Литературная Газета 6408 ( № 11 2013)
Шрифт:
И пусть называют тебя ПРОФУРСЕТКОЙ,
о крайнем упадке орут.
Урок - переменка, урок - переменка -
Таков ежедневный наш труд.
Пусть капает нам на мозги кока-кола,
пусть шмотки китайские трут.
Мы верим, что выживет РУССКАЯ ШКОЛА,
и все предсказания врут!..
Влада
ОРЕНБУРГ
Жизнь без боли - словно хлеб без соли,
Сытно, только пресно и невкусно.
Лучше пусть кусок застрянет в горле.
Это нам привычнее. По-русски.
Нам - или жара, или морозы.
Нам - или разгром, или победа.
Нам - мешать в стакане кровь и слёзы.
Нам - писать стихи на грани бреда.
Вам комфорт привычен с колыбели,
А проблемы - так они чужие.
Молодцы, ведь это вы - сумели.
Молодцы, ведь это вы - дожили.
Мир наш на куски разорван, скомкан,
Сувенирами на память роздан.
Вам досталась честь из тёплых комнат
В телескоп смотреть на наши звёзды.
Михаил АНИЩЕНКО (1950-2012)
САМАРА
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Старый домик похож на зимовье,
На пощёчину жалким ролям[?]
Но Исида сидит в изголовье
И сшивает меня по частям.
После тьмы, после долгой разлуки
На Земле, где спасения нет,
Я целую любимые руки
И глотаю утраченный свет.
Надо мною и звёзды, и слёзы,
На столе две свечи и букварь.
Я впервые гляжу на берёзы,
На пристывший к окошку январь.
В первый раз я спускаюсь с порога
И у брёвен, у стареньких сл[?]г
Осторожными пальцами бога
Ощущаю нетающий снег.
Где-то бьют барабаны ненастья,
Где-то скрипки плутают во мгле[?]
Я
Не бывает на этой Земле.
Лает истово пёсик кудлатый,
Отступает от дома туман;
И стоит в двух шагах виноватый,
Не добивший меня океан.
Вячеслав АНЧУГИН (1976)
ИРБИТ, Свердловская область
ИГРА
Июньский день. Играют мальчики в войну,
Гортанным криком разрывают тишину.
Идёт в атаку, как на праздничный парад,
Десятилетний воин, маленький солдат.
Разрезан фланг врага ударом ножевым,
И каждый хочет быть героем, но - живым.
В горячем ветре пузырит рубашки стяг,
И рядом пули не отлитые свистят,
Земля от бомб воображаемых гудит[?]
И вдруг он слышит: "Падай, падай,
ты - убит!"
Раскинув руки, мальчик падает в траву,
Всего мгновенье для полёта наяву.
Повсюду запахи цветные. Благодать!
Ах, как приятно в этих травах умирать!
А небо синее, с бездонной глубиной[?]
Но как убитым сможет он прийти домой?
Молчит отец и с укоризной смотрит мать[?]
Ну разве можно так игрою жизнь ломать?
И по ковру июньской тени кружевной
Идёт герой, пускай убитый, но - живой.
Судьбу сражений он не хочет выбирать
И даже так вот, понарошку, умирать.
Его встречать выходит мама у ворот.
Июньский полдень. Сорок первый год[?]
Максим ЗАМШЕВ (1972)
МОСКВА
***
Чем ближе весна, тем проще
Себя убеждать: мы пара.
Взгляни на Трубную площадь
От Сретенского бульвара.
И что разглядишь с холма ты?
Что светлые встретят очи?