Кочергин и Бескрылый
Шрифт:
— Почти? — переспросил Кочергин, отпивая ещё медовухи.
— Ну, — пожал плечами Борода, — я не так чтобы сильно жалею. Скорее, благодарен за опыт. Правда, мне теперь на обследования надо ходить раз в полгода. Но это даже полезно. Плюс можно предположить, что картину украл кто-то из тех, кто был там в тот раз. Из мести, например. Или чтобы денег срубить.
Кочергин вдруг обнаружил, что его бокал снова опустел. Волшебная какая-то медовуха — пропадает сама собой неизвестно куда.
— А что это вообще за картина? — спросил Кочергин,
Борода и Дриго переглянулись.
— Судя по отзывам, — медленно произнёс Дриго, — все видят на ней разное. То есть, каждый своё.
— Как такое может быть? — нахмурился Кочергин, припоминая пусть старую и плохую, но всё же существующую фотографию картины из интернета.
— Ну, картина-то всё-таки написана, — признал Дриго. — Просто… как бы объяснить. По-разному её видят, понимаешь?
— Скорее, это она видит, — тихо сказал Борода. Когда заметил, как на него таращатся Кочергин и Дриго, добавил: — Она как будто проникает внутрь. Или видишь её нутром, тут трудно разобрать. В общем, всё переворачивается. На поверхность всплывает то, что лучше бы забыть навсегда.
— Так что на ней нарисовано? — упорствовал Кочергин.
— Зимний сад, — произнёс Дриго и тут же закашлялся, будто подавился.
— Яблоки под снегом, — добавил Борода и тоже закашлялся, причём так, будто его сейчас вырвет. Кочергин понадеялся, что это не из-за медовухи.
— Ещё девочка в шубке, — прохрипел Дриго, прикрывая рот рукой. — Как привидение.
— Что ж там такого страшного, — задумчиво проговорил Кочергин, почёсывая бровь.
— Она смотрит на тебя и как бы говорит, что всё про тебя знает, все твои секреты, все… — Борода шумно выдохнул, вытирая тыльной стороной кисти пот со лба. — Хочется её убить, чтобы заткнулась.
Кочергин слегка опешил. Убить картину? Такого он ещё не слышал. Хотя её же обливали кислотой.
— Так может, кто-то уже её… того? — нерешительно произнёс Кочергин.
— Вряд ли. Она слишком дорогая, — покачал головой Борода. — Главное — держать её закрытой. А там делай что хочешь. Хоть продай, хоть у себя в подвале поставь.
— Ага, можно туда своих врагов приводить и заставлять на неё смотреть, — мрачно усмехнулся Дриго.
— Есть идеи, кто из гостей вечеринки мог прикарманить картину? — прямо спросил Кочергин.
— Да кто угодно, — пожал плечами Борода. — По крайней мере, любой из тех, кто ещё в сознании и не спился. Хотя… таких всего-то человека два, причём один из них сейчас в клинике. Говорят, ему примерещился злобный зелёный снеговик с топором, он из ружья-то и пальнул. В жену попал. Не сильно — так, ухо поцарапал. Она его в ребцентр и уложила.
— А второй?
— Вот он — единственный, у кого дела более или менее. Всего-то на взятке погорел, его и уволили задним числом. А шишка была большая. Теперь рыбачит целыми днями.
— Имя можете назвать? — допытывался Кочергин.
—
— Ладно, — нехотя согласился Кочергин.
— Тогда завтра встретимся у Стрелки. Он там с удочкой штаны просиживает. — Дриго поставил свой бокал на столик и потянулся. Что-то где-то громко щёлкнуло. — Странные вы, человеки, — пробормотал Дриго, скручиваясь чуть ли не в спираль.
— Ты-то кто такой? — прямо спросил Кочергин, уже в который раз.
В ответ Дриго и Борода синхронно усмехнулись.
— А, ладно, — махнул рукой Кочергин. — Не всё ли равно.
— Правильный подход, — с улыбкой произнёс Борода, поднимаясь с дивана.
Кочергин понял, что аудиенция окончена, и засобирался домой. К тому же, поздно уже — совсем стемнело, а ему ехать через полгорода. Стоп. Да ведь Дриго же говорил, что его чар на машине должно хватить до полуночи, пока авто не превратится в кабачок или пустую бочку из-под капусты.
В общем-то, лохматое чудо не обмануло — Кочергин уехал от кафе прямо по тротуару, никого не задев. И ещё с час просто гонял по верхней части, выкручивая руль, вовсю дрифтуя, подпрыгивая и чуть ли не смеясь в голос. Хорошо, что в половине двенадцатого вспомнил, что недурно было бы доехать до дома, пока магия действует. Ну, или что там этот Дриго придумал. Эх, научил бы своим фокусам, чтобы всегда так гонять.
В кои-то веки Кочергин вернулся домой в хорошем настроении, что его жена восприняла как личное оскорбление. И минут сорок, пока он ужинал, пилила, как заправская циркулярка.
— Ты что, пьяный? — спросила Соня, упираясь ладонями в стол. — Чего лыбишься?
— Вкусно же, — попытался уйти от ссоры Кочергин, делая вид, что ему очень нравится несолёное куриное филе со спаржей на пару. На деле он как будто пережёвывал разрезанную покрышку со слизняками. Жаль, они не визжат, когда им головки откусываешь, так хоть брюзжание жены заглушили бы.
— Ты за коммуналку заплатил? — чуть смягчилась Соня. Хотя тон руководителя «тройки» никуда не делся. — Надо вперёд внести. На всякий случай, а то праздники.
— Заплатил, — кивнул Кочергин, запихивая в рот побольше спаржи. Господи, как будто зелёные сопли великана на ужин.
Соня, сопя, пережёвывала курицу. Где только таких мутантов выращивают. Это Кочергин подумал про курицу, если что.
— Что? — грозно спросила жена.
— Ничего, — буркнул Кочергин, глядя в тарелку. — Думаю, что Владе на Новый год подарить.
— А, — протянула Соня, снова смягчаясь. — Есть идеи?
Кочергин пожал плечами. Тем более что говорить он не мог — только что кое-как запихнул внутрь мерзкую спаржу, которая усиленно рвалась обратно наружу.