Лагерь живых
Шрифт:
— А что это за мины такие странные? Я таких раньше не видел. Что-то новенькое?
— Не. Хорошо забытое старенькое. Васек, это ПМП? [65]
— Ага, — не оборачиваясь, бурчит его небритый приятель, рассматривающий сваленные грудой битые мониторы.
— Проще говоря — это и не мина даже. Самострел простейший с пистолетным патроном. Дешево и сердито. Однако рассиживаться не надо.
— Получается так, что двигаем. Броня к забору вышла.
Мы еще только спускаемся вниз, когда у соседей — тех, что с Севастьяновым, вспыхивает
65
ПМП — мина-самострел, простреливающая пулей ногу пехотинца.
— Занять оборону! Не высовываться! — кричит Николаич.
Не успев подумать, оказываюсь на втором этаже — там, где мониторы со стульями. Рядом Саша. Конопатый водолаз с Пендрилой. А остальные куда-то делись.
Осторожненько высовываюсь в окно. Задом наперед к нам в гости выкатывается БТР. До него метров сто. На броне за башней лежит десант — человека три. Лупит агрегат туда, откуда приехал. Оттуда вроде бы постреливают из «калашей».
Прежде чем успеваю подумать, Саша лепит короткими очередями по «бронику». Скорее даже по десанту. Это он зря. БТР резко поворачивается, подпрыгнув на рельсах, десант на броне встряхивает, и крайний ватной куклой сваливается вниз. Зря Саша стрелял. Люди на броне были уже мертвы, это ясно видно, словно манекены их тряхнуло. А вот стрелок в башенке лупит теперь по нам.
Времени хватает только вякнуть «Ложись!» и повалиться на грязный пол. Замечаю, что держу за рукав лежащего рядом Сашу, видно, успел непроизвольно дернуть. А над нами из стенки выхлестывают фонтаны битого кирпича. Комната в момент заполняется едучей красно-белой пылью, зависшей в воздухе. Чувствую, как вздрагивает стенка, когда ее прошибают пули.
Сейчас снизит прицел и будет тут фарш… Второй очереди по нам не прилетает. Пулемет продолжает бить, но уже не по нам, а меня черт дергает глянуть в дыру от пули. Ничего такая дырочка, кулак пролезет.
В рамке битого кирпича вижу сценку — с тыла к БТР подлетает вертолет и, совершенно шутя, показывает в реальности старую поговорку про бога и черепаху. Опять достается лежащим на броне, от БТР что-то отлетает, он окутывается легким дымком, дергает назад и упирается кормой в стенку…
Что-то орет Николаич снизу, но вроде не нам.
Из БТР выкатывается несколько человек. Последний, хромающий и скособоченный, валится, не пройдя и нескольких шагов. Вокруг начинает брызгать черно-белыми дрызгами наст. До меня доходит, что это пули клюют мерзлую землю. Куда делись остальные из подбитой машины — не вижу. Но высовываться в окно уже все равно не тянет. Винтотряс заинтересованно уваливает в сторону — причем в этот момент он до удивления напоминает мышкующую лису. Все.
Трескотня выстрелов продолжается. У Саши пищит рация. Неловко вытягивает ее из разгрузки.
— Живы?
— Живы.
Мы-то живы. А вот рация моя хрупнула. То-то больно было падать — шмякнулся я от души, с размаху. Аж каска по стенке скрежетнула.
Николаичу некогда, поэтому нотация за самовольную и бесполезную стрельбу короткая. Да мы и сами поняли, что сморозили глупость. Потом получаем от Вовки. Он, не церемонясь, выкладывает Саше все, что думает.
Оказывается, Саша сорвал ему охоту. БТР из нашего прикрытия и впрямь крался на цыпочках буквально сзади
Странно, но вид дыр в стене так на меня повлиял, что, когда мы спускаемся вниз, Николаич воздерживается от нравоучений.
— Близко прошло?
— А что, заметно?
— Еще как. Вы бы хоть отряхнулись. В пылище, как мельник. Да и мордасами побледнели. Голова не кружится?
— Ну да, близко. Не успели бы залечь — поймали бы. А с головой все в порядке.
— Ага, там же кость, чему болеть. Вроде — все. Негусто тут сил противника было.
— Что — две группы и все?
— Три. Одну на подступах «емельяненки» раскромсали.
— Какие «емельяненки»?
— Позывной у вертолетчиков «Емельяненко».
— Гм… А откуда вертолеты и кто это такой?
— Вертолеты — гвардполк под Приморском. А Емельяненко — что, действительно не знаете?
— Не знаю.
— Бои без правил. Чемпион. Красиво ведет бой, по-мужски. Бьет метко, противники потом не встают. Да и братан его — тоже кремень. Видно, командир вертолетчиков — поклонник.
— Ну да, видел, как БТР они уделали.
— Что за ребячество! Делать больше нечего — под прицелом в окно высовываться!
— Ну я не в окно — в дырку от пули…
— Глупость! А еще бы раз влепили?
— Не, они по Вовке уже стреляли.
— Вот же олухи царя небесного! Хороши! Счастье, что у людоедов за пулеметами неуч сидел…
— Николаич, честно, выводы мы сделали.
— Да уж, хотелось бы верить, — качает с сокрушенным видом головой Николаич.
Вовка возвращается расстроенный. Опять напускается на Сашу, его с трудом успокаивают. Решает все Серега, заявивший, что не факт, кто бы в кого попал — пулеметчик Вовкиного БТР или его противник.
— Парень божился, что попадет!
— Похоже, тебе девушкой бы родиться, Вовик, — иронично заявляет Серега.
— С чего это? — ерепенится Вовка.
— А клятвам веришь. Детский сад, штаны на лямках! С первой очереди поймать в проекции стрелка и водятла — это тебе не баранку крутить! Я и то бы клясться не стал на встречных-то курсах. А ты уши, похоже, развесил, как маленький. Честно слово.
— Все равно обидно!
— Что, все вдрызг?
— Ну не все. Но ремонта там до Евгении Марковны!
— Это кто такая? — покупается наивный Саша.
Вовка, несмотря на свой незначительный рост, ухитряется глянуть на более высокого Сашу сверху вниз:
— Это — Бенина мама!
— А Беня кто такой? — продолжает тупить Саша. Все невольно прыскают.
— Ну это эвфемизм называется. Типа елкина хвоста или ешкина кота, — пытаюсь я спасти положение.
Ребята начинают откровенно ржать. Напряжение боя отпустило, накатила расслабуха. Саша смущается.
— Ты б, Вовик, все ж поконкретнее. Мыть-то там много, это ясно, а по железу что?