Клятва трикстера
Шрифт:
Мелькают рядом ножи. Мелькают искаженные лица высших.
Будто дикий танец, будто соревнование, награда в котором – смерть.
Я чувствую их расчетливую злость.
Но разве сравнится она с моей? И что их хищный голод против моего?
Я уворачиваюсь и бью. Прыгаю и снова уворачиваюсь. А тело обрастает чешуей с острыми краями – словно сотни ножей, способные вспарывать их регенерирующую плоть.
Один за другим упыри валятся на землю. Но на смену
Неужто надеются меня остановить?
Неужели думают, что я не возьму свое?
Воздух пронзают пули. Тускло сверкают ножи. И распахиваются клыкастые пасти.
Упыри, бандиты, хищные мутанты…
Они накатываются волнами – со всех сторон. Но, перешагнув через трупы врагов, я продолжаю идти вперед. А великая животворящая ненависть продолжает менять мой облик.
Чем меньше человеческого – тем лучше.
Там, где властвует зверье, я сам буду сильнейшим зверем.
Я забуду про жалость, про любовь, про все, что так долго делало меня слабым. И поднимусь туда, где на горе сияет прекраснейший цветок.
Единственный приз для единственного победителя. Власть, сила и слава, скрытые в алом бутоне.
Невидимка…
Взбираться по склону. И не смотреть назад.
Прошлого нет. Есть лишь будущее, рожденное в цветке.
Те, кто владели тобой прежде, просто не умели тобой пользоваться.
Слабаки… Ничтожные людишки…
Но ведь я-то больше не человек. И потому я сумею. Надо лишь задавить в себе голос проклятой памяти. «Когда будешь делать выбор – слушай свое сердце…»
Какая глупость! Ведь у меня больше нет сердца.
Умерло вместе с Ромкой и Кидом. Или еще раньше, когда отца пытали и убивали у меня на глазах…
«Ты уверен, что не сбился с пути?»
Замолчи!
Не время сомневаться, когда до цели осталось так мало. Когда сердца давно нет. И в груди вместо него – приятная холодная пустота.
Все выше и выше – к сиянию в высоте. К огромному алому бутону, озаренному изнутри огнем. И не надо больше искать смысла. Не надо спрашивать – ради чего?
Единственный смысл там – вверху, за полупрозрачными лепестками.
И так легко идти на этот свет…
В чем дело?
Обо что я споткнулся?
Наклонив голову, смотрю под ноги и понимаю, что гора, на которую я восхожу, состоит из бетонных обломков, из мелких кусков разрушенных домов. И все это перемешано с внутренностями тех самых домов: кое-где торчат остатки мебели – именно о деревянную спинку кровати я зацепился. Тут и там выглядывает тряпье, какие-то провода, клочья одеял, одежды…
А вон торчит кукла. Заурядное пластиковое изделие с акриловыми волосами. Но почему она так привлекает внимание?
Я
Отчетливо, как наяву.
Микулино… За сожженной школой – тела с рваными ранами на шее. А среди них светловолосая девочка, даже мертвой рукой сжимающая свое богатство – точно такую же куклу.
Я озираюсь.
Этого не может быть. Случайное совпадение…
Но будто пелена спадает с глаз. И я наконец различаю то, что казалось мелкими камнями.
Осколки костей – там и тут среди мусора, среди бетонной крошки и останков убитого города. До самой вершины, до самого сияющего алого цветка куски бетона перемешаны с человеческими костями.
И сжав в руке куклу, я сажусь на склон. Будто силы кончились, словно ноги вдруг перестали держать.
Наверное, я сижу долго – целую минуту.
«Ты уверен, что не сбился с пути?»
Я не знаю.
Голоса… Правду сказала старая знахарка – иногда они обжигают больнее пламени. Темная завеса, которая закрывала мое прошлое, растворяется, уносится с потоком памяти.
Вот что-то шевельнулось в груди. И горячее катится по щеке.
Кто я? Зачем я здесь?
Всматриваюсь в лицо куклы, будто надеюсь прочесть ответ в акриловых зрачках, надеюсь вдохнуть жизнь в изломанную фигурку… Но пластик в моих руках кажется холодным, как лед.
«Тень, помоги…»
Я вздрагиваю.
Нет, это не из памяти. Кто-то из живых – совсем рядом зовет и умоляет: «Помоги!»
Выронив куклу, я встаю. Откуда голос?
В ушах звенит, меня шатает. И опять неудержимо тянет вверх – к полупрозрачным сияющим изнутри лепесткам. Но я закрываю глаза и все-таки улавливаю направление. Медленно двигаюсь вниз по склону.
И с каждым шагом смертоносная чешуя, покрывающая мое тело, осыпается, как сухая листва.
Гулкие удары отдаются в груди и висках.
Почему так тяжело? Словно я не под гору иду, а выбираюсь из воронки. Она глубокая – глубже, чем пасть живоглота, и темная, как сердце ночи.
Пот заливает глаза. Ноги подгибаются.
«Не оглядываться… Главное – не оглядываться!»
Хотя даже спиной я чувствую, что на дне этой жуткой воронки пылает такой манящий, такой смертельно прекрасный алый цветок…
…Мне тринадцать. Я потерял тропу в незнакомом лесу. Бродил целый день и уже вечером, усталый, опустился на поваленное дерево. Даже плакать не было сил. Острая, как боль, тоска сжимала сердце. Я – один. И не только в лесу. Один – на всем свете, перед лицом наступающей черноты.