Литературная Газета 6291 ( № 36 2010)
Шрифт:
А жизнь,
как скорый поезд, промелькнула…
Когда и как? Поверить не могу.
Что я успел на этом свете белом?
Стихов с десяток, может,
написал?..
Ну что же рано так повечерело?
Болит душа… И просится слеза.
Я загрустил по нашей деревеньке,
Я так давно там не был,
так давно…
Хочу
как поют ступеньки
И постучать тихонечко в окно.
Я помню детство, запахи ночные,
И над кострищем– бульбы котелок.
Хоть мир– иной, и мы теперь– иные,
Без этого я нынче занемог.
И хоть никто мне там не скажет
«Здрасьте…»,
И старый дом рассыпался в труху,
Но я всё жду,
что вновь гудок раздастся
И поезд мой помчит на Терюху.
Час вечерний
Кружится над шляхом
Жёлтый лист осенний,
День мой догорает
И в душе– излом.
Это час вечерний,
Это час вечерний
Покрывает долы
Сумрачным крылом.
В сумерках листаю
Светлые страницы:
Месяц серебрится
Над беспечным сном…
Месяц серебрится,
Месяц серебрится,
Юность бесшабашно
Скачет за селом.
Там, за синим Сожем,
Росные рассветы,
Юные порывы,
Нежные слова…
А в оконце гляну–
Моя юность, где ты?
Кружится над шляхом,
Падает листва…
И когда минули
(Нынче небо в черни)
Самые счастливые
Дни моей весны?
Как же так? За окнами
Только мрак вечерний
И совсем не снятся мне
Золотые сны…
Перевёл Анатолий АВРУТИН
Андрей МАЗЬКО
Родился в 1955 году на Брестчине. Учился в школе-интернате. Окончил Белорусский институт механизации сельского хозяйства и Академию управления при Администрации Президента Республики Беларусь. Автор книг
***
Мы начинаемся с молитвы.
Она у каждого своя.
Нет, не с победы и не с битвы,
Мы начинаемся с молитвы–
Молитвой держится земля.
Найдёт, кто крепок духом, силы–
Надежду, Веру и Любовь.
За край родной, за край свой милый,
Найдёт, кто крепок духом, силы,
Стеною встанет вновь и вновь.
Мы жизнь с молитвы начинаем–
И боль, и гнев пройдут вот-вот,
Взойдёт заря над отчим краем.
Мы жизнь с молитвы начинаем,
И радость нас не обойдёт.
Бульба
Солнышко устало– скоро осень,
Всё тепло и золото– в зерне.
Скоро осень и работ– по оси,
Пот не просыхает на спине.
Час горячий– холод спозаранку
Подгоняет, прогоняет сон.
Облаков потёртые портянки
Треплет ветер, как недавно лён.
Людно в поле, сиротливо в доме–
Срок работ осенних и хлопот.
Мама в поле снова спину ломит–
Мать поклоны бульбе низко бьёт.
Никого и слушать не желает:
– Как?! Комбайном?.. Ну, сынок, загнул,
Лучше я руками покопаю,
Да и ты бы спинку-то нагнул…
Мелкая, комбайн в земле оставит,
Вон подмокла, не видать рядов…
Мне погоду Бог ещё наладит,
Уберу до первых холодов.
Уберу, не столько убирала,
Годы гнут, но в поле не засну…
И, вздохнув, неторопливо встала,
Заступила ловко в борозду.
И землицу так перебирает,
Как страницы самых светлых книг–
Пальцы угловатые мелькают,
Ловкостью чаруют каждый миг.
И в лукошки будто солнце льётся,
Чтоб всех нас согреть своим теплом.
Бульба есть– и человек смеётся,
И приходит с нею радость в дом.
Сколько нам ни жить
под этим небом,
Сколько ни топтать под ним дорог,
Бульба нам– не только
«сало с хлебом»,
Бульба– это наш селянский Бог.