Шрифт:
Зоил Постепенный
Оглавление
I
II
III
IV
V
VI
Зоил Постепенный
КАК БОБРЫ НА ЛОСЯ ХОДИЛИ.
Охоте на Снарка посвящается.
Оглавление
Глава I
Глава II
Глава III
Глава IV
Глава V
Глава VI
I
Да.
Хорь сказал:
– Вот, помню, в прошлом году у соседа бабушка померла…
Он задумался. Или сделал вид, поскольку дело это ему не по плечу, что бы он о себе ни воображал. Конечно, насчет плеча, это я - фигурально, Хорь - он у нас толстый, большой, громкий такой хорь; хотя я и Сова пребываем в убеждении, что проку от него ни на грош.
Я спросил:
– И что?
– Что - что?
– очнулся Хорь.
– Ну, померла бабка?
– Ну, померла. А в позатом году у Сурка дед помер.
– А в этом году помер кто?
– открыла глаз Сова.
– Нет еще.
– Сказал Хорь.
Беседа зашла в тупик. Мы еще поерзали, покурили, и тут до меня дошло:
– Это что же, - воскликнул я, - это же, получается - все так помрут?!
Ответом было гробовое молчание. За окном выл ветер и лил дождь.
– Это же, - робко продолжил я, - это, значит, и мы помрем так?
А Хорь сказал:
– Ты, Бобр, у нас всегда самый умный был. Особенно в пятницу. Я битый вечер ему толкую: жисть дорожает, понимаешь - как есть скоро все и помрем. А сам не помрешь - волки задерут, их сейчас - как собак нерезаных.
– Я, - сказала Сова, - это подтвердить могу лично. Вышла зимой до ветру - чуть не задрал. Насилу убежала.
– Да-а, - зловеще протянул я, и мы замолчали. Только Сова глазом - луп-луп.
Странная фигура Сова. Интересная, вообще, фигура. Когда она так на тебя смотрит, чувствуешь, что и сам превращаешься в блюдце. И почему-то хочется взять лопату и копать яму. А вот водку с ней пить хорошо. Сова, она петь не любит и не поет. А вот один раз запела - леший ее знает, то-ли с тоски, то-ли на радостях. Голос, главное, сочный такой, густой. Мы с Хорем все ее потом подначивали, да только Сова, она петь не любит… А как-то раз лунной ночкой застал ее Хорь за таким занятием: она выше по ручью лес валила. Клювом грызла, как бобры грызут, и валила. Хорь-то ей, как очухался, - дескать, что ты, ворона старая, делаешь, креста на тебе нет?! А Сова - сделаю, говорит, запруду и заживу у пруда под сенью древес. А потом, когда уже Хорь ее под белы рученьки вел, она икать перестала и говорит - есть, мол, у меня заветна мечта и больше всего на свете хочется ей стать рыбой… Интересная фигура, да. Только мы с Хорем за правило взяли: больше трех Сове не наливать… Так и сидели - ветер выл, Хорь стулом скрипел.
Тут Сова второй глаз открыла и говорит:
– Лось.
Мы с Хорем встрепенулись.
– Что - Лось?
– говорим.
– Пойти и завалить его надо, - объясняет Сова.
– Зачем?!
– Хорь аж чаем поперхнулся.
– Рогами будем отмахиваться. От волков.
Я задумался. Лось, оно, конечно же, хорошо,
– Ешкин кот!
– заорал Хорь. Он, видать, о том же подумал.
– Золотая голова!
– кричу.
– Цены тебе нет!
– И не будет, - сказал Хорь, и бросились мы Сову качать.
Только почести эти были Сове без разницы. Потому что она уже дрыхла.
II
Поутру стали мы на охоту сбираться. Путь не ближний - по слухам, жил Лось аж за Болотом и за Рекой.
Я сказал:
– Надо короб набить едой - весна ведь, не осень.
А Хорь сказал:
– Это уж я сам.
Залез он в подпол и стал короб набивать, а мы с Совой смотрели-смотрели и говорим:
– Вот ты, Хорь, его и потащишь.
Хорь обиделся. Он сказал, что с неблагодарными скотами больше не станет связываться, а уедет к бабушке на покой. Он, видите ли, трудится за нас в поте лица, а мы, значит, на нем ездим. Сова сказала, что, если он столько будет есть, пусть и вкалывает пропорционально. От последнего ругательства Хорь совсем взбеленился. Он полез из подпола наверх, чтобы нас с Совой коробом порешить, да оступился и ухнул вниз, аж стёкла задрожали.
– Едрит… - донёсся снизу сдавленный хрип, - сволочи вы. Помогли б, что ли.
А когда мы короб вытащили, и Хорь вылез, Сова сказала, что надо к нему (не к Хорю, понятное дело) прибить колёсики. Чтоб потом на верёвке катить и не расстраиваться.
Я сказал:
– А ружьё по очереди нести будем.
А Сова сказала:
– Не-е, мы к нему тоже прибьём колёсики.
А Хорь сказал, что мы дураки и это у нас карма, что охота - дело серьёзное, и что ружьё он привяжет к коробу, чтобы получилась тачанка.
На том и порешили. Пока Хорь ружьё к тачанке привязывал, да с Совою ругался, пошёл я дом запирать. Повздыхал для порядку и повесил на дверь такое вот объявление: БОБРОВ ДОМА НЕТ.
НО ОНИ ЩАС ПРИДУТ!
Никакие мы, конечно же, не бобры. Ни Хорь, ни Сова, ни я даже. Я есть самый-пресамый настоящий Мексиканский Тушкан, и дед мой был Мексиканский Тушкан; а Хорь говорит, что никакой я не Тушкан, а самый что ни на есть суслик. Изумруда, дескать, в шкуре моей нет и я не шанхайский барс и не Лихо Одноглазое, а обыкновенный суслик, леший меня дери. Но, во-первых, Хорь - он, вообще, дурак, это даже Сова понимает. А, во-вторых, какой же я не Тушкан, коли дед у меня эмигрант был и бабка - эта… как её… эмигрантесса, вот. И вообще…
А Бобрами нас прозвали вот почему. Ентот дом построили когда-то ещё бобры (а тогда строить умели, чего уж). А потом ушли куда-то - чёрт-те знает, куда. Плотина их прохудилась, пруд обмелел, а я, шатаясь по свету в молодости, возьми его, да и найди. Стал в нём жить-поживать, потом в дому Хорь завёлся, а потом - глянь-ка - завелася у нас Сова. Правда, по весне, бывает, зальёт боброву запруду, но мы с Хорём нырять уже привычные, да и Сова ныряет. Правда - как, до сих пор ума не приложу. Конечно, у неё мечта есть, но…