Красным по черному
Шрифт:
— Не волнуйся, — ответил Олег. — Сегодня вечером поедем к доктору.
— К Степанову-Скворцову? [49] — приоткрыл один глаз Свинцов.
— Нет, горбатого лишь могила исправит!
— Да уж, — жалостливо вздохнул «горбатый», — чего другого, а чувства такта начальству не занимать…
— Всё, Миша! — Тон «начальника» не оставлял больше места для шуток. — Сейчас отправишься домой отсыпаться до вечера. А часов в семь я за тобой заеду.
— Благодетель, — прошептал Свинцов почти неслышно.
49
Имеется
— Только вначале сходи, пожалуйста, в дежурную часть и поройся там в «ближнем» архиве. Меня интересуют сводки за последние десять суток!
— Что ищем на сей раз?
— Одинокую старушку, обнаруженную умершей в этот период.
— Не иначе, опять на шабаш летал, — вновь вздохнул Свинцов, вставая и выходя из кабинета.
Едва за ним закрылась дверь, Олег снял «служебную» трубку и набрал номер.
— Научно-технический отдел. Майор Сивак.
— Здравствуйте, Круглов беспокоит. А полковника Кирюхина, что — нет?
— Нет, товарищ подполковник. Он на срочном выезде.
Главный судмедэксперт, начальник отдела — на срочном выезде?! Олег даже растерялся.
— А что вы хотели, товарищ подполковник? Может, я могу?..
— Да, — не дал ему договорить Круглов. — Я хотел бы побеседовать с экспертом, который вчера выезжал с капитаном Свинцовым и делал анализы проб.
— Вы не могли бы назвать фамилию?
— Минуту, — Олег открыл одну из папок и перелистал бумаги. — Вот. Вы слушаете? Шалагинова М.А.
— К сожалению, Марины Анатольевны сегодня тоже нет…
— А когда она появится?
— Думаю, в ближайшие дни её не будет.
— Что-нибудь случилось?
— Ничего особенного. Просто у неё неожиданно заболел ребёнок, и она взяла больничный по уходу.
— Понятно. Спасибо.
«Ничего особенного…» — Круглов нахмурился и медленно повесил трубку, забыв убрать с неё руку.
— Здравствуйте. Вы, к кому?
— Это я, Пал Капитоныч.
Раздался знакомый щелчок, и Кривошеин толкнул дверь.
— Простите, Иван Фёдорович, не признал сослепу — в штатском-то! — Булов вышел навстречу из своей «привратницкой». — Да и не ждал так скоро!
— Спасибо тебе за звонок.
— Да за что ж тут благодарить? — пожимая ему руку, старик сочувственно заглянул генералу в глаза.
— Что, неважно выгляжу? — скривил губы тот.
— Если честно — как говорит мой внук, «не фонтан».
— Ничего. — Кривошеин устало зажмурился и добавил едва слышно: — Надо будет — подгримируют.
Затем вновь устремил на привратника мутноватый взгляд:
— Напомни лучше, Пал Капитоныч, номер квартиры. А то ведь меня сюда не очень часто приглашали.
— А… так номер шесть. На третьем этаже. Юрий Иванович должен быть дома, он так и не спускался никуда сегодня. Машина его только почему-то на улице, а не во дворе.
— Спасибо тебе ещё раз за всё, дорогой!..
Выйдя из лифта, Кривошеин сделал несколько шагов и, остановившись перед дверью шестой квартиры, прислушался. Ни звука, ни шороха… Непослушным пальцем он
Уже в полутёмной прихожей он невольно сморщился от неприятного, какого-то застойного запаха нечистоты. В квартире царили духота и полумрак. На всех окнах — даже на кухне — были опущены жалюзи. Лишь из приоткрытой двери ванной на паркет падала узкая полоска света. Мельком заглянув туда, Иван Фёдорович всё так же молча прошёл в гостиную.
На фоне относительного порядка здесь сразу бросались в глаза разбросанные по полу грязные вещи: джинсы с вывернутой наизнанку штаниной, скрученные в восьмёрку трусы, мятая куртка, рваная рубашка… Похоже, именно они, эти вещи, и являлись основным, хотя, видимо, не единственным источником мерзкого запаха, заполонившего пространство квартиры. Ещё не заходя в спальню, от порога которой его отделяло всего несколько метров, Кривошеин, кажется, понял, что увидит там.
Едва он сделал первый шаг, как перед его мысленным взором неожиданно побежал кадрами чёрно-белого кино давний рассказ Лизы…
— Героическая девочка, ничего не скажешь. — Вера Валентиновна проводила глазами каталку, на которой увозили Марину. — С войны я так людей не резала… — Она закурила. — Знаешь, Лиза, и там, на фронте, не припомню такого. Мужички хоть ругались, матом защищаясь от боли. Но чтобы от боли теряли сознание — вот так, молча, не издав ни звука! Если не это зовётся материнским подвигом, то уж и не знаю…
— Да, ребёночка, похоже, удалось спасти. Спасибо вам!
— Прекрати!
— Прекратила. Ну а относительно перспектив мы можем поговорить?
— Поговорить, конечно, можем. Только, зачем? Как будто ты сама не видела! Если сегодня-завтра всё будет нормально, то ребёнка она родит. А вот как выкормит и что дальше? Точнее, сколько… Может, год, может, чуть больше…
…Иван Фёдорович остановился, опершись рукой о косяк и всё ещё не переступая порога спальни.
Через два с небольшим месяца Марина родила сына, которого назвали — в честь её погибшего отца — Юрием. А ещё через год — умерла.
Приехавшая сразу после рождения внука мать Марины увезла тело дочери в Казань, забрав с собой и годовалого Юрика — на время. Время это оказалось очень непродолжительным. Не прошло и года, как она упокоилась рядом с дочерью на казанском кладбище, а малыша привезли обратно в Ленинград…
Чувствуя уже нешуточную тошноту, Иван Фёдорович вошёл-таки в спальню, поднял жалюзи, открыл окно и сделал глубокий вдох. Лишь после этого он обернулся…