История одного безумия
Шрифт:
Произошла сцена, какой едва ли можно было ожидать…
Мать мэра и примадонна обнялись и разрыдались… и это было засвидетельствовано шпионами секретаря мэра…
«Ему нужно бежать, спасать свою жизнь…» — шептала одна и называла имя убийцы…
«Вам дорога его жизнь?..» — вопрошала другая трагическим шепотом…
«Разве я решилась бы на то, что делаю, обвиняю себя и выдаю тебе имя убийцы…»
«Я тоже наняла убийцу для убийцы…»
Нет, я не хочу их оправдывать…
Объяснение матери с дочерью происходило
Я слышал, как мать мэра и примадонна обменивались словами сочувствия… потом в комнате воцарилась какая-то жуткая тишина…
Я не выдержал, приоткрыл дверь, и что я увидел…
Мать и дочь спали, обнявшись…
Хорошо, что все обошлось без крайностей, никто не погиб…
И Бенедикт выжил… после крушения парома он оказался на одном из западных островов, их еще называют блуждающими, в пещере с мэром, который оправдал себя и умер невиновным на глазах у Бенедикта…
Бенедикт его обмыл, оплакал и укрыл труп камнями, но море отрыло его, и все повторилось…
* * *
Как это нелепо, глупо писать для вечности…
Я писал, а Бенедикт жил по написанному… он стал богом, а я не совсем тем, что бог обещал мне, однако, полагаю, все-таки не хуже того, каким я изображен в этой истории, а не таким, каким я изображал себя на сцене театра примадонны…
Я все еще пишу историю Бенедикта, правда, цель отступает передо мной все дальше и дальше… она уже где-то за горизонтом событий…
Что нас там ждет, ад или рай?..»
«Думаю, что нас ждет там нечто или ничто…»
«Бенедикт, это ты?..»
«Я, кто же еще… а ты все пишешь…»
«Пишу… и не могу остановиться…»
«Что с тобой?.. ты побледнел… ты не в себе?..»
«Я в себе, в себе… просто я не знаю, что нужно сделать, чтобы и со мной случилось что-нибудь похожее на то, что случилось с тобой… впрочем, я не настаиваю…»
«Пусть все идет своим естественным путем…
Все что идет к нам от бога прекрасно, божественно, если только я еще могу отличить прекрасное от безобразного, и ангелов от бесов, творцов безобразного, этого превосходного народа, очаровывающего нас, выдающего нас за избранных, какими мы сами себя обыкновенно и весьма нескромно считаем…
В руках избранных все хорошо, возвышенно и прилично… правда, иногда они напоминают мне заблудившихся, они идут не вперед, а назад, чтобы снова увидеть свою цель вдали… или издали…»
«Я тебя не узнаю… я Марк, а кто ты?..»
«Я тот, кого ты видишь… и со мной на самом деле случилось нечто, описанное тобой… я это признаю…
Возомнив себя богом, я не приближался, а удалялся от бога и его совершенства…
Бог смотрел сверху вниз, а мне нужно было задирать голову, чтобы что-то увидеть…
Огромное ясное небо увлекало меня и отвлекало…
Помню, я стоял у руин замка и размышлял… я
В нем было что-то, что возбуждало интерес и уважение…
Он был воспитан, образован и, как мне показалось, немного не в себе… он как будто репетировал свою роль в этой сцене, что-то шептал ритмичное, впадая то в восторженность, то в меланхолию…
Незнакомец репетировал свою роль, а я рисовал его портрет… я неплохо рисую… у меня были хорошие учителя…
Увидев меня, незнакомец заговорил:
— Мне нужно сообщить вам нечто, но я не знаю, как вам это сказать, и даже нужно ли вообще говорить…
— О чем вы хотите говорить?.. надеюсь не о том, о чем все говорят…
— А о чем все говорят?..
— О конце света…
— Нет, не о конце света…
— О чем же?..
Незнакомец промолчал…
— Вы что-то репетировали… и, надо сказать, очень трогательно, нежно…
— Посмотрите на меня…
Я посмотрел и ужаснулся… не лицо, а маска…
— Ничего, жить буду… от дыма я бежал, и попал в пекло… стал уродлив лицом… столько бед соделал этот пожар… я в подвале отсиживался, спасался от бродячих собак и ворон… вон они… слетелись… сидят, каркают… не достался я им, а хотел… от язв меня старуха вылечила обычной водой, но шрамы остались… она заговаривала воду словами… и меня она заговорила… я подслушал ее бред и ожил… роясь в пепле, оставшемся от пожара, я наткнулся на странную книгу, в которой нашел описание всех моих бед… кто бы ни открыл книгу, находил в ней себя и всех своих врагов, живых и мертвых… книга услышала и исполнила одно мое желание, когда я вопил от боли и полз, как змей из ада в рай, где меня ждала Юлия, я просил бога спасти меня… бог спас меня и я обещал ему передать тебе эту книгу… вот она…
Незнакомец достал книгу из складок длинного до пят плаща…
Только я коснулся книги, как увидел зарево пожара… горел театр…
Был вечер…
К театру сходился народ…
Был в толпе и мэр… он был в отчаянии, терзался скорбью, думал, погибла примадонна…
Эту мысль ему внушил секретарь…
Потом случилось нашествие грязи и война с собаками…
Многие люди покинули город, одни плавали в море в лодках, другие ждали на островах, пока грязь уйдет…
Когда все минуло, грязь ушла, люди вернулись в город… и что они увидели?..
Между страниц книги обрисовалось бегство горожан, потом их возвращение…
Увидев примадонну в объятиях мэра, я отвел взгляд и очнулся с книгой в руках…
Незнакомец исчез, книга осталась…»
«Это был портной?..»
«Не знаю, может быть… книгу я хочу оставить тебе…
Она как будто обладает даром предвидения… свыше ей кто-то, вдохновенный, нашептывает и страницы заполняются разными историями…»
«Но это же моя книга… где ты?.. куда ты опять исчез?.. или это сон?..»