дураков…
Рома вздрогнул, словно хлыстом стеганули.
— У тебя один день… — бросил он глухо.
— Знаешь, у меня мать старые журналы не выбрасывает. Хранит в кладовке. Десятилетней давности, а то и больше. Я, когда приезжаю к ней, люблю полистать. Читаешь интервью с какой-нибудь звездой, артистом там или певцом. Он творческими планами делится, личными. Так и так — планирую записать новый альбом, сняться в кино, достроить дом… И он еще не знает, что через год разобьется в автокатастрофе. А я уже знаю… Даже как-то неловко, словно богом себя чувствуешь. Так и хочется найти номер звезды и скинуть СМС — не садись за руль тогда-то… Потом вспоминаешь, что журнал-то старый. И ничего уже не изменишь… У меня сок есть. Будешь?
Копейкин достал из дверного кармана машины упаковку с апельсиновым соком.
— Нет, спасибо…
На самом деле ей хотелось пить. Почему ж она отказалась? Не яду же он туда накапал. Или снотворного. Почему она по-прежнему не доверяет ему? Ведь вроде бы они все выяснили. Ну да, обида еще осталась, но нельзя же вечно припоминать прошлые грехи, тем более что это и не грех, а так — грешок. В чем дело?
Она же хочет быть с ним. И сейчас именно она составила ему пару, хотя могла бы поехать с Чистовым. Но почему нет полного и окончательного доверия?
Может,
Зачем он завел разговор про старые журналы? На что-то намекает?
Или она просто себя накручивает?
— К чему ты рассказал про журналы?
— Мы вот тоже планы строим всякие… Ты бы согласилась, если бы тебе СМС из будущего приходила? Туда не ходи, сюда не садись, с таким-то не общайся?
— Заманчиво… Но неправильно. Никаких эмоций. Все предсказуемо.
7
Речь идет о событиях, описанных в книге «Идеальный охотник».
— Да, согласен… Хотя для работы это не помешало бы. Мы бы уже знали, кто убил Якубовского.
— Мы узнаем и так.
— Тоже верно… А вот и наши друзья. Какие-то они возбужденные.
Копейкин приставил к очам бинокль. Сзади, на сиденье, лежал еще один — ночного видения, но пока на улице еще не стемнело.
Первым из спорткомплекса вышел Фокин. Следом Туманов. Они действительно выглядели словно фанаты разных команд. О чем-то перебросились, причем явно не дружески, не пожав друг другу рук, разошлись по своим машинам. Что тоже не очень характерно для близких друзей, воевавших и регулярно играющих вместе в теннис.
Ольга нажала кнопочку рации.
— Тридцать второй. Малиновки заслышав голосок, припомню я забытые свидания. Как понял?
— Две жердочки, березовый мосток. Понял, тридцать первый.
Конечно, это была художественная самодеятельность. Никто из участников мероприятия никогда не служил профессиональным филером. Чистов в качестве шифра предложил цитаты из песен. Ибо их переговоры по открытым каналам могли слышать сотни радиолюбителей страны. И прикалываться от души.
Фраза Ольги означала — видим объекты, действуем по плану. Отзыв подтвердил, что все услышано.
Копейкин завел двигатель. Им предстояло кататься за Тумановым.
А тот сразу включил форсаж на своей «киа», с характерным посвистом стартовав с парковки.
— Ого… Да он «стрелку положил», — прокомментировал Копейкин, давя на газ.
— Что сделал? — не поняла Ольга.
— А… Гоночный термин. Положить стрелку спидометра горизонтально. Иными словами — разогнаться до ста пятидесяти… И нам придется сделать то же самое… Пристегнись.
Санитар городского морга Паша Галкин по прозвищу Мистер Зорг не только внешность, но и хобби имел никак не вяжущееся с миром криминала. Он обожал готовить. Причем не шашлык или барбекю, где особого ума не надо, а блюда неординарные, по большей части даже изысканные, благо средства позволяли. Рецепты таковых повар-любитель с упорством золотоискателя выуживал на просторах Интернета, став завсегдатаем многочисленных форумов для домохозяек, предпочитал кулинарные телепередачи всем прочим и доводил до умиления своих многочисленных тетушек, выпытывая секреты их фирменных блюд. А уж когда приносил свои шедевры в прозекторскую… Сбегались все, кроме покойников.