Избранное 2009-2012
Шрифт:
С пьяных глаз мной замешан бездумно любовный раствор.
Передёрнут затвор и зачитан судьёй приговор:
"не помиловать", выметен начисто путь Долороза.
С исцарапанным лбом вверх пойду, не боясь постареть,
обману и надежду и страсть, и хорошую смерть
от превышенной дозы.
Не оставлю следа – ни на рельсах, ни в тёмной воде.
Я хочу, чтоб ты выжил, ошибкой моей не задет –
не расстроен, согрет, пусть не мной... Остальное мне похуй.
Как корнями, руками друг в друга в июне вросли,
но к июлю нам время покажет сплошные нули
той прекрасной эпохи.
мобильное
...сквозь
тихотворное
Тихотворение мое, мое немое,
однако, тяглое – на страх поводьям,
куда пожалуемся на ярмо и
кому поведаем, как жизнь проводим?
Иосиф Бродский
– -------------------
Кому поведать, как уходит жизнь? Куда уходит жизнь? Маршрут неведом. Укрытая колючим жарким пледом, я выбираю – почему не жить.
Знобит, хотя на улице жара... Июньский зной кружит и жалит разум. Покончить бы с сомненьями, и разом забыть про злые вдовьи вечера.
Бессчастия ярмо мне велико, но давит и гнетёт, как по заказу. На шее узел накрепко завязан – написанной давным-давно строкой.
Стихи, так тихо брошенные мной, поводьями мне рвут сухие губы... Мой ненаглядный, нежный, нужный, любый, напуган наступившей тишиной...
Кому поведать – ведьмам? Ведунам? Кому нужны чужие боль и страхи? Но милый запах стираной рубахи "не" уберёт из слова "ненужна"...
Уйти легко. Куда труднее – быть. Немеют руки, помнящие ласку. Любимый мой, я буду быть, согласна... Лишь помоги о будущем забыть.
непрошенное
...я пробую не бросить пить. курить не бросить ведь сумела! журчанье мыслей а cappella – как перекличка по цепи: живой... убит... пропал... устал... "charmant, mon cher" – скрипит шарманка... чертополохи в стиле "танка" украсят тёмный пьедестал, листы лаврушки (из борща – ах, как практичны поэтессы!) вплету в венок... по ходу пьесы я выпью водки натощак и закурю, и отражусь в чужих зрачках зеркальной ведьмой... сбрелись ко мне и аз и веди, и буки тянутся к ножу... бессонный день, а ночь светла: как в доме Стивы, всё смешалось, всё началось, как просто шалость, но вдруг смутились зеркала и отказались отражать, и отражаться отказались... я жду тебя у трёх вокзалов, на трёх валетов ворожа и вспоминая вкус и цвет, и забывая стон и запах... не устою опять и залпом приму непрошенный рассвет, как
дымное
кальян, а также алкоголь – предметы райского масштаба.
Матвей Багров
__________________
...какой такой к чертям кальян? в колючих пальцах сигарета, как неразумности примета, как четкой логики изъян... вредна, как я сама себе, – масштабно, весело, с размахом... посыплю всё вокруг – не прахом – везувьим пеплом по судьбе... а хули ж нет? о чём страдать? о том, что в лёгких дым и сажа? говно вопрос. здесь принцип важен – меня ничем не запугать, эффекта – ноль. ведь все умрут. в конечном счёте не спасётся ни похуданья доброволец, ни на ночь кушающий Брут, ни от инфаркта убегун, ни пиво жрущий жирный рокер... все будем Там по воле рока – на Том зелёном берегу, под сенью (сень – одно из слов, что не терплю, но что же делать?) итак, под сенью обалдело, в кругу развесистых грехов, присядем мы, и закурив, затянем вой и покаянья: ах, мол, какой мы были дрянью (лишь подобрался б коллектив из тех песочниц, где "Избу" хлестала я в свои шестнадцать), и будет нам так славно, братцы, пенять друг другу на судьбу...
...кинь зажигалку – я жива, под сень (вот чёрт!) не собираюсь, я похожу ещё по краю... в руке индейская трава дымится, блядь, вплетая кайф в постылой скуки повседневность... не жду от дыма перемены, табак – как тот же гербалайф – лишь лжёт рассчётливо и зло, мол, не поправишься, не бойся... да пусть дымится папироса – я буду ставить на zero, крутить романы, хохотать, дразнить уставших толстых тёток, легко накатывать по сотке и поминать ядрёну мать... и чёрт с ним, с серым ишаком, – пускай подохнет, не заплачу. я край сама себе назначу – помадой крашенным бычком.
пустяк – Геворк
Анне Рубинштей – на "дымное"
какая логика, ма шер? ее ведь нет и в том, что – живы… тем паче мы насквозь фальшивы, красуясь в смертном неглиже… по сути, это и не мы, не нас готовят к погребенью… а мы, себе сейчас верны, вовсю смеемся с вышины над этой дикой пое@енью…
что толку нам от разных логик? мы – нелогичны… пурку па? на нас с укором смотрят боги: ну, набежала шантрапа…
и ведь не выпрешь снова в жизнь, чай, не мигранты-нелегалы, не скажешь: вас здесь не стояло… гораздо проще положить… что называется, забить, да-да – на все покласть с прибором… на небесах ведь, мать итить, нас всех положено любить… здесь не поклацаешь затвором…
да нам чихать на божьи страсти, и пострастней видали мы… мы ить могём принять за счастье этап до самой Колымы…
на нары сядем и закурим,
кто – табачок, а кто – косяк…
да, жизнь закончилась… вот курва!
но это, в общем-то, пустяк…
параллельное
...Каренин не простил? да чёрт бы с ним... в набухших жилах старческие пальцы...
Любимой быть порыв неутолим – и "apres nous"... – обнять и не бояться, согнуться и хлестнуть, как гибкий прут, почувствовать, как сердце сатанеет... хрипя в пыли, как падшая Фру-Фру, кусать мундштук – железный, так больнее...
Бегом, рывком – на сцену? на панель? учить слова чужой и пошлой роли...