Личное дело майора Власовой
Шрифт:
Травматолог изучает снимки и расшифровки и велит подписать больничный. Вот и всё.
Хотя он и не рекомендует мне перетруждаться и усердствовать, больше нет причин сидеть дома. Больше нет возможности оставаться в коконе из счастья, игнорируя прозу жизни.
Неожиданным образом это злит и бесит. До такой степени, что я минут десять блуждаю по парковке, совершенно забыв, что Ярослав уехал по комитетским делам и не смог меня дождаться.
Ожидание такси и поездка крадёт у меня очередной час. В мозгу словно тихо щёлкают часы, и я надеюсь, что встреча с Юджином заставит их замолчать хотя бы на какое-то
Открываю дверь. В коридоре темно. В квартире тихо.
– Жень, я пришла! – кричу на весь дом, но ответом мне служит лишь тишина.
В животе закручивается узел тревожности, и я прохожусь по комнатам, заглядываю в ванную, изучаю кухню.
Нет ни единого намёка на присутствие в моём жилище постороннего. Мужчины. Пропали все его немногочисленные вещи. Всё убрано. И лишь обед на плите намекает, что он тут был ещё совсем недавно.
В полном замешательстве, не позволяя эмоциям возобладать над здравым смыслом, я поднимаю крышку и молчаливо взираю на замысловатые гнёзда с начинкой. Он готовил всё утро, стоило мне выйти за дверь. Как всегда, что-то красивое, сытное, бесподобно аппетитное. Он ждал меня к романтическому обеду. Он собирался накручивать длинные макароны на вилку и кормить меня, поддразнивая, целуя и облизывая. А потом просто собрал вещи и ушёл, ничего не сказав.
Я швыряю стеклянную крышку со всей дури на пол, и она разлетается на тысячи мелких осколков. Туда же отправляется всё, что попадается под руку: две чашки и две тарелки, что стоят возле мойки, графин с водой, чёртовы приправы в стильных стеклянных баночках…
Я добираюсь до шкафчика с посудой и швыряю себе под ноги тарелки. Одну за другой. Каждую из них. Импульсивно сжимаю пальцами винный бокал. Ещё вчера за вечерним просмотром телевизора после ужина я сидела на диване, закинув ноги на колени Юджина, а он массировал мне ступни, пока я пила вино. Из этого чёртового бокала! А чёртов мудак, который не соизволил даже попрощаться, крал вино из моего рта поцелуями!
Запускаю бокал в стену, чувствуя, как всё внутри трещит по швам, и бессильно опускаюсь на пол. Пустота сжирает ненависть, гнев, боль, заполняет каждую клеточку. Неужели я не заслуживаю простого человеческого отношения? Как он мог уйти, не дождавшись меня?
Я не стала бы удерживать, умолять, упрашивать. Не опустилась бы до истерик, упрёков или банального шантажа. Но я, чёрт возьми, имею право знать, что меня бросают! Я заслуживаю того, чтобы он сказал мне это в лицо!
С силой закусываю большой палец, чтобы сдержать вопли. Я не стану рыдать. Не из-за него. Ни один мужик в этой вселенной больше не дождётся моих слёз!
Но вопреки обещаниям, которые я повторяю в мыслях, словно волшебные мантры, способные избавить меня от горького разочарования, обжигающие дорожки всё равно торопливо стекают по моему лицу.
Не знаю, сколько так сижу: несколько минут или несколько часов. Мой телефон гудит в кармане, и я смотрю на экран.
Ритка.
Сбрасываю, но она перезванивает снова. А потом ещё раз. И опять.
Я утираю слёзы рукавом и поднимаюсь.
– Да, Рит, – отвечаю нехотя, тщательно контролируя свой голос.
– Ангелина, слава богу, ты ответила! – вопит эта полоумная, мгновенно вызывая у меня головную боль. Но в следующее мгновение я напрягаюсь: – Где Яр, Ангелин? С ним всё
– А где Яр? – осторожно спрашиваю у неё.
– Так ты ничего не знаешь? У них там план перехват или что-то вроде. Он сказал с утра: “Рита, не смотри новости и не волнуйся, поймаем преступника, и я сразу вернусь домой.”. Ну а как не смотреть, Ангелин, если везде только про это и показывают? Там такая перестрелка, Ангелин, и я даже не знаю, что с Ярославом!
Она начинает завывать в трубку, и я чертыхаюсь:
– Рита! Где перестрелка?!
– В районе старого речпорта, ну, там, на краю промзоны, – хлюпает она носом. – Знаешь, где это?
– Знаю, – говорю ей. – Рита, не ной, ладно? Соню напугаешь или рожать начнёшь. Я сейчас поеду туда и найду Власова, договорились? С ним всё хорошо, слышишь? Не переживай.
Она ещё что-то щебечет в трубку, но времени слушать её у меня нет. Беспокойство скользким ужом расползается по венам, подкидывая мне картины, одну хуже другой. Я с ужасом думаю, как там Власов. Цел ли? В безопасности? Но настоящая паника накатывает от мысли, не Женю ли там пытаются поймать…
К моменту, когда я доезжаю до заброшенных складских помещений на такси, успеваю накрутить себя самыми наихудшими вариантами. Прошу водителя остановиться, не приближаясь к месту разворачивающейся спецоперации, и он с сомнением смотрит на меня:
– Дамочка, может, не надо? Бесплатно до города довезу.
– Спасибо, – улыбаюсь ему. – Но я точно в нужном месте.
Он спешно сдаёт задом, выезжая на тёмную дорогу, и я озираюсь по сторонам.
Судя по карте, которую я изучала по дороге, речпорт находится правее, сразу за тянущимися промышленными зданиями. Что тут было раньше? Судоремонтный завод? Наверное, так и есть, и прогнившие доки в зарослях бурьяна – косвенное тому доказательство.
Нервно прислушиваясь к окружающей тишине, я медленно продвигаюсь по огромной заброшенной территории, стараясь держаться в тени полуразвалившихся строений, ближе к стенам.
Скорее, ощущаю, чем слышу на самом деле, что близка к… чему бы то не было. Никакой стрельбы нет и в помине. Более того, звенящая тишина пугает больше возможной перестрелки.
Дохожу до края длинного здания с пустующими тёмными окнами без стёкол и аккуратно заглядываю за угол.
Впереди пустырь, бывший, по всей видимости, некогда площадью речного порта, парковкой для сотрудников и посетителей или же местом для сгрузки судов. Сейчас то там, то здесь стихийно растут кусты и редкие деревца, местами кучкуется высокая сухая трава. С трёх сторон пустыря здания, аналогичные тому, возле которого я стою. А впереди, чуть в отдалении, возвышается монументальное здание с колоннами и высокой башней по центру. Здание речного вокзала.
От него меня отделяет пресловутый пустырь, открытое пространство с небольшим строением по центру примерно через 2/3 пути. Общественный туалет, кассы или торговая лавка? Что это было раньше, сейчас не определить, да и ни к чему. Не это занимает мои мысли, а где все и почему здесь так тихо.
Решившись, я осторожно выбираюсь за угол и двигаюсь по стеночке в направлении здания речного вокзала. Даже расслаблюсь: ничто не говорит мне о том, что здесь кто-то есть. Если здесь и была перестрелка, всё успокоилось… или переместилось куда-то в сторону.