Комедианты
Шрифт:
– Вот и я говорю, что ничего изменить нельзя, что один раз выбранный когда-то путь будет довлеть теперь над человечеством до самого конца.
– Нельзя изменить мир. Можно под него подстроиться. А ещё лучше, подстроиться так, чтобы быть бесполезным, незаметным, ненужным, – вступил я в разговор.
– Правильно, Геныч, врежь ему! – обрадовался Первый могильщик.
– У Джуан-цзы есть история об одном горбуне. Одни его жалели, другие смеялись над ним, а когда началась война, забрали всех, кроме него. А война была такой, что все там погибли. Только он и уцелел. Джуан-цзы любил рассказывать эту историю. Будьте, говорил он, как тот горбун, совершенно бесполезными.
– Это вопрос социальной адаптации. Ты либо способен жить в окружающей действительности, либо нет. Те же, кто не могут приспособиться, – погибают. И если в дикой природе они мрут от голода или попадают к кому-нибудь на обед, то здесь начинаются пьянство, наркотики, суицид. А идиоты-родители пытаются оградить ребёнка от действительности, НИКАКОГО НАСИЛИЯ НА ЭКРАНЕ, а потом это чадо вырастает. Получает путёвку в жизнь, и всё… доза или петля. Или отцовский пистолет, чтобы забрать с собой побольше мудаков-одноклассников или просто случайных прохожих…
– Проводишь меня? – засобиралась Жанна (если кто не понял, так звали мою любимую).
– Может, останешься? – попросил я.
– Ты же знаешь, я люблю ночевать дома.
Глава 2
– Вот так-то… Ты приходишь, я ухожу… – грустно сказал Серёга, тот самый парень, на чьих похоронах материализовался я.
Его смерть… В тот день он проснулся совсем ещё рано. Часов в семь. После пьянки. Сунулся вместо двери в стену, больно ударился головой. «Пиздец мне!», – обречённо сказал он после этого. Затем выкупался, побрился, надел всё новое. Вышел за сигаретами… И всё. Кто-то дал ему по затылку, профессионально, надо сказать, дал или дали, после чего Серёга, не приходя в сознание…
Он тяжело вздохнул. Он вообще был какой-то грустный и несчастный, в затрапезной солдатской майке с растянутыми до такой степени плечиками, что вырез заканчивался на животе. Трико было не лучше. Да и сама поза… то, как он сидел на кровати возле моих ног, вызывало чувство жалости и совсем необоснованное чувство вины.
– И главное… ты никому. Ни слова. Понял? Никому.
БАХ! – услышал я хлопок из другой реальности.
– Ты чего, очумел? – спросил женский голос.
– Сорвалось, – ответил мужской.
Запахло вином. Судя по хлопку (это вылетела пробка), кто-то пил шампанское. Серёга остался где-то там, в сновидении, а я…
Я открыл глаза. Давно небеленый потолок, казённые стены (это что, моя карма?), приглушённый свет. Две юных дамы в белых халатах и один тоже юный и тоже в халате джентльмен распивали шампанское, судя по всему, на рабочем месте.
– Как себя чувствуешь? – спросила меня одна из них.
– Ничего, только трубки мешают.
– Где тебя так? – поинтересовался джентльмен.
– Понятия не имею. Шёл, споткнулся, упал… Очнулся – гипс. Я что, в реанимации?
– Точно, – подтвердил он.
Я ощутил вдруг себя героем одного из бесчисленных сериалов, Марианной, Марией, Мэрисабелью… Я в реанимации, ничего о себе не помню, разговариваю с покойным Серёгой, правда, пока ещё только во сне… Ретроградная амнезия… Сколько раз я слышал эти слова, но никогда не думал, что буду прятаться за ними, как за ширмой. Ретроградная амнезия и удар по голове как извинение… как попытка исправить моё нелепое возникновение в этой жизни, в этой столовой, на этих похоронах. Кто-то бросал мне спасательный круг, нелепый, странный спасательный круг. В том, что это была попытка помочь, я почему-то не сомневался.
Разумеется, я не стал ничего рассказывать ни врачам, ни менту.
Благодаря Могильщикам (у нас это удовольствие платное) меня перевели в двухместную палату. Вторая койка была свободной.
– Привет, – они ждали там, – как дела? Ты похож на раненого командира. Помнишь песню про Щёрса?
– Ту, где потоптали коноплю?
– А говорили, ты память потерял.
– Потерял. Ту папку, где была информация обо мне.
– Бывает…
– Тут, когда мы к тебе шли, прикол был. Пошли мы, чтобы не обходить, через поликлинику. Там, возле кабинета, где полюса, как всегда, километровая очередь. Стоит дед на костылях. Никого не трогает. Мимо проходят два подростка, и один ни с того ни с сего отпускает деду грандиознейший пендаль. Тот забыл про костыли и за ними. Мы уже думали, что догонит. Не догнал. Стал, за сердце схватился… – принялся рассказывать Первый Могильщик.
– Да, ребята, спасибо за помощь. Что я должен? – опомнился я.
– Ты что, при смерти? – недовольно спросил он.
– Да вроде нет.
– Тогда потом поговорим. Твой кошелёк потянет.
– Тут недавно наш мудрейший (нашему местному главе недавно вручили учреждённый кем-то из подхалимов «Орден Мудрости») решил посетить больницу, – начал он новую байку. – Что-то там с ним случилось. Назначили ему капельницу. Он мужественно лежит. Жидкость заканчивается. Никто не идёт. Он уже кричать начал – никого. Пришлось, подобно Героям прошлого, самому выдёргивать иголку. Медсестра… В общем, там был предпраздничный день… Короче, она о нём забыла. Вот он тогда на них отрывался: «Если вы ко мне так отнеслись, то как вы тогда обычных людей здесь лечите?!!!» Вот так вот.
– Привет. Не помешала? – спросила, входя, Жанна.
– А что ты не помешала? – поинтересовался Первый Могильщик.
– Ты забыла или нарочно? – подхватил Второй.
– Я тебе фруктов принесла. – Она поставила целлофановый пакет на стол.
– Раса Тафари Маконен – это первый независимый царь независимой Эфиопии. Но основал всё это дело некий Маркус Харви из Америки. Любил господин Харви читать Библию по накурке. Читал, читал и дочитался. Евреи, оказывается, самозванцы. Они себе Библию присвоили. На самом деле Библия была написана на эфиопском языке Амхари, и избранный народ – это эфиопы. Рассердился на них бог за плохое поведение, отобрал Библию и отправил их в вавилонский плен на четыреста лет. Вавилон – это наша белая цивилизация. Но сейчас эти четыреста лет кончились. В Африке в Сайоне воцарился Растафара. Рабство закончилось, наступила свобода. Американцам это не понравилось, и они выслали Маркуса Харви на Ямайку. А там куча негров и травы. Оттуда уже и поехало. И главное, что всё фигня. Надо любить Джа… Джа (Jah) – это ласково от Яхве (Jahveh), играть рэггей – это священная музыка, и курить «траву», потому что «трава» – это подарок Джа людям. Поэтому её и называют ганджа или ганджибас. И в Библии везде, где говорится о деревьях или траве, имеется ввиду ганджа. Так что, оказывается, они христиане, – вещал Первый Могильщик.