Литературная Газета 6369 ( № 17 2012)
Шрифт:
У столетней старухи
Белёсые, редкие брови,
И бесцветный платочек
опущен до самых бровей.
Но осталось навек,
Что "коня на скаку остановит[?]"
Две-три клячи понурых[?]
А где ж вы видали коней?..
Поржавели поля,
Сколь
Даже птенчику птица
и та не прикажет: "Лети!.."
И горячим июлем
Всё избы горят по России,
Ибо некому стало
в горящую избу войти[?]
* * *
О, Родина, ты мой
нательный крест,
Мой крест сосновый
в горькую годину.
И первая любовь[?] И благов[?]ст[?]
И поздний взлёт[?]
И ранние седины[?]
О, как же ты мучительно добра
К тем, для кого ты -
главное на свете:
Здесь дыбы, пытки, плети, топора
Достойны только любящие дети.
А кто тебя насиловал и жёг,
Те значатся в названьях улиц
наших,
Как будто нет Руси,
а есть чертог,
Где вместо "русский" -
лающее "рашен".
Как будто бы из всех
родимых мест
Родимый дух ушёл в слепые дали.
Как будто бы с груди
нательный крест
Лихие люди в бешенстве сорвали[?]
Валентина ПОЛИКАНИНА
Родилась в Кричеве Могилёвской области. Окончила филфак БГУ. Работала обозревателем, ведущим редактором журнала "Беларусь". В настоящее время - редактор отдела культуры журнала "Гаспадыня". Автор многих поэтических сборников. Лауреат Специальной премии Президента Республики Беларусь, российской литературной премии им. А. Чехова, международного литературного конкурса "Литературная Вена - 2011" и др.
* * *
Ещё печёт. Не отболело[?]
Не
Оттенки серого на белом
Так удивительно точны.
Ещё немного лихорадит.
Ещё не выстужен соблазн.
Ещё невинности тетради
Так далеко до грешных глаз.
Ещё бессловье дразнит жестом
Разгорячённости у рта.
Ещё на тайну совершенства
Скупая смотрит немота.
* * *
Пуст мамин дом.
В дверях затвор непрочен.
Но образ чистый светел, как всегда.
И смотрят мамы праведные очи
Сквозь жизнь и смерть на все твои года,
На почерк твой, что рвётся безутешно
В надгробных начертаньях сжечь вину,
На твой надрыв, на твой приезд
поспешный,
На волосы твои, на седину[?]
Хлебнёшь печали, лишь беды не трогай.
Все души ходят к близким напрямик.
И ты, почуяв позднюю тревогу,
Прозреешь - и увидишь в тот же миг,
Что зло растёт из трещины убогой,
Что грешный мир теряется во мгле,
А мать идёт над грязною дорогой -
По воздуху идёт, не по земле.
Идёт она, как светоч, как спасенье,
Над горестным смешеньем чёрных вод,
От Рождества идёт до Вознесенья -
Плечами подпирая небосвод.
* * *
Живём не так, встречаемся не с теми,
Не то творим, душою не горим,
Не те умом затрагиваем темы,
Не те слова друг другу говорим.
Легко бранимся, миримся натужно,
Скитаясь в одиночестве своём,
И лишь о Том, кто нам и вправду нужен,
За пять минут до смерти узнаём.