La Cumparsita… В ритме танго
Шрифт:
— Согрелась? — улыбаясь, интересуется.
— Естественно, — гордо отвечаю.
Его спортивный костюм и теплые носки, горячий чай, душевный разговор на странной кухне и просмотр фотографий однозначно сотворили чудо и согрели мне не только тело, но и совсем недавно растерзанную душу.
— Увлекаешься фотографией, Ярослав? — отставляю пустую чашку.
— Нет. С чего ты взяла?
— А что тогда там? — кивком головы указываю на второй этаж.
— Приятные человеческие воспоминания, Даша. Там собраны только важные моменты моей жизни. Рождение сына,
— Ты ведь рано женился? Я права? — задаю простой вопрос, но вижу, что с этим все же несколько поторопилась. Мой откровенный вызов в голосе, как будто издевательство, бестактен. — Если неудобно, можешь не отвечать. Я его снимаю…
— В восемнадцать лет, Даш, — перебивает и спокойно отвечает. — Обыкновенная, чересчур простая, арифметика. Если Кириллу сейчас четырнадцать лет, а мне вроде как тридцать два, то вывод слишком очевидный и напрашивается сам собой. С Викой я знаком еще со школьной скамьи — вместе с ней учились, сидели за одной партой. Она первая девчонка, у которой я увидел грудь и трусики. Так уж получилось. Она забеременела, а я сделал предложение. Глупость, видимо, и дебильное желание расстаться с девственностью до поступления в высшее учебное заведение ценой в одну очень драгоценную жизнь. Ни капли не жалею об этом. У нас есть великолепный сын. Мы с ней не долго были вместе. Всего каких-то жалких четыре года, за которые я очень редко бывал дома, рядом со своей семьей. Кирилл меня не узнавал, Даша, когда я возвращался из очередного похода. Служил и выполнял контракт.
— Там есть фотография со Святом, — перевожу не слишком, видимо, приятную тему на что-то более пространное, как правило, в этом случае на выручку приходят лучшие друзья, а через плечо показываю пальцем в том же направлении.
— Я служил с ним. Попадали вместе в передряги.
— Ты был на войне? — глядя исподлобья, еле шевеля губами, произношу.
— Это важно? — искривляет губы.
— Ты убивал людей?
— Нам нужны были деньги, Даша, — сипит, не сводит с меня глаз.
— Деньги? — удивленно переспрашиваю. — А как же спорт?
— Начинающий спортсмен без перспектив…
— Мы все с чего-то начинаем. Я думала, что у тебя… — изумленно открываю рот и вынужденно замолкаю.
Он смотрит очень нехорошим и застывшим, словно мертвым, взглядом на меня и не спешит с ответом.
— Если ты не возражаешь, я хотел бы сменить эту тему, Даша? — вдруг отмирает, через стол протягивает свою руку, касается несмело своими пальцами моей кисти, затем обхватывает и быстро переворачивает мою ладонь, уложив ее тыльную часть на стол. — Не уходи сегодня, останься здесь на ночь, предупреди своих родителей. М? Что скажешь? — выжигает нехорошим взглядом мне лицо.
— Ярослав… — шепчу, кривлюсь, пытаясь вытащить руку. — Не надо.
— Места много, — осматривает кухонное пространство. — Я лягу на диване, а ты пойдешь наверх.
— Я не могу выгнать тебя на диван, а сама…
— Все нормально, Даша, — улыбается. — Ты женщина — тебе нужно место. Я ведь не против уступить свою кровать. Без проблем.
— Нет, — вскакиваю, но той раскрытой
— Хорошо, — несколько раз смаргивает и отмирает от накатившего внезапно наваждения.
— Я хочу проверить свою одежду, — без конца оглядываюсь назад, кривлюсь, снова возвращаюсь взглядом и скулю. — Пожалуйста…
— Да, — шепотом добавляет, — извини…
Он отпускает мою руку, а я отхожу от кухонного стола подальше.
Так неправильно! Без сомнения! Да и мы с ним не об этом договаривались. Это ведь простой незапланированный визит вежливости, прекрасная возможность скрасить дождливый вечер под крышей теплого дома и не более того.
«Не ищи подвоха, Даша, там, где его в помине нет» — так он говорил, когда к себя сюда приглашал. А сейчас что изменилось? Что произошло? Спровоцировала его? Какую чушь под нос бубню!
Как мелкий спринтер преодолеваю небольшое расстояние от кухни до той комнаты на втором этаже, при этом перепрыгиваю несколько ступенек, почти поскальзываюсь наверху, тут же спотыкаюсь, путаюсь в мужских штанах, прикладываюсь коленями о пол, со стоном поднимаюсь, чешу саднящие чашечки, глажу и даже сильно дую в пустоту.
— Даш, что случилось? Ты упала?
Смотрю на Ярослава снизу и вверх, и не произнося ни звука, шепчу сухими жаркими губами:
— Не подходи ко мне. Не надо. Это все неправильно. Рано, Ярослав.
— Я не подхожу… — и в самом деле делает несколько шагов назад.
Господи! Как все это глупо! Умом ведь четко понимаю, но сердцу приказать не в силах. Не могу! Я ошиблась.
«Он нормальный парень…»
«Порядочный мужчина…»
«Хороший человек…»
«Спокойный, терпеливый, вдумчивый…»
«Обыкновенный…»
«Он такой… Красивый?»
И все?
— Ты пожалеешь, «Даша», — сама себе шепчу. — Дурочка, дуреха… Глупая. Пожалеешь, пожалеешь…
«Он не женат…»
«Но у него есть сын… И что?»
«Он убивал людей… Ты этого не знаешь!»
«Он столько раз ходил по краю… И выжил!»
— Что-что? — прищуривается, одной половиной подается на меня вперед, похоже, он прислушивается к тому, что лепечу.
— Пожалеешь, пожалеешь, пожалеешь… Ничего не выйдет. Невозможно! — шепчу, вращаясь вокруг себя. — Не выйдет, все зря. Так не бывает…
Вся обстановка перед глазами расплывается, предметы поднимаются и вращаются вместе со мной. Что это такое? Он мне подсыпал что-то в чай? Мне показалось, что у напитка был очень странный привкус. Я ведь у него спросила:
«Очень вкусно, Ярослав. Это жасмин?»,
а он мне что ответил?
— Не уходи! — Ярослав силой останавливает мое вращение. — Слышишь? Перестань. Не трону, пока сама об этом не попросишь. Даша?
Стараюсь сфокусировать свой взгляд. Вглядываюсь в его лицо, пытаюсь даже улыбнуться.
Хороший? Хороший? Или снова мимо, а я, как по накатанному, в тысячный раз в заключении ошиблась?
— Прошу! — всхлипываю и тут же вешаюсь к нему на плечи.
— Ты… — отстраняется от меня.