Легенда о Чёрном ангеле

Манило Лина

Не знаю, возможно, сегодня такой день, когда где-то, наверху, проводят перепись грешных душ, забирая жизни. Не понимаю, что вообще происходит, когда джип этот, в очередной раз не справившись с управлением, таранит мою, чёрт их подери, машину.

— Мать их, девка! — орёт Роджер и рвётся вперёд, но Вик хватает его за шею, останавливая.

А я смотрю, как моя машина делает пару оборотов по мокрому асфальту и впечатывается задницей в толстый ствол дерева у обочины.

Скрежет покарёженного металла слышен даже сквозь грозовые

раскаты, а я закрываю глаза, понимая, что слишком устал от всего этого дерьмища.

Джип, было, пытается снизить скорость, притормозить, но потом до водителя, наверное, доходит, что он наворотил, и через пару мгновений он скрывается в мутной пелене дождя.

Так просто. Будто жука переехал.

На всё это уходит не более нескольких минут, а мне кажется, что целая вечность. Выжила ли Алёна? Не знаю, но сердце, привычное к плохому, глухо стучит о рёбра, пророча беду.

Дождь стихает почти так же быстро, как начался до этого. Я бегом несусь к машине, пытаюсь распахнуть дверь, но удаётся это далеко не с первого раза — от удара о дерево её слегка заклинило, но всё-таки, пусть с пятой попытки, но удаётся с ней справиться.

— Твою ж ты мать, — выдыхает Роджер совсем рядом. А я почти и не заметил, что он тоже здесь. — Не было печали.

На Алёну смотреть больно, но даже ничего не понимая в смертях от несчастных случаев, понятно, что умерла она быстро.

Почти как в сказке: они любили друг друга и умерли в один день.

Чёрт, я стал, наверное, старым и сентиментальным, но эту поломанную куклу мне жаль. У неё, идиотки такой, есть родители, которым будет больно от мысли, что больше никогда не увидят свою дочь. Да и не должна она была погибнуть. Но почему-то нить её жизни решила оборваться именно сейчас.

И именно, чёрт возьми, в моей машине, чтоб его.

Достаю из ножен в голенище сапога свой нож и одним движением разрезаю ремень, которым связаны руки Алёны. Не нужно, чтобы кто-то видел работу Фомы — лишнее это. Отхожу на пару шагов, понимая, что машина моя — практически всмятку.

Мозг лихорадочно работает, подбрасывая разные варианты дальнейших событий. Я так устал за сегодня от смертей, крови и гнилостного привкуса во рту, от которого не избавиться, от чужой вины на своих плечах, что ничего толком придумать не получается. В висках стучит боль, и я зажмуриваюсь, чтобы прийти хоть к какому-то внутреннему равновесию.

Радует хоть, что трасса эта богом забытая сейчас свободна. Мне не нужны лишние зрители. Не сейчас, когда не выходит справиться с усталостью и привести мысли в порядок.

Я то ли задумался так глубоко, то ли отключился, но пропустил момент, когда рядом остановился автомобиль чистильщика. Это угрюмый тип в потёртом пиджаке, похожий больше на сотрудника какого-то НИИ давно прошедших времён. С извечным чемоданчиком в руках, он молчалив и хмур, а ездит исключительно на подержанных автомобилях советского автопрома. На

вид ему лет пятьдесят, и знакомы мы так долго, что уже и не нужны слова, чтобы понимать друг друга.

— Мне говорили о мужике на поляне, — замечает он, глядя на покарёженый автомобиль и девушку на заднем сидении. Если не присматриваться, то кажется, что она спит. Просто поза для этого больно неудобная.

— Её не нужно… утилизировать, — выдавливаю, глядя на спины удаляющихся к забытому Спартаком внедорожнику.

— Понял, — кивает, а высокий лоб пересекают три глубокие морщины.

Чистильщик закрывает дверь моей машины, чтобы никому, случайно проезжающему мимо, не открылись лишние подробности.

— Сделай так, чтобы она не стала подснежником, — прошу, а чистильщик секунду размышляет, но в итоге снова кивает.

Я знаю, что могу на него положиться: этот человек способен на чудеса.

— С машиной что делать?

— Наплевать. Но салон отмыть. А так, хоть в реку, хоть в кювет — без разницы. И с этой, — взмах рукой в сторону внедорожника Макса, — тоже что-то сделай.

Снова кивок лысеющей головы. Хлопаю верного чистильщика по плечу и ухожу к Вику с Роджером, о чём-то тихо переговаривающимся у машины Спартака.

Надо уносить отсюда ноги и двигать в сторону адреса, где ещё, искренне надеюсь, находится живой и здоровый Миша.

— Дождь кончился, потому погнали, — говорю, поравнявшись с парнями.

— Замётано, — кивает Роджер, а Викинг потирает лицо ладонями.

Понимаю, что творится у них внутри. Я, сам того не ведая, подписал их в соучастники всего этого дерьма. Но без своих парней, боюсь, не справился бы сегодня.

Ничего, когда всё закончится, мы с ними напьёмся в хлам и, буду верить, что станет проще. Всем станет легче.

Вдруг какой-то звук привлекает внимание, но сразу и не разобрать, что это. Вроде хлопков или стука, но откуда, мать его?

— Рожд, ты слышишь? — спрашиваю, а Роджер замирает, нахмурившись.

— Стучит кто-то, — задумчиво замечает, оглядываясь по сторонам.

Нет, всё не может быть настолько просто.

— Неужели? Да ну нахер.

Меня переполняет надежда, но я гоню её от себя. Прислушиваюсь, но стук становится громче, явственнее, а следом слышится и приглушённый крик. Да ну нет. Блядь!

— Кажется, кто-то в багажнике наружу просится, — замечает Роджер, и улыбка на его веснушчатом лице лучше всяких доказательств, что я не свихнулся к чертям собачьим.

— Миша, — выдыхаю и лихорадочно соображаю, как его вытащить оттуда.

— Отойди, — просит Роджер, доставая из кармана что-то, слабо поблёскивающее в лучах закатного солнца.

Скоро на город опустятся сумерки, и оживёт всякая нечисть. Хотя, кажется, что на сегодня уже хватит всего этого.

Роджер, оглянувшись по сторонам, примеряется к замку. Отмычки всегда с ним, и сегодня это как нельзя кстати.