Летят наши годы (сборник)
Шрифт:
— Слушай, — исподволь начинаю я подбираться к интересующей меня теме. — Ты рассказал бы, как преступников ловят. Что с ними потом делают?
— Что? — Костя встает, укоризненно покачивает головой. — Ты сиди, сиди, я пока переоденусь. Насмешил ты меня.
— Чем?
— Скажи, пожалуйста, почему вроде бы умных людей всегда тянет на такое? Ну вот тебе — зачем? Всяких страстей-мордастей об этом написано — горы! Уж на что я — читаю иной раз, и волосы дыбом. Страх!.. — Костя надевает форменную рубашку, суховато говорит: — В жизни все проще. Как и дела, которыми изо дня в день заниматься приходится. Муж напился, избил жену. Сколько, спрашивают, выпил
— Ну и что? — смеюсь я, думая, что Костя шутит.
— Я серьезно, — говорит Костя. — Животы вспучило, ангина у всех. Ребятишек в больницу, родителей обязали внести стоимость мороженого.
— Это скорее анекдот. Есть же опасные преступления?
— Ко мне, конечно, не такие попадают. — Костя хмурится. — Есть, всякие есть. Бывает, что по земле и отпетая сволочь ходит.
— Ты знаешь, что Гущин наших ребят выдал? — сразу вспоминаю я.
— Знаю. Я еще в управлении работал — запрос был. — Костя рывком, словно петлю, затягивает узел галстука. — Поймают.
— Да видишь, — долго что-то.
— Ничего. Сколько веревочке ни виться — конец все равно найдется.
— Это пословица, Костя.
— Нет — практика. А она меня убедила: любое преступление рано или поздно открывается.
— Всегда?
— Всегда, — не колеблясь, подтверждает Костя.
Он смачивает виски одеколоном и, заметив, что с завтраком я покончил, начинает проворно убирать со стола. Через минуту насухо вытертая клеенка блестит, как новая, — Костя остался все таким же аккуратистом.
— Всегда, — словно беседа наша не прерывалась, продолжает он начатую мысль. — Преступление рано или поздно обнаруживается не обязательно потому, что хорошо работает милиция и прокуратура. Прежде всего потому, что хороших людей неизмеримо больше. Народ преступника все равно раскусит. Опознает, говоря по-нашему. Преступник — инородное тело. Рано или поздно, он, как пробка из воды, выскочит…
Под окном раздается гудок машины, Костя выходит и тут же возвращается в кителе; на зеленых погонах, между двумя синими полосами — крупная майорская звезда; привычным движением, закидывая, он поправляет волосы, надевает форменную фуражку. Форма ему идет — в ней он моложе, стройнее и почему-то — более чужой.
— Пошел. Отдыхай, читай. Книги в твоем распоряжении. Захочешь побродить — ключ бери с собой. Буду в шесть. Все.
— Слушай, Костя, — мгновенно решаю я, — возьми меня с собой.
— С собой? — Костя, раздумывая, взглядывает на меня раз, другой и соглашается. — Ладно. Паспорт есть?.. Бери.
У подъезда стоит старенькая, но безукоризненно чистая «Победа»; Костя открывает мне заднюю дверцу, сам садится рядом с шофером — немолодым носатым человеком в коричневой кожаной тужурке на «молниях»; вижу, как в смотровое зеркальце водитель быстро и внимательно оглядывает меня.
— Привет, Вадим Петрович, — здоровается Костя. — МАЗ вернулся?
— Вернулся почти под утро. Скаты два раза менял, говорит.
— Резину обещали. Ты вот что сделай…
За стеклом бегут утренние, недавно подметенные и политые улицы; обвешанные, словно гроздьями, звенят и стучат переполненные трамваи, внизу, обрезая город, вспыхивает Волга — кроткая и синяя, как глаза сельской красавицы.
Костя разговаривает с шофером о каких-то хозяйственных делах, обо мне он, кажется, уже забыл, и это задевает. Я смотрю на его плечи, прикрытые
— Ну, как город? — Костя, обернувшись, кивает на оставшиеся далеко позади кварталы — машина уже мчится по прямому, как стрела, шоссе. — Это тебе не Пенза, верно?
— Но, но! — предупреждаю я, чуть смущенный таким забавным совпадением. — Пенза — это Пенза.
— Ясно. — Костя подмигивает, на какую-то долю секунды в его спокойно-сосредоточенном лице появляется что-то давнее, мальчишеское и тут же исчезает. — Подъезжаем. Вадим Петрович, крой сейчас прямо в «запчасть», к Греберу.
— Добре.
Перескочив с мягким четырехкратным стуком блеснувшие на солнце рельсы, машина поворачивает вправо и останавливается у металлических с плотно сошедшимися половинками ворот. Слева — обычная проходная будка, и только несколько рядов колючей проволоки по-над забором да сторожевые вышки по углам говорят о том, что будка это не заводская.
— Давай паспорт, — как-то неуловимо подобравшись, говорит Костя.
Он открывает входную дверь, в ту же минуту сидящий за перегородкой сержант вскакивает, приветствуя начальника. Костя четко, даже щеголевато подносит руку к козырьку фуражки.
— Возьмите паспорт, пропуск перешлете ко мне.
— Есть, товарищ майор!
Впереди — какие-то корпуса, сараи; возвышаясь над ними, дымит самая простая заводская труба; на белой кирпичной стене — большой рисованный плакат: в овале — женщина и дети, склонившись над столом, пишут письмо, ниже — крупная броская подпись:
«Семья ждет твоего возвращения к честной трудовой жизни».
— Вот это и есть наша исправительно-трудовая колония, — объясняет Костя. — Колония промышленная, у нас несколько производств. Сейчас я тебе их покажу.
Из-за угла доносится пряный запах пиленого дерева; возле длинного плоского цеха — гора ящиков, штабеля желтых досок; в открытых дверках верстаки, тоненький визг электропилы, хвойный дух древесины, царство опилок и стружек…
— Готовим тару для макаронной фабрики. И для своих нужд, — деловито говорит Костя.
Выглядит все это обыкновенно, буднично, мое напряженно-повышенное внимание ослабевает — до тех пор, пока не начинают попадаться первые заключенные.
Угнетает прежде всего одежда — одинаковые ватники, штаны из «чертовой кожи», грубые на кожаной подошве башмаки, — все похоже настолько, что поначалу одинаковыми кажутся и лица людей. Стараюсь не встречаться с ними взглядом — с безликими, уступающими нам дорогу с пришибленным и почтительным «здравствуйте, гражданин начальник». С каким-то смутным чувством неприязни кошусь на спокойно вышагивающего Костю. На него все это, конечно, не действует: вежлив и сух, как короткий взмах правой руки, которым он молча отвечает на приветствия.