Литературная Газета 6449 ( № 6 2014)
Шрифт:
Трогаю листья букета,
Смахнув королевство шахмат.
И хочется вспомнить мне лето,
Но цветы, пожухнув, не пахнут.
* * *
Наверно, ночь сошла с ума,
Бросая льдистые осколки
На холод синего окна,
И сузив глаз сквозные щёлки.
В последний день календаря
Я не спешу листок отправить
В корзину стужи января,
Храня о нашей встрече память.
Но жизнь, приспешница преград,
Перечеркнёт
Нам больше парой не бывать,
Я выпрямляюсь единицей.
И собеседница Луна
Всё в двойственном представит свете,
Как будто лишь она одна
За сумерки богов в ответе.
* * *
Люблю я вторгаться в химеры
Неспешных, античных веков,
Где длинные строки Гомера
Ведут до седых облаков.
Я стала охотницей слова
Бесчисленных лавровых рощ,
Под тучей, нависшей свинцово,
В руинах, украсивших ночь.
В тени, наслаждаясь Элладой,
Открыла запретный родник –
Совпали все выдумки с правдой,
И гений из мифа возник.
Он скажет, что годы и числа –
Мгновенья, присущие дню.
Рука – продолжение мысли –
Ловите же руку мою!
* * *
В окно не пропустит
Лист лунного света.
Я выйду без грусти
В бессонное лето.
Свидания час наш
Настал у калитки.
Вот месяца ландыш
И звёзд маргаритки.
Созвездья трезубец –
Сиянье всевластья.
А ветер – безумец,
Бегущий от счастья.
Твой взгляд – как признанье –
Во мне не ошибся.
Из чёрного камня
Ночь сделала сфинкса.
* * *
Где он, плач Заремы?
Смолк его мотив.
Посмотри, как зреет
Ночи чернослив.
Всходит поле неба
Семенами звёзд.
Петушиным гребнем
Месяц в тучу врос.
Всепрощеньем ночи
Я ослеплена.
В ней бесцветны очи,
Горечь не видна.
В самом пекле сердца
Ожиданья нет.
Только скрипнет дверца
Сквозняком в ответ.
Мгла преодолима
На отрезке зла.
Жизнь непоправима
До тебя была.
Иван КУПРЕЯНОВ
Может, и отзовётся
* * *
Этот город – город, тебе чужой.
Здесь
В караоке пой или волком вой.
В этом городе – сам не свой.
Здесь едят и пьют до шести утра.
А с шести утра – по делам снуют.
И не спрашивай, где найти уют.
Здесь уюта не продают.
Хочешь, я для тебя нарисую дом
В этом городе. Ну а что потом?
Ну а что потом? Ничего потом.
Нарисую – и суп с котом.
Ты уедешь. Уедешь – и ты права.
Уезжай, покуда ещё жива.
На недели? На месяцы? На года?
Да понятно, что навсегда.
Этот город останется серо-бел
Даром только – враз подо мной просел.
И дела, дела, много-много дел,
Чтобы город скорей пролетел.
Через сколько-то, может,счастливых лет
Будет что-то там и, конечно, – свет.
И, конечно, – ты. Я скажу: «Привет»
И ещё: «Забыла?» Ты скажешь: «Нет».
И обнимешь ещё потом:
Вот теперь – нарисуй мне дом.
Всё туманы, слякоть, толпы людей, коллеги.
И не то что рвётся. Просто полно проплешин.
Говори ты прямо, не прогоняй телеги.
Если правда грешен – я соглашусь, что грешен.
Я совсем не против, знаешь ли, покаяния,
Только хочется как-то на юге бы, в тишине бы,
А не чтобы стоять, похожим на изваяние,
Над тягучей рекой, в которой не видно неба.
За окном январь. Мне всегда в январе уныло.
Вот какое, видишь, грустное стихоплётство.
А внутри хорошее – точно – вот что-то было.
Хоть бы кто-то крикнул.
Может, и отзовётся.
* * *
Шипел прибой, исполненный тоски.
Входила ночь в пустеющую гавань.
В таверне дымной пили моряки,
И пела женщина – пронзительно, картаво.
О том, что есть далёкая земля.
О храбрых – и о жизнь в бою отдавших.
О том, как ждут прихода корабля –
И как сжимают зубы, не дождавшись.
Матросы ей бросали серебро
И новых песен требовали пьяно.
А капитан вздохнул – и тяжело
Впечатал в стойку донышко стакана.
Он не нашёл богатства средь морей, –
Одно лишь горе, старость и усталость, –
Но, улыбнувшись, отдал сердце ей –
Последнее, что у него осталось.
* * *
Стойкое ощущение
Перехода из одного сна в другой.
Прозрачный воланчик входит в небо дугой.
Люди, которых я знал много лет подряд,
Больше не рядом.