Крылатые волки на льняном поле
Шрифт:
кому не жалко год за годом отдавать,
и за кого ты сможешь, как награду,
любую боль, любую казнь принять.(с)
Проваливаясь по щиколотку в рыхлый снег, идем по ровной степи. Более бессмысленного передвижения и не представить. Никаких ориентиров, никакого просвета в небесах.
Сильный холод не ощущается, просто мы уже привыкли зябнуть, притерпелись.
Ты идёшь чуть впереди, слегка сутулясь и глядя под ноги. Наклоняешься и набираешь горсть снега.
– Представляешь… он солёный!
Представляю. Пробую его из твоей ладони и с улыбкой отвечаю:
– Ну конечно. Мы же в начале Творения. Где-то здесь бродит снежный великан Имир и корова Аудумбла. Эту соль лижет корова, потому что здесь не растёт трава.
Ты с недоверием отодвигаешься.
– Не правда… Так не бывает.
– А викинги считали, что бывает.
– Ну и пусть себе считают. Ни одна космогоническия теория не станет оперировать такими примитивными понятиями, как корова и соль…
– То есть Биг Бэнг тебя ничем не смущает?
– По крайней мере учитывается закон сохранения энергии.
Ты слегка раздражаешься, но я ведь лишь слегка подразниваю тебя.
Поднимается ветер и начинает завьюживать. Скоро видимость вокруг падает до нескольких шагов. Я почти на ощупь приближаюсь к тебе, чтобы не потеряться. Ты так доверчиво держишься за руку, что струна внутри меня натянута до предела. Грозит оборваться.
Но тут натыкаемся на обледеневшую дверь. Дверь посреди степи, занесенной солёным снегом, манит неведомым откровением.
Берусь за металлическую ручку двери и чувствую, как ладонь сразу же прилипает к ней. Всё же мороз силён.
Толкаю её и ощущаю, что поддаётся. Порываюсь войти, не отпуская твоей руки, и понимаю, что ты упираешься.
Почему?
– Я … не знаю. Хочу ли я.
– Может, и не хочешь, но стОит.
– Подожди… Я боюсь.
– Ты со мной.
– Нет, нет, нет!.. Я всё равно боюсь. Но чего боюсь – я тоже не знаю.
– Ладно.
Стою, держась за дверную ручку и понимаю, что рука моя почти онемела от холода. Выпускаю твою ладонь.
– Тогда подожди меня здесь.
Ты молчишь, покусывая губы, боясь остаться в одиночестве. Но входить ты всё же боишься ещё больше.
– Хорошо. Только постарайся не задерживаться.
Я улыбаюсь тебе и хочу грубовато пошутить, но внутри всё ноет, потому что моё настоящее желание - не отпускать тебя ни на минуту. Вот поэтому просто киваю и резко распахиваю дверь.
Войдя, теряю чувство ориентации, поскольку здесь даже ветер не шумит. Сумрачный туман и беззвучье. Ни запахов, ни цвета, ни ощущения пространства.
Помню, что мне надо побыстрее вернуться, и заставляю себя очнуться. Усилием воли принуждаю свои мысли
Не могу разобрать собственных слов, но по коже пробегает дрожь - есть отклик. Мы начинаем свой беззвучный диалог.
– Ты здесь.
– Наконец-то.
– Зачем?
– Скорее уж почему… А зачем, ты знаешь.
– Хочу понять, знаешь ли ты.
– Ещё не понимаю. Но почему - выразить смогу.
Мой незримый собеседник так красноречиво держит паузу, что невольно краснею, но собираюсь духом.
– Потому что не могу больше чувствовать чужую боль. Хочу забрать её себе. Так мне будет легче.
– Ищешь лёгких путей… хитро задумано.
– Мне приятно, что ты оценил. Дашь мне такую возможность?
– Ты пожалеешь.
– Нет.
– Ты пожалеешь!
– Нет же!
– Точно?..
Этот вкрадывающийся шёпот жжёт мои вены, так что инстинктивно отшатываюсь. Но кисельный туман везде одинаков. Не находя точку опоры, просто перестаю полагаться на неё.
– Уверенность зашкаливает.
Чувствую, что мой ответ смешит его, ну и пусть. Только бы согласился.
– Хорошо. Мне-то что. Тебе с этим жить.
Проваливаюсь от удовольствия обретения. Желание исполнилось. Так просто. Даже ничего не надо отдавать взамен. Врут сказки. Нагло врут. Но на то они и сказки.
– Тогда… я пойду?
– Иди.
– Спасибо.
– Только не ищи обратную дорогу. Желания обратного хода не имеют.
– Я понимаю.
– Тогда прощай.
– Ага. Всего хорошего. Ещё раз спасибо.
Развернувшись, тут же утыкаюсь лбом в искомую дверь. Не такую обледеневшую с этой стороны, но вполне узнаваемую.
Выхожу наружу, и ты бросаешься мне сразу навстречу. Утыкаешься в плечо и слегка дрожишь. Хочу тебя обнять, но не смею. Сейчас нельзя расслабляться. Нам предстоит ещё долгая дорога.
Руки холодны, но плевать. Заснеженная солёная пустыня когда-нибудь закончится.
Да. Весна начинается не по календарю, а уже шагов через сто. Не сдерживаюсь, и восклицаю:
– Боже, насколько всё относительно!..
Ты повеселевшим голосом откликаешься:
– Ну, не всё, но пространство и время определённо.
Отпускаешь мою руку, и порываешься покинуть ровную как стол степь, сбежав с зеленеющего травой пригорка. Я не спешу за тобой. Не могу так быстро.
В области солнечного сплетения раскручивается стальная пружина, лопается и разрывает меня изнутри. Пытаюсь прикрыть рукой зияющую рану, но не ощущаю себя вовсе. Вижу тебя впереди, даже чувствую запах весенних медоносных цветов, но здесь ли я - не знаю. Слишком плохо. Болевой шок отключает реальность выборочно, как испорченный агрегат.