Легионы просят огня
Шрифт:
Перекошенный от потери крови.
— Разведка, ты? — Тиуториг сначала даже не понял, откуда всадник взялся.
— В расчете, — хрипло сказал Марк Скавр.
Тиуториг помедлил. Кивнул. В расчете, так в расчете.
И вдруг расхохотался.
Он смеялся над телом хрупкой девушки с распластанными по мостовой волосами.
Тиуториг наклонился и коснулся шершавой ладонью ее волос. Кровь запеклась на лбу девушки, осыпалась ржавой трухой.
Странно, что он больше ничего не чувствовал. Пустота.
— Кто
Германцы окружили их толпой. Человек двенадцать. Тиуториг их словно не замечал.
— Женщина, — сказал он. — Просто женщина. У меня их много.
Он повернул голову, словно только сейчас заметил германцев вокруг.
— Ну что, разведка, пошли? — сказал Тиуториг.
Глаза однорукого горели лихорадочным огнем.
Марк выпрямился и кивнул. Спата привычно лежала в ладони.
Почему-то этот страшный гем, который не совсем гем, казался теперь родным.
Германцы смотрели на них с удивлением. Здоровенные и длинноволосые, в выделанных шкурах и с оружием в руках.
— Пошли, гем.
И они пошли. Веселая прогулка по забитому гемами городу.
— Двинулись! Веселей, веселей, братва! — кричал однорукий. — Лучше день потерять, потом за час долететь!
Раз, два. Раз, два. Мы идем…
Марк думал, что сейчас упадет. От потери крови все вокруг стало нереальным.
— Хмельная и влюбленная, зарей озарена… — заговорил нараспев Тиуториг. — В шелках полурасстегнутых и с чашею вина. Хмельной задор в глазах ее, тоска в изгибе губ…
Марк никогда не видел такой невероятной скорости. Гем двигался быстрее, чем смазанная жиром молния. Блеск клинка размазывался, так, что глазу не уследить. Гемы засуетились, задергались. Начали умирать.
— Зачищаем кишлачок. — Тиуториг орал на каком-то варварском наречии. — Ну, что, духи? Вешайтесь!
Белобрысый гем повернулся к всаднику, блеснул зубами в улыбке:
— Эй, разведка! Помнишь? Сначала входит граната, затем ты.
Марк не понял, но все равно кивнул. Какая разница, что именно говорит однорукий, если он говорит правильные вещи?
— Орлы шестого легиона! — орал однорукий Тиуториг. Он поднялся — страшный, залитый кровью. Оскалился. В левой, здоровой руке у него блестел клинок. — Все так же реют! В небесах!
Германец выскочил из-за угла. Ударил.
Лезвие на мгновение выглянуло из спины однорукого, исчезло. Осталась только красная полоска.
— Вот сволочь, — сказал Тиуториг без всякого выражения. С усилием вырвал меч из тела германца.
Повернулся и прошел несколько шагов. Остановился.
— Ты идешь, разведка?
Марк покачнулся. Споткнулся раз, другой. Голова стала легкой — легкой…
— Бывай, гем. Я… все.
— Бывай, разведка. Похоже, я тоже, — однорукий гем пошел дальше, пятная кровью мостовую.
Марк закрыл глаза. Как я устал. Как устал…
Вдруг
…он скакал на Сомике вдоль моря, без седла. Ветер трепал тунику. Ветер пах солью и домом. Серо — зеленое штормовое море катило на берег волны, убегало в пене.
Где-то там, дальше по берегу, стоял его дом, его двенадцать югеров земли, и ждала его прихода жена. И дети. Конечно же, дети.
Марк улыбнулся жене. Ударился плечом о стену дома, постоял, словно утомленный путник, и сполз вниз. Тепло окутывало его, убаюкивало. Сомик, сволочь, ткнулся теплыми губами в шею, защекотал. Марк оттолкнул его и откинулся назад.
Застыл, глядя открытыми глазами на морской берег.
Арминий, думаю я. Или Луций? Кто из них?!
Все время он вел нас — туда, куда ему было нужно.
Незаурядный полководец.
Вот они, склоны, которых нам не одолеть.
Разве ради этого мы рождаемся — чтобы умереть здесь, в сырых лесах Германии? Умереть здесь, проваливаясь по колено в топь? Умереть здесь, чувствуя, как мокрый песок останавливает натиск наступающей когорты?
Мы — Рим.
Великая Германия. Провинция, залитая кровью легионов. Варвары везде, насколько хватает глаз.
Я иду в легион.
Гай Деметрий Целест, 28 лет, легат Семнадцатого Морского
Два дня лил дождь, а сегодня падает снег. Застилая трупы, застилая лица, застилая слезы.
Сегодня умирают лучшие легионы Рима. Мое правое ухо ничего не слышит. Мои пальцы почти не гнутся, я пытаюсь взять меч… Он выскальзывает из пальцев и падает на землю. Тит Волтумий наклоняется и поднимает его… но Тит мертв. Я моргаю и вижу: передо мной другой центурион. Совсем не похож. Рыжий как… Их осталось немного, моих центурионов. А сегодня остается последний легат.
— Старший центурион, прикажите легиону построиться.
Рыжий с удивлением вздергивает подбородок. Странно, он все еще способен удивляться — после всего, что мы выдержали. Центурион моргает:
— Легат?
— Теперь вы — старший центурион.
— Но…
— Выполняйте приказ, — я думаю, подняться мне или нет. Потом все же поднимаюсь. С козырька солдатского шлема срываются капли, летят вниз… падают в грязь. Кап. Кап. Кап. Вот и заканчивается моя служба. Недолго я был легатом. Да и был ли?
— Чего вы ждете, старший центурион? — я смотрю на него, он моргает; смешной, рыжий. — Особого приглашения? Или мне повторить приказ?
Центурион выпрямляется, отдает честь.
Сто тысяч лет этого не видел. С основания Рима. С того момента, как некая волчица выкормила двух засранцев — голых и крикливых, наглых и маленьких голоногих волчат. Которых она почему-то — почему? — пожалела.