Когда-то и сейчас
Шрифт:
Удивительно, как наши дети повторяют наши истории, наши ошибки, а то и развивают, жестоко их обновляют.
Почему-то многие события в нашей семье связаны с Восьмым марта — и печальные и светлые. Весна несет обновление, а оно не всегда радостное, иногда лучше, чтобы не было никаких перемен.
Но в нашей семье инстинкт самосохранения всегда был притуплен, любовь к жизни делала неосмотрительными. Нас несло по жизни — в неведомое, в непредусмотренное, увлекал сам процесс. Вот так, именно в день Восьмого марта, мы отправились с моим будущим мужем, а пока — другом, поклонником, любимым человеком, назовите, как хотите, — в кафе, где нам было головокружительно весело от музыки, весны и любви. Где показалось, что на свете есть только мы, а кому это хоть раз в жизни не казалось… Где мы
Я пришла в ужас, представив себе их лица после ТАКОЙ бессонной ночи. Просто позвонить, шутливо сказать: «Ах, я и не заметила, который сейчас час», — или сочинить сказку про то, что все телефоны в районе, где живет моя подруга, испортились и все автоматы выключились (тогда ведь не было мобильных телефонов)… Нет, надо было сообщить им что-то радостное, что-то такое, что одним махом снимет их ночные кошмары, вернет нам прежнее весеннее настроение. И мы решили принести «на крыльях любви» ВЕЛИКУЮ новость — на рассвете она казалась нам подобной сообщению о жизни на другой планете. Разбудив верного друга, чтобы все как положено, в присутствии свидетеля (было шесть часов утра), раздобыв в буфете Курского вокзала бутылку шампанского, мы, давясь смехом, затрезвонили в нашу дверь… «Кто там?» — раздался глухой папин голос. «Проверка паспортов», — тупо пошутила я. На этом мое идиотическое веселье кончилось — когда папа открыл дверь, у него тряслись руки. За ним стояла мама, почему-то в пальто и в шляпе.
«Жива», — не спросила, а установила она. «Вот… мы… я… он. Это мой… муж, — пролепетала я, — познакомьтесь», напрочь забыв о том, что они давно знакомы. И это был второй удар. Они еще не успели прийти в себя от пережитого за ночь, как я обрушила на них новую беду. Но почему — беду? Почему такой мрак, такое горе?! Нет, черт возьми, что случилось — ведь дочка собралась замуж, а не на тот свет… и, между прочим, не за первого встречного, а за любимого… и не случайно, не так, с бухты-барахты, а после долгих, как положено, встреч, как принято говорить, проверки чувств — год встречались, а не один день. Нет, прямо обидно, честное слово, — за шампанским ездили, человека с постели подняли, а тебя встречают, как будто ты им сообщила, что идешь не замуж, а в монастырь…
Мама, как человек более импульсивный, быстро взяла себя в руки и пошла на кухню — что-нибудь приготовить. «Как-никак помолвка, — натянуто пошутила она. — Хотя время для этого несколько раннее, чтобы не сказать — позднее: мы ведь еще не ложились». Но с папой творилось нечто странное — куда делись его гостеприимство, щедрая радость гостям, любовь к неожиданностям, к празднику? Как и в тот вечер, когда впервые увидел меня с сигаретой, он не произнес ни слова. Он точно не видел меня и моего будущего мужа. Он сидел на диване, низко опустив голову, разложив на коленях большие, как у мельника Хаима, руки, и мертво молчал.
Вот так он молчал и тогда, восьмого марта сорок девятого года. Молчал всю ночь, пока они рылись в ящиках,
Но сейчас, сейчас-то почему он словно опять расстается с нами? И словно от меня ждет просьбы о прощении.
