В моем краю березы кособокиИ не похожи станом на свечу,Они по-вдовьи вечно одиноки,Лишь ветер прикасается к плечу.В моей степи комолые курганыХранят в груди былинную войну.На них ночуют тучные туманы,Росою орошая старину.Течет моя речушка-невеличкаБог весть с какого сонного угла,Ее врасплох осенняя синичкаЛиствой с вербы пугливо подожгла.Мой сад угрюм и в старости запущен,И соловьями напрочь отзвенел.Он будто в воду стылую опущенИ до бровей давно затравенел.Пустынна непроезжая дорога,Чулан мой пуст, не топлено жилье,Чадит
пригрубок, горница убога,Но это все природное, мое.Пусть не гребу деньгу кривой лопатой,Не хлопаю удачу по плечу,Глаз не алмаз и голос мой хрипатый,Зато пою и славлю что хочу!
Вербохлест
Далеки от меня сентябри,Лебединая грусть нипочем.На затылке – папаха зариИ секира луны – за плечом.Да озерный мой смех по полям,Да осоковый сон на ветру.И черемухи в косах полянРасцвели для меня поутру.Далеки от меня сентябриИ капели оттаявших звезд.У меня хороводит в кровиГулевой шумовой вербохлест.И улыбка его молода,И слова у него горячи,И в его уходящих следахТишину караулят ключи.Покоримся же первой любви!Нас помолвила с ним не беда.Далеки от меня сентябри,Далеки от него холода.И пускай от расцветших полянДо высоких заманчивых звездМои песни несет по полямГулевой шумовой вербохлест!
«По полыни, по крапиве, по отаве…»
По полыни, по крапиве, по отавеЯ ходил и не обидел никого.Разве плохо, что о счастье и о славеЯ мечтал не ради счастья самого?И о девушках нимало не жалея,Их причуды я и мысли не знавал.Ради липкого коричневого клеяЯ веснушчатые вишни целовал.Ни за что я не корил себя жестоко,И ничто мне не грозило впереди.Ради зябкого березового сокаОтдыхал я у березы на груди.И всего мне доставало и хватало,И виниться не случалось горячо.И зарница из густого краснотала,Как жар-птица, мне садилась на плечо.Хоть теперь я, как бывало, не мечтаю.Но хочу невыразимо иногдаПо полыни, по крапиве, по отавеВозвратиться в те хорошие года.Возвратиться, потеряться, не проститься,А зачем – не откликается душа, —То ли соку под березою напиться,То ли детством деревенским подышать.
«Проклюнулись в саду…»
Проклюнулись в садуЦветы, как канарейки,Успели приоткрытьЩебечущие рты,Вдруг прослезился дождьИз толстопузой лейкиНа сирые терны.На свежие цветы.На все, что целикомПокорствует природе,Живет себе легкоУ неба на виду.Все козыри весныНе в карточной колоде,А в плачущем дождеИ в мокнущем саду.Но мне невмоготуНайти себя в управеИ бодро прошагатьУ жизни в поводу,Коль я, как черствый снег,Слежавшийся в канаве,В заботливую земьКогда-нибудь уйду.В саду поставят крестУ струганой скамейкиИ станут на судьбуИ Бога уповать…И будут щебетатьЦветы, как канарейки,И дождик ворожить,И слезы проливать…
«Над Волгой ветер сине-сумрачный…»
Над Волгой ветер сине-сумрачныйИ палубная маета.Хрипят пластинки ежесуточно,Визжат про черного кота.А Волге слышать все наскучило,Волну уводит от винтовИ бьет наотмашь на излучинахВ крутые брови берегов.Ей
не пристало быть невольницей.И, вся – на краешке волны,Она ль не ждет свои разбойничьи,Свои червленые челны!
Чистые четверги
Снова конец ненастьям,Свадьбам седой пурги.Мне отпускают счастьеЧистые четверги.Мало я в жизни делал,В мыслях не утаю.Счастлив, что зла не ведалВ яблоневом краю.Были такие встречи —Чудные, впопыхах!..И отражался вечерВ бархатных лопухах.Помню ресниц небрежность,Теплый упрек руки…Мне подарили нежностьЧистые четверги.Май отворил калиткуСиней весне степей,Я припадал к напиткуВольных ее речей.Солнце на крыше кликал,Руки тянул к лучу,С первым скворцом линдикалПляшущему ручью.В жизни один есть выбор —Родину береги!..Светлое вам спасибо,Чистые четверги.
Апрельский снег
Стоял апрель.Сирень сорила.Витал в аллеях женский смех.Как вдруг погода повалила,Сорвался с дуба вешний снег.Верней, со смурых веток неба,Белей, чем стираный ковыль,Повисла мертвенная небыльИли неслыханная быль.Под носом пасынок природыСоплю размазывал с утра,И чертыхались пешеходы,И веселилась детвора.Снег падал навзничь на поляны,На подсыхающую гатьИ норовил в уста тюльпаны,Охотно тая, целовать.Не то чтоб голубь непорочный —Кололся щекотной щекой.Он был нежданный и нарочный,Как ты, да я, да мы с тобой.Он брел в далекие деревни —Нагой, как пашенный огрех,Мой неприкаянный, последнийАпрельский сон, апрельский снег…
Заря
Петляет лесная дорога,Страшится то кочки, то пня.Проснулась весна,И тревогаЗаныла в груди у меня.Заныла она, заиграла,Прибавила страсти и сил…Заря просияла зерцаломВ тумане остылых осин,С речной затаенной излуки,Со всех поднебесных сторонНахлынули резвые звукиИ приняли сердце в полон.И песню в лесном полумракеЧуть тронул звонарь-соловей…И тайные пишутся знакиВ дыму озаренных ветвей.
«Почки набухают, как соски…»
Почки набухают, как соски,От весны поспешной набухают.На сырой веранде от тоскиДачники заклятые бухают.Отмечают праздные денькиСкупо, без куражного угара,Примостив закуску на пеньки,И гитара стонет, как гагара.Шебаршит береза-дерезаНавсегда в небесном непокое.Плачет виноградная лоза,Сломанная вольною рукою.И навозом прет, как от курца,И колодцем пахнет от солений,И чернеют жутко у крыльцаКисти прошлогодние сирени.Свистнет наспех во поле сурок,Воробьи завозятся не в духе.Мужикам прощаться невдомекОт такой печальной заварухи.Все ж туман таится у рекиИ сулит податливые ночки,Коль кругом, как девичьи соски,На деревьях набухают почки.
«Весна опять попятилась…»
Весна опять попятилась,Ослабив удила.И речка, что взгорбатилась,Разлиться не смогла.Пошла чересполосица —Ни стужа, ни тепло,Как желтое молозиво —Еще не молоко.Заляпаны завалины,Заплакано окно.Хатенкою-развалинойВиднеется гумно.И все ж весне не хочется