Измена. Первая любовь предателя

— Мне кажется, что ты делаешь из мухи слона, — Милана насмешливо улыбается.

— Нет. У меня душа не на месте.

— Да ну брось! Я, конечно, читала статью, типа женщины чувствуют измену своих мужчин. Но у тебя же явно паранойя, Дашуль.

— Вот и проверим, — выворачиваю руль и резко вхожу в поворот.

Машину немного заносит по мокрому снегу.

У мужа была встреча выпускников. Двадцать лет, как он закончил школу. Рома раньше никогда не ходил на такие мероприятия, а

в этом году поехал, как в жопу ужаленный. Даже надел свою лучшую дорогущую рубашку и костюм, пошитый на заказ.

Конечно, я понимаю, он хотел показать свой статус перед бывшими одноклассниками. Рома многого добился, есть чем похвастаться. Но меня напрягает, что время уже два часа ночи, а он так и не вернулся.

Может, случилось что. А может, он задержался с женщиной. С какой-нибудь своей бывшей одноклассницей.

По сердце идут трещины от одной только мысли, что я застану Рому с другой. Мы вместе уже восемнадцать лет. У нас общие дети-подростки. И такого удара сейчас я просто не выдержу.

Одноклассники Ромы решили, что лучшим местом для встречи будет ресторан "Прима" прямо при отеле с одноименным названием.

Сняли дорогой банкетный зал.

Многие приехали из других городов, и, с одной стороны, очень удобное решение — ресторан при отеле. Но блин… два часа ночи… Рома не отвечает на звонки… и он сейчас в отеле.

В отеле!

— Дашуль, не гони, пожалуйста, — Милана вжимается в кресло. — Если мы разобьемся, это будет пипец.

— Пипец будет, если я поймаю Рому на измене.

— Ну разве были какие-то предпосылки? У вас что, секса давно нет? Ромочку держишь голодным?

Я перевожу на подругу недовольный взгляд, и она тут же прикусывает язык.

— Дашуль, ты выдохни. Сама говорила, что Рома не такой.

— Я чувствую, что-то не так, — со стоном выдавливаю я и торможу на светофоре.

Напряженными пальцами обнимаю руль и смотрю ошалевшим взглядом перед собой. На лобовое стекло падают влажные снежинки и быстро тают, превращаясь в стекающие вниз капельки.

У нас хорошая семья. Дети — умнички. И я люблю Рому. Очень люблю. И я не верю, что он действительно может изменить мне. Но тогда почему он не отвечает на мои звонки?

Рома обещал, что не будет напиваться. И что приедет домой около полуночи, чтобы завтра провести выходной с детьми. Он обещал сходить вместе с ними в аквапарк, пока я буду заниматься рабочими вопросами.

У меня свой небольшой бренд одежды, и на завтра назначена встреча с моделью и фотографом.

Светофор меняет цвет с красного на оранжевый, и я тут же срываю тачку с места. Колеса по мокрому снегу проскальзывают, буксуют, резина противно взвизгивает и дымится.

— Боженька, помоги нам доехать живыми! — вскрикивает Милана.

— Да успокойся ты, — скалюсь я. — У меня муж пропал, а ты тут со своими молитвами.

— Даша, я тебя прошу, сбавь скорость…

— Глаза закрой и помолчи, — рычу в ответ и сворачиваю к

парковке отеля.

Выскакиваю из машины и буквально бегу ко входу в ресторан. А дурное предчувствие только усиливается. Сердце сжимается в груди стальным обручем отчаяния перед неизвестностью.

Надеюсь, Рома просто перебрал с алкоголем. И он уснул в номере у какого-нибудь своего мужика — одноклассника. Я заберу Рому домой, и утром, конечно, выскажу ему свое недовольство. Проведу воспитательную беседу, так сказать.

Лишь бы он был не с женщиной. Лишь бы не с женщиной.

— Дашуль, подожди, — Милана неуклюже скачет за мной на своих огромных шпильках, придерживает краешки пятнистой шубки длинными пальцами с красным броским маникюром.

Я, конечно, не успела нарядиться. Приехала в спортивном костюме и дурацкой шапке с бумбоном.

— Мы уже закрыты, дамы! — официант проплывает мимо с подносом грязной посуды в руках.

— Я мужа потеряла, — резко говорю я. — Давно все разошлись?

— Час назад, — официант, молодой чернявый парень, пожимает плечами. — Многие тут остались в отеле. Может, и ваш где-то здесь. Но только в отель вас не пустят, дамы.

— А мы и спрашивать не будем! Зайдем и все! — Милана грозит пальцем и тащит меня на ресепшен отеля.

Я прикусываю губу, и меня начинает прошибать дрожью. Нас ведь и правда не пустят. С чего бы вдруг. А снять сейчас тут номер и ходить стучаться в каждую дверь — глупо. Я буду выглядеть, как больная истеричка.

Озираюсь по сторонам. Красиво тут, в отеле. Не зря он пятизвездочный.

Замечаю тень, крадующуюся из ресторана к лифту. Милана тоже оборачивается и смотрит на качающегося из стороны в сторону мужчину.

— Да это же Игорь! — выдает моя подруга. — Игорь! Игорь, стой!

Мужчина оборачивается, и в его пьяном выражении лица застывает тихое изумление. Это и правда Игорь — хороший приятель моего мужа.

— Милана? Дарья? А вы… вы что тут… вы тут… — заплетается язык Игоря.

— Игорь, ты не знаешь, где Рома? — с мольбой в голосе спрашиваю я.

Лишь бы живой. Только бы ничего плохого не случилось.

— Он… ну… перебрал маленько, — шепчет Игорь, прижимая к груди бутылку дорогого коньяка. — Вы бы ехали домой. Ромашка проспится и утром вернется.

— Игорь, миленький, отведи меня к Роме. Я домой его заберу!

— Дарья, ну что ты, как же я…

— Игорь, не юли и не изворачивайся, как уж на сковородке. Знаешь где Рома? Веди нас к нему! — Милана тыкает в грудь мужчине своим наманикюренным пальчиком.

Игорь пьяно икает. Его руки вздрагивают, и он чуть ли не роняет свой элитный коньян.

— Игорь, быстро! Быстро веди нас к Роме! — с рыком требует Милана.

— А я… я не знаю… не знаю в каком он номере…

— Игорь! — Милана прищуривается и гневно дышит Игорю в лицо. — Если не отведешь, я завтра позвоню твоей жене, и скажу, что эту ночь ты провел со мной!