Карамелька. Отыщи меня в своей памяти...
Шрифт:
Блин…
С ванной то что? Я в ней в принципе не купаюсь, в моем состоянии неудобно.
Забраться в нее еще кое–как с горем пополам справлюсь, а вот выбраться… С моим трясущимся организмом, испытывать судьбу не хочется. Еще убьюсь ненароком или застряну там до утра, пока Егор не приедет. Бррр…
Что остается? Только душ–кабина… от направленного потока которой станет… еще хуже.
Сигнал чата мобильного телефона отвлекает от мысленного занудства.
Горский.«Не спится?»
Закусываю
Мы ведь встречались с ним когда–то… И я раздеваться не планирую. Прямо так в ванную и залезу! Даже ужином ночным угощу…
Мира, это бред сумасшедшего.
Провожу ладонью по голени, от чего кожа на ней начинает жечь, как от огня, покрываясь мурашками.
Блин, еще и ноги не побриты.
Господи, о чем ты думаешь, человек?! Это точно последствия температуры. Хотя если думаешь об этом даже в таком состоянии, может все не настолько плохо, как ты себе напридумывала?
Еще один сигнал телефона.
«Мира, ты здесь?»
Дрожащими руками беру градусник, проверяя насколько сильно я себе «напридумывала».
«38,7»пищит аппарат. И видимо выпитые две ложки оставшегося в холодильнике детского жаропонижающего мне не особо помогают.
«Ты голоден?»– пишу, закусывая губу.
Кажется, у меня сейчас сердце выскочит от страха того, что я собралась ему написать.
«Хочешь пригласить меня на ужин?)»
«Хочу воспользоваться твоей безотказностью…»– зажмуриваю глаза, будто это спасет меня от последствий моего тупого подката.
«С бейлисом в латте переборщила?)))»
«Почти…» – улыбаюсь, как идиотка, едва попадая пальцами по клавиатуре. – «Далеко от Менделеева живешь?»
«А кто сказал, что я из дома пишу?»
Вот это нежданчик. Кровь от лица мгновенно приливает жаром к конечностям.
Зависаю, растерянно глядя на экран. «00:15»
«Дел накопилось. Застрял в офисе допоздна. Решил посидеть наверху в ресторане.»– тут же отписывается Горский.– «Мира, прием!»
Вообще все–равно с кем он что там в это время делает, – выдыхаю. – Сейчас он переписывается с тобой, идиотиной...
Отмираю, фотографируя градусник и высылая фото. Телефон мгновенно оживает вибрацией звонка.
– Это еще что за новости? – слышу взволнованный мужской голос, как только подношу трубку к уху. – Днем ведь все было в порядке.
– Последствия массажа, – стараюсь произносить слова четко, хотя чувствую, как
– Егор где?
– Дддала отгул на ночь.
Слышу какой–то неопределенный набор звуков с недовольным рычанием.
– Не матерись, – выдыхаю со смехом. – Реабббилитация никогда не бывает предсказуемой.
– Лекарства в доме есть, болезная? – хмыкает в трубку.
– Ибупрофен детский выпппила, пока не осссобо берет.
– Адрес скинь и список того, что Тася выписала.
– Угу, – мычу в ответ. – Спасибо.
– Одним «спасибо» не отвертишься, – слышу, как открывается лифт бизнес–центра. – С тебя обещанный ужин. Я свой заказ уже отменил.
Тупо киваю, будто увидит это через трубку. Отключаю телефон, аккуратно усаживаясь в кровати. Немного ведет от слабости, голова кружится…
Останавливаюсь на несколько секунд, привыкая к новой плоскости… Нужно пить больше воды, чтобы выгнать жар из организма… И самостоятельно попасть в туалет… Я ведь не совсем беспомощная…
У меня есть как минимум полчаса до приезда Горского. Я справлюсь…
Перебираюсь в кресло и закутываюсь в халат. Откидываю волосы за спину, критически осматривая себя.
Пофиг на лицо и состояние волос, я все–таки болею.
А вот ноги… Скептически провожу по голени ладонью, от чего мелкие волоски болезненно становятся дыбом. Придется привести в порядок…
Я хоть и больная, но все–таки девочка.
Хмыкаю, прикладывая ладонь ко лбу.
Горит…
Двадцатисемилетняя… больная на всю голову… «девочка»…
Сверяю адрес, стоя у двери чужой квартиры, с пакетом лекарств и вкусняшек. Тяну руку к звонку, тут же одергивая. Уже давно за полночь и где–то внутри спит пятилетний ребенок.
Достаю телефон, нажимая последний вызов.
– Открывай, – говорю, как только берет трубку. Слышу, как щелкает дверной замок и вваливаюсь в помещение, бегло осматривая Миру. – Скорая помощь приехала.
– Спасибо, – улыбается, закутываясь плотнее в халат. Бледная, с синяками под глазами и мелко подрагивающими плечами. – Проходи на кухню.
Закрываю на замки двери и прохожу в указанном направлении, замечая по пути мелочи, на которые в любом другом доме вряд ли обратил бы внимание.
Широкие проходы… отсутствие бордюров и порожков… раздвижные двери… поручни, для возможности дотянуться к необходимым вещам… На кухне практически пустые верхние полки, куча подставок для посуды и специй на стенах и рабочей поверхности. Бытовая техника и инверторная варочная панель, расположенные чуть ниже стандартной высоты, но так чтобы скорее было удобно Мире, а не моему метр девяносто.