Литературная Газета 6329 ( № 25 2011)

Литературная Газета

Невозвращенье… Оно постоянней вращенья,

В памяти, что в лабиринте античном, темно.

Точка, с которой ушёл, заслужила прощенья,

Не заслужила забвенья, но не суждено.

Осень как осень, – коварная, лживая, злая,

С рябью холодной, со всхлипами серых утят.

Ночи спокойной кому-то безмолвно желая,

Наши шинели взлетают и низко летят.

С пятнами туч разминуться – простая

задача,

Омут небесный в

такую погоду глубок.

Осень вертлявая, первая осень солдата,

Зёрнами в землю бросает большую любовь.

К чувствам земным свысока нелегко

наклониться,

Солнце едва показалось – и снова во тьму.

Твёрдая кровь на губах молодого горниста…

К этой побудке уже не успеть никому.

* * *

Прошлогодней давности стихи,

Как на удивление тихи.

Женщины, с которыми расстался,

Как в жару мороженое, тают.

Их любовь другие сохранят.

У злодея наготове яд.

Не театр мир, а закулисы,

Хитрость и коварство – это к лисам,

Глупость и упрямство – это волчье.

Занавес давно разорван в клочья,

Зрители исчезли кто куда.

Ничего в бокалах, кроме льда.

Будто новогодние шары,

Рифмы удивительно стары.

У злодея на столе сирени,

У героя новые мигрени,

Волк не знает, для чего овца.

Всех томит отсутствие конца.

Бесконечность пострашнее смерти,

Память – это древний тёмный знак.

Боги не поймут, как мы посмели

Их отправить в поднебесный мрак.

Время рассчитать совсем не трудно,

Главное, чтоб сын вернулся блудный.

Прошлогодней давности Любови

Вынесут сравнение любое.

В гримуборной зеркала осколки

Отражают ламп неровный свет.

Суетятся лисы. Воют волки.

Зал пустой. Билетов лишних нет.

* * *

Мне кажется, что жизнь моих друзей

Не кончилась, а закатилась в угол.

А юность возле огородных пугал

Застыла. Ей не стать уже резвей,

Не выгадать ни часа, ни минуты,

Всё началось задолго до поры,

Как рыбы, от усердия надуты,

Со дна подняли старые миры.

И, соблюдая правила игры,

Мои друзья, задвинув крепко шторы,

Оставили пустые разговоры,

Чтоб вслушаться в напев земной коры.

А жизнь? Она длинна и бестолкова,

Мизантропична и не так нужна,

На огороде выросла стена, –

Забвенья

непреложная основа.

Ведь юность – эфемерная княжна –

Нуждается в защите от былого.

Мои друзья, таланты, ротозеи,

Пропойцы, пожиратели небес,

Вы презирали всякого лакея,

И вас не спутал, хоть и путал, бес.

Зачем же вы разлуки чёрствый хлеб

По нищим разбросали слишком рьяно?

Великий город окнами ослеп,

Ничтожный раб зализывает раны.

На свет пробраться стало тяжелее,

Ветра всё одиночней и всё злее,

А камень преткновенья под ногой

Всегда не тот, всегда совсем другой.

* * *

Как жаль, что луны не коснуться,

как раньше, руками,

Остались вопросы, а прошлого будто и нет.

Живя на равнине, становишься ровным,

что камень,

И датой рожденья мараешь обратный билет.

Гремучая смесь одиночества с мыслью о благе

Отчизны, в которой смертельна

октябрьская стынь.

В промокших полях отзывается хохот бродяги,

И поезд качается с призрачной тенью

впритык.

На ветках не птицы, а сгустки вчерашней

обиды,

Готовится снег на себя уронить облака,

Глаза отыскали печальные русские виды,

И этим глазам запретили моргать на века.

Пустые леса в ожиданье свирепого гула,

Охотничьи ружья долги отдают тишине.

Друзьям уж пора выходить из тяжёлых

загулов,

Но что-то их держит, но что-то их держит

на дне.

Наверно, луна им обманы пускает вдогонку,

И пальцы до хруста, до крови сжимают бокал.

Эх взять бы её, отложить бы спокойно

в сторонку…

Но бред это всё, человек и в грехах своих мал.

На карте почти не видна заповедная область,

Такой географии вряд ли окажешься рад.

А осень винить небольшая, как водится,

доблесть,

Особенно если ты сам перед ней виноват.

* * *

Если думать, что горизонт – черта,

Ему нужна параллель.

Без неё не получается ни черта,

Какая-то бесформенная канитель.

Параллельные линии, параллельные пути,

Две розы, две лилии.

Не пересечёшься, как ни крути,

Да и как крутиться, коль ты – линия.

Невозможность любви выражена графически,

Математическая благодать.

Но горизонт один, вот в чём фикция,

Ему даже не о ком помечтать.

Моя судьба горизонтом скошена,