Контакт первой степени тяжести
Шрифт:
И только одноглазый красный дьявол-семафор.
Над головою звезды, Млечный Путь. Какая бездна!
Чтобы быть постоянно в контакте, надо больше пить, принимать, не жалея ни себя, ни своего здоровья! – пришел к логически строгому выводу сцепщик.
– Нажраться вот сейчас – и все! И завтра я в контакте.
А завтра, если похмеляться долго, растягивая абстинентный синдром до самого вечера, то весь день – целый день! – будешь, поправляясь полегонечку, пребывать в контакте. Вечером
Вот и ответ! Конечно ж – быть! Да! Быть, блин, быть! Бороться! Быть в контакте. Ощущать мир вокруг себя – бездонный, как бочка, мир. Жить. Надо жить! А значит, контачить. Когда ты всегда на мази, тогда будет небо в алмазах. Только так!
Очень все это грустно, кстати. Но и торжественно. И чудно. Мы поживем!
Сцепщик ощутил вдруг, что волосы у него на голове встают помимо его воли дыбом – от странного какого-то предчувствия, что ль? От жалости к себе, к своей загубленной непосильным трудом юности?
Но жалеть не надо!
А он и не жалеет! Он разгадал загадку человеческого бытия.
Быть, только быть! Желательно – поддатым.
Вот, прочеркнув ярчайший след, звезда упала, умерла. Конечно, осень! Так всегда бывает. Почему? Зачем; они падают осенью? Куда? Кто знает!
А там, на Севере, еще бывают игры в небе! Чарующие игры! Огромные бесшумные сполохи. Полярное сияние. Ужасно, как красиво! Загадочные игры ярких спиц на фоне звезд. В кромешном холоде и дикой, мертвой тишине.
Телефонный звонок, резко прозвучавший в ночи, подкинул Лену на постели:
– Коля?!
– Лена, дочка, это ты?
– Фу, напугал! – Лена была разочарована, разозлена. – ...Ведь я же, пап, просила тебя, тысячу раз, наверное: не звони ты сюда! Нет, ты все равно звонишь! Полвторого ночи! Ты на часы глянь.
– Вот именно, ты сама на часы посмотри. Ты же не позвонила нам сегодня вечером? Не позвонила. Мы с матерью не спим – ждем. Вот я и решил уточнить.
– Я же сказала вам, еще вчера – я здесь теперь живу!
– Лена! Я тут решил. Ну, то есть... я хочу... Поговорить с твоим,...с Николаем.
– Сейчас для этого момент самый неподходящий. Сейчас, папа, ночь.
– Не знаю, Лена...
– Да точно ночь – клянусь! – съязвила Лена.
– Нет, ты не бойся: я кричать не буду. Ты же знаешь. Я просто так: как мужчина с мужиком.
– Ах, папа, брось! Началось! «Мужчина» – это ты, я поняла, а он – «мужик»? Прорезались интонации знакомые. Опять! Да хватит! Мне уже не восемнадцать!
– Ну, а ему еще не пятьдесят – я понимаю.
– Твоя шпилька, папа, неудачна.
– Позови его! Почему ты не хочешь? Боишься?
– Я не могу его позвать. Его дома нет!
– А где ж он?
– Уехал. В командировку.
– Ты
– Одна.
– Я завтра к вам приеду и все объясню.
Кинув трубку на аппарат, Лена отключила телефон и вдруг, заплакав, кинулась лицом в подушки...
Белов сел в одиночной камере на нары, блокнот привычно положил и словно прикрепил его к колену, взял карандаш.
Подумал, написал заглавие: «Тренихин. Восемь акварелей и подпись „Николай Белов"„. Он отчеркнул заглавие и написал подзаголовок: «Как было дело“.
Вздохнул, зажмурился, вспоминая все по порядку...
Начало августа. Они с Борисом снимали пол-избы в деревне Шорохше Вологодской области. Река, лес, озеро, отличные места! Рисуй себе и рисуй!
Он рисовал, но нехотя, с трудом. Слишком хорошо было кругом, спокойно на душе, без напряга, погода – на атас, в природе – безбрежный безмятег налившегося до краев лета...
Борис же вовсе ничего не рисовал. Он только шлялся по окрестностям, пил водку на пилораме и в мехколонне с работягами, часами в кузнице о чем-то до остервенения спорил с кузнецом. Обхаживал одну вдову, Аглаю – и небезуспешно, надо заметить.
И как– то утром, день на пятый или на шестой их жизни в Шорохше, Борис его, Белова, достал, что называется, за завтраком:
– Сегодня в три мы идем с тобой на свадьбу. К Морозовым.
– Ну вот, приехали! – Белов аж поперхнулся. – Ты чего? Головой со стога упал?
– Не, точно. Нас вчера старик сам, Морозов, пригласил. Он женит старшего сына сегодня. В три венчанье, и сразу после этого – за стол.
– Меня никто и никуда не приглашал! – решительно отмел Белов.
– А вот и врешь! Старик мне еще вчера, встретились, сказал: оба приходите.
– Тебе сказал? Вот ты и иди.
– Вместе с тобой!
– Я не пойду. Мне надо работать.
– Всех денег все равно не заработаешь.
– А ты всех вдов не потребишь.
– Ну вот, на том и порешили. – Тренихин вытер губы рукавом и встал.
– Не знаю, что ты порешил, а я-то точно не иду.
– Да почему, Коляныч?
– Да потому что свадьба на деревне – это смерть. Сам знаешь лучше меня. Сегодня водка, завтра водка кончится, в дело пойдет самогон, на третий день – похмелка, – это уже на свои, из магазина, а на четвертый день – приход назад, в товарный вид – ну, отмоканье. Иными словами деревенская свадьба – это четыре дня. Четверо суток в трубу под хвост вылетят.
– Да ну и пес бы с ними! Мы же отдыхаем. Вот, видишь, воздух, елочки! А свадьба – это тоже ведь природа, естество, самобыт! И материал, какой, Коляныч, а? Фактура же!