Левый берег Дона
Шрифт:
– Ничего, - сказал Полонский.
– Я к тебе через пару месяцев загляну... Кстати, гонорарий начислен?
– Да, конечно...
Варламов с лязгом и скрежетом распахнул ржавый сейф и достал несколько купюр, завернутых в бумажку и для верности скованных скрепкой.
– Это раза в три меньше, чем я обычно получаю у тебя за этот объем, - сказал Полонский.
– Извини, дела идут неважно...
– Оставь себе, - сказал Полонский.
– В подачках не нуждаюсь.
Он не первый год занимался журналистикой
***
Виолен Быкадоров, редактор регионального вкладыша в крупную центральную газету, бегло просмотрев рукопись, заметил:
– Умеешь же ты, Стась, из пальца сосать...
– Это когда ж я из пальца сосал?
– обиделся Полонский.
– И прецедентов таких не было!
– Как это - не было? Многие говорят.
– Кто говорит?
– Откуда в таком случае фактура?
– Это плод моих многолетних наблюдений, подкрепленных интервью с настоящим вором в законе, смотрящим по кличке Михей. С Михеем я встретился лично. Вчера.
Виолен молчал.
– Так возьмешь очерк?
– спросил Полонский.
– Меня за нее Денисович выдерет как сидорову козу. А у меня положение и без того шаткое. Мне рисковать нельзя... Предложи кому-нибудь другому.
Полонский знал, что отношения между главным редактором и генеральным директором (владельцем региональной вкладки и еще нескольких рекламных газет), были напряженные.
– Ясно, - сказал он.
– Попробую.
Спасибо, что хоть прямым текстом на хер не послал...
***
Редактор еженедельника "Криминал Юга России" прочитал статью, пожевал губами и сказал:
– Материал хорош. Вот только его надо сократить вдвое. Чтоб хоть на разворот поместился.
– Это трудно, но я постараюсь, - заверил Стасик. "Криминал Юга России" был его последней надеждой.
– Кроме того, возьми комментарий. В ГУВД или в РУБОПе. И чтоб комментарий был не по принципу: бред сивой кобылы, отражающий личные заблуждения автора, но имеющий право на существование - демократия на дворе, свобода слова... А что-то более конструктивное.
– Такой комментарий мне вряд ли удастся получить.
– Ну, тогда извини...
***
Вернувшись в родную редакцию, Стасик отклонил предложение фотографа выпить портвейна и сел за стол. Некоторое время он просто курил, разглядывая в окно крыши соседних домов. Потом фотограф, отчаявшись найти консенсус, ушел.
Оставшись один, Полонский сразу утратил апатию, придвинул к себе телефон и позвонил в редакцию журнала "Криминальная Россия", город Москва.
– КээР, - сообщил голос.
– Да мне, собственно, нужен Олег Васильев...
–
– Добрый день, Олег. Это Станислав Полонский беспокоит из Ростова-на-Дону.
– А... Здравствуйте, Станислав.
– Гонорар за последнюю статью получил. Спасибо. Теперь вот я хотел бы предложить очерк о закулисной жизни Ростова-папы. В основу положено интервью, которое я взял у вора в законе по кличке "Михей". Он смотрящий и фактически является теневым хозяином города.
– Ну что, очень интересно... Надо посмотреть. Сбросьте мне по электронке.
– Сейчас верстка номера. К компьютеру, который подсоединен к интернету, я не пробьюсь.
– Тогда по факсу. Номер помните?
– Сейчас сброшу.
Полонскому повезло. Когда он со статьей в руках заглянул в приёмную, Леночки не было на месте. На столешнице Стасик заметил несколько крошек. Значит, она пила чай, а теперь моет чашку в туалете...
Он плюхнулся в кресло, еще хранящее тепло молодого женского тела, развернулся к факсу и вышел по междугородке на приемную "Криминальной России".
Ответил женский голос:
– КээР...
– Примите факс.
– Стартуйте.
– Стартую, - доложил Стасик, нажимая зелёную кнопку с надписью "Start". Факс загудел, и Полонский сунул в прорезь первую страницу.
Тут вернулась Леночка.
– Да вот, текст надо согласовать, - сказал Стасик.
– Еще пара минут.
– Мне-то что...
– Секретарша пожала плечами.
– Отправляй, если надо.
Она взяла из сумочки сигареты и отправилась курить. Когда прошла последняя страница, Полонский взял трубку, подождал отключения режима передачи и спросил:
– Факс прошел?
– Да, всё нормально.
– Все девять страниц читаются?
– Да.
– Передайте, пожалуйста, Олегу Васильеву. Это срочно, он в курсе...
Глава двадцать четвертая
Звонка не был, и Лёха постучал в обшарпанную дверь квартиры номер восемь.
– Кто там?
– спросил Паша Вавилов.
– Это Леха. Открывай, брателла. Поговорить надо.
– А что такое?
– Да есть дело на два миллиона. Один миллион, как говорится, тебе, другой - мне.
Дверь отворилась. Увидев рядом с Лехой незнакомого парня, рослого и традиционно бритоголового, Паша встревожился.
– А это кто?
– Конь в пальто, - сказал Серый.
– Мы так и будем через порог базарить?
Комната был маленькая, одиннадцать или двенадцать метров. Обстановка - два продавленных дивана, шкаф. Старый телевизор еще советского производства. Магнитола с битой передней панелью...
Из крошечной кухни выглянул Сергей.
– Здорово, Лёха, - сказал он.
– Чё за дело-то?