Стыдно писать, но тогда я только одно и поняла — что он обиделся, не более того. Наверно, он хотел, чтобы все было не так, ну, во всяком случае, не совсем так — не в шесть утра и не после бессонной ночи… Но когда мы разлили шампанское по бокалам (тем самым, из «Лебединого озера»), папа, конечно, сел с нами за стол, но в глазах была такая мука, что мне не то что замуж — мне повеситься захотелось. И я сказала… Господи, чего только я тогда не сказала — что это безобразие, что он испортил нам праздник, что я не каждый день замуж выхожу, другой отец радовался бы… у других дочки годами сидят, никто не берет, а тут…
Прошло много лет, и вот однажды мой девятнадцатилетний сын появился в доме с милой девушкой Мариной и сообщил, что они очень голодны и нет ли чего в доме «пожевать». «Пожевать» нашлось — в этот день я, как нарочно, «достала» сосиски и сделала картофельное пюре. Но что-то меня насторожило, что именно — поняла не сразу… Ну да, странный наряд сына — старые, в заплатках, джинсы, в которых ходить давно было неприлично, но других не было, пиджачок от костюма для выпускного вечера, из которого он вырос, и его длинные руки как-то нелепо болтались, не находя себе применения, и роскошный галстук из магазина «Мода Польска», который я лет пять назад привезла ему из Варшавы, со смехом предупредив, что это на СВАДЬБУ. «Ах, ну конечно, галстук… на свадьбу…» Я смотрела на сына с плохо скрываемой тревогой и одновременно с надеждой, что, конечно же, нет, что это глупость, материнская подозрительность. Сосиски тем временем сварились. «Нет, тут что-то не то», — окончательно решила я, когда они с неестественной быстротой и с насыщенным молчанием стали уплетать сосиски, запивая их водой из-под крана.
«Есть чай, — сухо предложила я и добавила: — С конфетами».
«Ну, это ты зря, мамуля». — «Мамуля» — это признак вины и неуверенности в себе, тогда как «Аллочка» означало бы, что все нормально, никаких проблем.
«Что зря?! — сурово спросила я. — Конфеты… зря?» Сын неестественно захохотал, а его спутница покраснела еще больше.
«Не вижу ничего смешного», — сказала я, высыпая прямо на стол «Раковые шейки», что настолько растрогало сына, что он неловко, при этом рукава пиджака полезли к плечам, поцеловал мне руку.
«Что произошло?» — голосом нелюбимой учительницы спросила я.
«Ничего особенного, просто Марина забыла паспорт… а без паспорта, сама понимаешь, нельзя…»
«Что нельзя без паспорта?» — сообразительно переспросила я.
«Бракосочетаться», — выпалил сын и с облегчением вздохнул, потому что для него самое страшное теперь было позади, а для меня…
Я грохнулась на стул и в полный голос завыла. Сквозь слезы, задыхаясь от свалившейся на меня «беды», я кидала слова — что это все, что теперь конец, что между нами (?) все кончено, что у меня нет больше сына, что он поступил как вор (?) и мошенник (?)… что лучше бы он, нет, лучше бы я, нет, лучше бы мы вместе… Лучше я не буду повторять сейчас то, что тогда говорила. Но в тот момент мне казалось, что меня выбросили на мороз, оставили ночью одну в лесу, в котором я и днем боюсь заблудиться. Предана, брошена, покинута… И кем?!
«Прости меня, мама, — сухо перебил поток моего отчаяния сын. — Но что, собственно говоря, произошло? Ты ведь знала, что я собирался жениться… ты сама говорила: делай как хочешь, только сначала хорошо подумай… я так и сделал — хорошо подумал и женился. Ну, а то, что не сказал, не предупредил — так ведь это смешнее, неожиданнее, не так банально, не как у всех… ты ведь любишь сюрпризы и чтобы смешно — любишь… не на „Чайке“ же с куклами в загс ехать… А потом, вспомни, как ТЫ замуж выходила… если бы мой папа был жив, он бы тебя не понял… нет, ты положительно испортила нам праздник…»